Nada

Nada

Chinaski, sombra de la nada,
tan cercano eres al vacío...
Me siento próximo a ti.
Próximo, y nunca nos
hemos conocido.
Somos la misma
mierda humana
y seguimos sin ser
la misma mierda.
No hay dos ñordos iguales,
aunque todos
rezumen parecido.

Yo no soy igual que tú,
no soy tan borracho,
no vivo en ambientes
sórdidos y de mala muerte.
Ni siquiera soy poeta.
Ni siquiera sé escribir.
Parece ser que ni siquiera
tengo los suficientes cojones.
Chinaski, pero tengo
ardor por el vacío.
No es el mismo tipo
de ardor que el tuyo.

Tú naciste en la
sordidez, en el absurdo,
de algún modo te veías
destinado a la nada.
Tú huías de la nada,
inmerso en ella,
con brebajes embriagadores,
escarceos, camorras y broncas
que no eran nada.
Y escribías el vacío
en el papel, irónicamente
impreso en la materia,
vaciando y llenando a una vez
a quien lo leyera.

Mi vacío es una mierda
de otro tipo.
La componen mil gotas
que revientan el vaso
en un montón de cachos.
Un vacío que me empuja
contra una estancia
en una cama de clavos
y me da la opción
de la nada más absoluta,
no sin antes la más terrible
destrucción del alma.
Un vacío en el que caí
sin buscarlo.
Un vacío ni deseado
ni pedido que amarga
con un rechinar de dientes.
Pero la nada absoluta me da
demasiado miedo para tomarla.
Estoy entre el hastío y la nada.
Querría el Todo, mas no es posible.
Pero no, no lo querría, sólo
lo deseo antes que esto.
En verdad, querría ser algo.
Pero el vacío me arrincona
por fuerza mayor, y yo
desearía ser el algo
que quiero, lejos de obstáculos
tan destructores que me sitien.
Pero no parece posible,
y sólo el que los escribe
entiende verdaderamente sus poemas.