Cazador de Aires Bohemios

Villancico de los Pobres

2011-11-28T13:39:00.000-08:00

Villancico de los Pobres

Si los gallos, miserables,
se encumbraron por el cobre,
olvidaron ya sus tiempos
de pesares y temores.

Pero siguen celebrando,
aun con brillos relucientes,
su gran fiesta de los pobres.
Y con risas observaban
la miseria ricoshombres.

Se engalanan de atavíos,
disfrazándose en su fiesta
como campesinos pobres.
Y el vagabundo se helaba,
olvidado por los hombres.

Cantan con voz ostentosa
y las tripas muy calientes
las tonadas de los pobres.
Y lo falso se hizo verbo
en la carne de los hombres.

Se deshacen en cencerros
de frialdad los ricoshombres,
desechando la palabra
humilde de su rey pobre.

Poemas de seda

2011-11-15T11:30:00.000-08:00

Poemas de seda

Quisiera escribir como la seda
que embelesa las pieles a veces.
Como aquella brisa que acaricia
con desnudo tacto al que la siente.

Quisiera rubricar elixires
que insuflaran el mayor suspiro
en la lengua extasiada del alma
en la que el rubí se haya vertido.

Quisiera elaborar la mejor miel,
de la que una sola argenta gota
pueda derretir la helada pared
de aquella alma que no esté rota.

Desearía perfumar con rosas
de aliento perenne y embriagador
toda mi mal llamada poesía
y enmarcarla en un rojo sin rubor.

Mas no para que sea bonita.
Pues no tiene nada de precioso,
aunque la navaja retratada
parezca tener los filos romos.

No quiero que sea bonita,
ni emperifollada ni vacía,
aunque parezca tener a veces
dulzor mi mal llamada poesía.

No quiero cubrirla de seda,
ni sé darle rimas de arcoiris.
Que no la llamen bonita
cuando busco llenarla de bilis.

Quien crea bonitas las nanas,
graciosos los borrachos, los niños,
entrañables los ciegos, que vea
que nada es bonito en lo que escribo.

Que ponga atención y se percate
de las metáforas irónicas,
de la picazón que se ve dulce
y de mi sarcástica lógica.

Que lea de nuevo y preste atención
y me diga luego, si lo encuentra,
qué bello he escrito del vacío,
O del devenir de las palestras.

O si he dado algo como eterno.
O qué bueno he dicho del humano.
O de los sordos que no quieren oír
y los mancos de lustrosas manos.

O el qué hermoso de la hipocresía.
O de los llorosos corazones
que cada día cambian de llanto.
O de la libertad de los hombres.

Que no la reduzcan a preciosa
porque a veces se pinte en pijama,
o engalanada de azul celestial,
sin palabras rudas, desgarradas.

No sé empañarla de miel dorada,
ni quiero envolver con piel de mirra,
hasta asfixiar su gemido interno,
a mi tan mal llamada poesía.

Valor, cobardía; espejismos, hipocresía.

2011-11-10T16:17:00.000-08:00

Valor, cobardía; espejismos, hipocresía

Ya no queda honor
entre la gente.
Todos lo saben;
todos lo sienten.

Todos insultan
a los cobardes.
Nadie es valiente,
no. Nadie, nadie.

¿Cómo es que nadie
sea valiente
y a los cobardes
grite la gente?

No hay coraje,
nadie lo tiene,
mas se margina
al que lo pierde.

Aquel que huye
y no combate
bajo la moral
se queda aparte.

¿Y no se esconden
como unas ratas
los que le insultan
con lenguas largas?

No queda orgullo
y se critica
al que le afrentan
y no desquita.

¡Es un cobarde,
no un orgulloso!
¡No es suyo nada,
lo acepta todo!

¿Es que, orgulloso,
eres tan tuyo
y no aprendiste
de tipo alguno?

Cobardes veo,
de cobardía,
acusando a los
que se desligan.

Son hipócritas.
No saben nada.
Tienen su moral
acobardada.

“Cobarde falla;
cobarde evita”,
dice su moral
de cobardía.

Pues ellos se creen
muy valerosos
con lenguas recias
y verbos morbosos.

¿Pero hay puños
cuando hacen falta?
¿O acaso dicen
cosas pensadas?

¿No insultan sin más
al que argumenta
y arañan la espalda
al que se enfrenta?

Una palabra

2011-11-06T16:42:00.000-08:00

Una palabra

Una palabra.
Quiero saber una palabra.
Una palabra destructora.
Ni mala, ni buena,
ni rabiosa, ni ardiente, ni ensañada;
destructora.
Quiero una palabra para destruir todo.
Todo; Todo, Todo.
Esa palabra no es ni fin ni principio,
ni ninguna palabra que conozca.
Una palabra para destruir Todo,
destruir la existencia y la inexistencia.
No con despecho, no con dolor, no con amor,
no con nada de eso ni por ningún sentimiento,
ni por ningún pensamiento ni ninguna creencia.
Destruir también todo eso, pero ni más
ni menos que todo lo demás.

No conozco esa palabra para destruir el Todo.
No la conozco para ser nada.
No la conozco para ser libre de verdad
destruyendo el Todo y atándome a la Nada.
No la conozco para liberarme del Todo
y dejar de ser libre para la Nada.

¡Disfruta!

2011-10-26T17:06:00.000-07:00

¡Disfruta!

Dan las notas del disfrute.
¡Disfruta, desvive!
¡Disfruta, disfruta!
¿Disfrutando? ¡Bien, no mires!

Disfruta el Sol de la vida
con este zumo envasado,
con esta bonita casa
y este carro colorado.

Ese repentino amigo.
Con esta cuidada esposa.
Con estos rollizos niños,
tan, tan sobrados de ropa.

Disfruta de los mejunjes
que abrillantan tu cabello,
y de los que queman la grasa,
estilizando tu cuerpo.

Disfruta de este aparato
que te dará duras piernas,
e incorpora el equilibrio
en tu vida de esta dieta.

¡Disfruta con buena salud,
ten un saludable aspecto!
Ahí te tienes como te quieres,
¡tan a puesto como esbelto!

Disfruta ese nuevo salón
y sus muebles de anticuario;
y el porche, el cuarto, los baños,
a cada año renovados.

Disfruta de buenas vistas
con esa enorme pantalla,
comiendo un aperitivo
mientras limpia la criada.

¡Disfruta y vive el arrojo
deportivo de tu nación!
¡Vive y corea los himnos
de la bandera bajo el Sol!

¡Disfruta y siente el orgullo
del valor tan firme y patrio
que te dio tan feliz vida
sin pedirte nada a cambio!

¡Vive bien, indiferente!
Y disfruta, y feliz vive,
que a ti la vida te cuida.
¡Disfruta, vive, y no mires!

Nana

2011-10-25T10:19:00.000-07:00

Nana

Suena la nana en el aire oscuro y mortecino,
al son de una voz de algodón,
que acomoda y acalla el llanto del infante.
Se dobla la voz en el aire
de la calma adormecida.
Estalla la paz de las brisas,
del rumor de las ramas y de las ondas.

Calma pasmosa se siente
entre las almohadas y las ropas,
que empapa al recién nacido
y aún lo mece cuando es algo más grande.
Cantan la plata sus padres
en pos de que caiga el niño
en el sueño y así descanse.

Tiembla la voz de la nana
a los oídos de los niños grandes;
aquellos que no son niños, gimen para desperezarse.
Les cae la sombra de la noche
cuando puede ser de día,
y dejan de guiarse por su vista
y tienden oído a la guía nana.

Nana, nana, nana terrible de los hombres,
que no es para los niños.
Adormece y aletarga
con sus soporíferos sueños.

Cae como una red, como una losa,
como una manta, como una cadena,
como un grillete, como un collar,
apacible, tentadora, ilusoria, engañosa,
sobre los hombres, volviéndolos sonámbulos
autómatas de los sueños insuflados.

Nana de plata, reluciente,
narcótica y endulzada,
que reverbera en todos los aires,
sobre la mayoría de los hombres,
y no se sabe quién la canta.

Vacío

2011-10-24T14:28:00.000-07:00

Vacío

Me siento tan vacío
como una mota de polvo.
Estoy tan vacío
como una molécula.
Realmente no soy más
que una conjunción innumerable de moléculas.
No tienen un sentido;
no un sentido intrínseco, inalienable.
Nadie más alto se lo ha dado,
y tampoco lo tendrían de haber sido así.
Si lo tiene, no lo vemos;
no lo veo.
Le damos, pues, el sentido del no sentido
como destino y esencia.
O se lo otorgamos al poder
de la falta de poder del azar.
O le damos cualquier otro sentido.
No lo sabemos.
Sólo interpretamos.

Estoy tan vacío como un ruido.

El Verso Hipócrita

2011-10-16T19:21:00.000-07:00

El Verso Hipócrita

El que tenga por seguro de saber,
que se tire de un puente y descubra
el verdadero sonido de su cuerpo reventado.
El que defienda un respeto a los puntos de vista relativos,
que le siga, si luego no admite crítica y
maldice al que le pone en duda desde fuera.
El que tiene lavada la cabeza y no le queda
atisbo de voluntad, que se pegue o que le peguen un tiro,
porque el cerebro ya no le es útil y, para marionetas,
marionetas inertes.
El que defiende una patria, que se saque el corazón
si odia y jura al que defiende otra,
al que no defiende ninguna y al primo apátrida.
Quien dice pobrecito del hambriento moribundo
y del esclavo lejanos, que deje de comer,
de vestirse, de usar vehículos y tecnologías
y que se degüelle a sí mismo, porque es quien los somete.
El que se diga revolucionario, que se arranque los ojos,
porque no ve que sólo lucha
por cambiar de vestido y nombre al poder.
El que no sepa de política,
que no vaya a votar, pues no tiene derecho
a entregar a sus conciudadanos
porque le hayan engañado con promesas vacías.
El que no quiera ser hipócrita,
que cierre la boca o se arranque la lengua,
porque las palabras tienen el germen,
tan netamente humano, de la hipocresía.

El auténtico romántico que no ven los primos

2011-10-10T10:27:00.000-07:00

El auténtico romántico que no ven los primos

¡Que te embaucan, que te embaucan,
prima mía, que te embaucan!
¡Prima, retira esa nube
de tu vista, que te embaucan!

¡Cuidado con los galanes,
cuidado con los arteros,
que traen unos cuentos tales
y los cuentan con gran talento!

¡Observa su flotitura,
su apariencia de portento!
¡Pretenden decirse imberbes
cuando saben más que los viejos!

¡Camelan con su bohemia,
con su labia engrandecida!
¡Velan al romántico amor,
pero sólo de boquilla!

¡Cuidado con su discurso,
es muy hábil su letrilla!
Siempre lo han sido y lo fueron
las palabras de alquimista.

¡Te prometen oro oculto,
que deslumbra y es ignoto!
¡Prometen hacer eterno
todo lo bello y lo roto!

¡Cuidado de que te embauque
algún romántico galán,
que a la postrera no tienen
más que astucia y arte al hablar!

¿Por qué eres así?

2011-10-08T16:20:00.000-07:00

¿Por qué eres así?

¡Niño!, ¿cómo piensas eso?
Cómo se nota que eres joven.
¡Déjale, si ya cambiará,
apenas supera la quincena!

¡Niño!, ¿quién te ha metido
esas cosas en la cabeza?
¡Con lo tranquilos y formales
que son tus padres
y lo revolucionario que has salido!

¿Cómo eres así de guerrillero,
que quieres meterte
en todos los mondongos, todas las manifestaciones
y todas las huelgas?
¿Es que acaso tú eres comunista?
¡Pues igual que los guardias civiles,
mataron los comunistas y los anarquistas
a mucha gente en la guerra!

¿Cómo no haces caso a tu madre,
que mira por ti y por tu bien?
¿Cómo es que eres tan radical,
tan liberal y tan poco patriota?
Tú país es tuyo y de todos tus paisanos.

¿Cómo que tú no lo has creado
ni los países son absolutos?
¿Esto te lo enseñan en el colegio
o algo?
¿De dónde sacas esos libros
tan raros que lees?
¿De dónde has aprendido
a ser así?

Herejías

2011-10-06T13:48:00.000-07:00

Herejías

“Padre clemente y amigo,
tenme en hora y escúchame,
pues quejas tengo del cielo,
¡teme el brazo y ayúdame!

Sacerdote casto y alto,
no deseches mi sinsabor.
Dad consejo a este triste
que no encuentra de Dios razón”.

“¡Hijo mío, por Dios Cristo!
¡No blasfemes en su nombre!
Mira que por cosa menor
perecieron otros hombres”.

“¡Y blasfemia fuese, padre,
pero yo no he dicho insulto!
Os pido razón de logia,
con el temor en un puño”.

“¡Pues no temas, buen hermano,
que razón te da la Biblia!
¡Y los filósofos de Dios,
que del Señor son escribas!

¡Lee las sacras palabras,
que allí tú verás Su razón!”
Y se marcha el buen feligrés
en pos del Verbo de su Dios.

Y lee Sus versículos,
y el verso de Sus poetas,
y su lógica y reflexión,
pero a su Señor no encuentra.

Va, y se mueve por el pueblo
entre las malas miradas.
Nadie le dice el saludo
y todos le dan la espalda.

“¡Padre, por favor, consejo,
que no encontré razón de Dios!
Toda la gente me quita
el saludo como el adiós.

¡Sacerdote casto y alto,
ayúdame a dar con ella!
¡Dame motivo pensante,
que no es ciega mi creencia!”

“¡Hijo, y quién te entendería,
si no es dogmática tu fe!
Si es así la Ley del Señor,
no necesitas comprender.

Se cree y ya está el Verbo de Dios,
más allá de razón está.
Por eso tan mal te tratan
y no te quieren saludar”.

“¡Padre, hermano, sacerdote,
eso no lo puedo acatar!
¡Que lo que no tiene razón
no lo soy capaz de pensar!”

“¡Ay, buen hijo, yo, consejo,
en tal caso no lo sé dar!
Consultaré yo al buen pueblo
por llegar al bien comunal”.

Pero el pueblo es sacro y duro,
sangriento como los lobos.
“¡Partidle todos los huesos,
sacadle la piel del rostro!”

“¡Hermanos, hijos beatos,
yo os arengo a estar calmos!
¡Que si éste perdió el camino,
quiere volver a encontrarlo!

¡Pide lógica, y Dios sabe
que yo no se la sabré dar!
¡Pero le guiaré hasta el Señor,
por que Él sí se la dará!

¡Así que, rápido, hermanos,
beatos y fervorosos!
¡Levantad una gran pira
que dé a las almas reposo!

¡Pues serán las llamas vivas
las que impulsen al pecador
al seno y a los motivos
esplendorosos del Señor!

Y así queda el pueblo calmo,
y habrá respuesta del ruego,
pues tendrá el pecador razón
de Dios tras pasar el fuego”.

Cuelgo este poemilla, más alegórico y legendario que otra cosa; pues realmente en la época en la que se prendía a la gente como las cerillas por herejía la mayoría no sabía leer, ni creo que los curas fuesen tan pedantes y zalameros, asímismo como tampoco iría ningún fiel dudoso de Dios a rendirle cuentas al cura ni a pedirle socorro por su duda, y menos con ideas de desarrollo y divulgación posteriores a tales épocas. Aunque sí he intentado captar cómo se marginaba y perseguía al que se salía de la norma y la sociedad se deshacía de él lo más cruelmente posible, como si le hiciesen un favor, con toda la piedad y la clemencia del mundo. Más triste es que esto siga pasando, en forma más o menos radical en unos lugares u otros, pero se sigue dando. Espero que os guste.

La acosadora idea del amor huidizo

2011-09-28T16:45:00.000-07:00

La acosadora idea del amor huidizo

Nunca yo lo alcanzo y huye siempre
el fiero suspiro del gran ardor.
Me quema en las manos su estela,
y estigmas brinda siempre su clamor.

Está siempre a un hito y no lo agarro.
Sus quiebros me dan ríos de angustia.
¡Cómo me frustra, salvando un paso,
dándome un baño de triste lluvia!

Cara a cara lo he visto alguna vez,
en su duelo frontal y engañoso.
Y cada una me dio esquinazo
y mi anhelo cayó en un saco roto.

¡Ay, Amor, Amor, Amor! ¿Qué me huyes?
¿De qué estás corriendo tan deprisa?
¿El qué te asusta y el qué te aterra,
que me llevas siempre tras tu pista?

¡Pero espera, párate, aguarda!
¿Y si no es así como es la cosa?
Que no sabemos quién lo ha escrito,
ni el fondo del verso ni la forma.

¿Y si en verdad no está huyendo el amor?
¿Y si en verdad es quien me persigue?
¿Y si la hostil idea del amor
no deja de llamar a mi timbre?

¿Y si esa tal rencorosa idea,
acoso y legado de familia,
me asalta en cada rincón, pintura,
en cada escrito y en cada esquina?

¿Y si no es más que una vana idea,
tan banal como el destino, o un dios,
la idea de nación, o los credos,
que a unos dan oro y a otros tesón?

¿Y si no es más que puro idealismo?
¿Y no será sino un cuento hermoso,
con un tupido velo, que oculta
el ruido real, feo y monstruoso?

¿No es la historia que siempre se cuenta?
¿No es la canción que siempre se entona?
¿No es el color que siempre se sueña?
¿No es la idea que siempre se compra?

Coplas del Fuego Triste de Nerón

2011-09-05T19:29:00.000-07:00

Coplas del Fuego Triste de Nerón

Nerón del Hoy, reanimado,
¿cómo matarás en el Hoy
al fruto de tu pecado?

Nerón de lamento amargo,
demente, mas concienzudo,
con decisión en letargo.

¿Lo molerás a patadas,
igual que hiciste antaño,
dando con tu alma ultrajada?

¿O de una sola punzada,
un dolor de metal frío,
fin de un ánima arrancada?

Nerón, que nunca lo has hecho.
No en esta vida, tampoco
fue en este angustiado cuerpo.

Nerón, ¿partirás tres almas,
ya una nada para siempre,
otra por vida drenada;

y la tuya, Nerón mío,
entregada a la demencia
en la frialdad del vacío?

¿En llamas prenderás tu alma,
la ciudad de tu locura,
de ardiente dolor perlada?

Darás aliento en desazón,
en copla triste de fuego,
Nerón de llanto y amargor.

¿Qué sino al hijo del Nero
en el mundo de Hoy le aguarda,
tan crudo, cruel, lastimero?

¿Qué? ¿Qué harás, qué, Nerón mío,
Nerón o Yo, con el fruto
de tu sangre ya en camino?

Cuelgo este poema que presenté al XIX Premio de Poesía de Manuel Alcántara, que no gané y que tenía pendiente por colgar desde hace un tiempo. Espero que os guste.

Intermediarios

2011-08-15T21:40:00.000-07:00

Intermediarios

Banquero, te acerco mi dinero
para que lo administres
y lo guardes mientras yo no veo.
Leguleyo, yo te he contratado
para que me defiendas
ante unas leyes que no he pactado.

Consejero monetario, pongo
en tus manos mis cuentas;
tú dirás cuánto yo gasto y cómo.
Psiquiatra, haré de tu mecenas.
Cantarás, de mi parte,
y a mí, poesías de corte, necias.

Militar, yo te daré puchero
para ir a una guerra
en la que, de entrar, yo no recuerdo.
Político, mi voto te lego
para que hagas tú con él
cuanto te plazca y cuanto no quiero.

Y quizás yo tuviese reinado
en algún tiempo esquivo;
un lejano futuro o pasado.
Quizás sea rey sin cetro de mando
y mi voluntad penda
de los servicios que he delegado.

Cuando el puñal arda en el pecho

2011-08-05T16:04:00.000-07:00

Cuando el puñal arda en el pecho

Cuando al advenimiento
de una Luna trasnochada
suceda un siguiente día;
cuando las ojeras
sonrían en mi rostro,
medio alegres, medio temerosas;
cuando el risible,
envidiable, relato mojigato
discurra por mi lengua;
cuando las sierpes
de la pulla chistosa
caigan de sus labios
y respondan a mi salva;
cuando él cuente
al menos a diecisiete...
ella me clavará,
sin saberlo,
casi sin sospecharlo,
un puñal en el pecho.

Caracol, col, col.

2011-07-24T13:30:00.000-07:00

Caracol, col, col.

Camina con la casa a cuestas
y parece casi un caracol.
Deambula, gacha la cabeza,
bajo los azotes que da el Sol.
Y parece fuera de lugar
sobre las baldosas de piedra.
Como si vistiese un baboso
pellejo, nadie se le acerca.
Le esquivan o se dan la vuelta
los que le vienen por el frente;
rebuznan el asco y el pudor
en los rincones de sus mentes.
Tiran de sus hombros correas
de muchas bolsas que lo encorvan.
Desabrochada su camisa,
pasa el Sol, que el pecho le dora.
Asoma un hinchado vientre,
lleno de toneles de olvido,
repleto del dorado amargo
y de pozas hartas de vino.

Huelo a rancio y querría oler a muerto

2011-07-12T14:56:00.000-07:00

Huelo a rancio y querría oler a muerto

Apesto a sudor
y a aire viciado.
Tengo la piel pringosa
y escurridiza.
De la cintura me sube
el aroma rancio del
resto de varias corridas.
Llevo dos días sin
ducharme, sin salir
de la misma habitación
más que para mear
y para comer.
Y no he dormido
esta noche.
Mi pelo está
aplastado y grasiento.
Huelo a mierda.
Querría oler peor,
espantar mofetas por fuera
para ahuyentar
a lo que venga,
y sé que ya viene,
para pudrirme por dentro.
Ojalá tuviese
una botella de whisky a mano.

Parece ser que, cuando Bukowski te da con su literatura nihilista, te da con ganas.

Nada

2011-07-09T15:16:00.000-07:00

Nada

Chinaski, sombra de la nada,
tan cercano eres al vacío...
Me siento próximo a ti.
Próximo, y nunca nos
hemos conocido.
Somos la misma
mierda humana
y seguimos sin ser
la misma mierda.
No hay dos ñordos iguales,
aunque todos
rezumen parecido.

Yo no soy igual que tú,
no soy tan borracho,
no vivo en ambientes
sórdidos y de mala muerte.
Ni siquiera soy poeta.
Ni siquiera sé escribir.
Parece ser que ni siquiera
tengo los suficientes cojones.
Chinaski, pero tengo
ardor por el vacío.
No es el mismo tipo
de ardor que el tuyo.

Tú naciste en la
sordidez, en el absurdo,
de algún modo te veías
destinado a la nada.
Tú huías de la nada,
inmerso en ella,
con brebajes embriagadores,
escarceos, camorras y broncas
que no eran nada.
Y escribías el vacío
en el papel, irónicamente
impreso en la materia,
vaciando y llenando a una vez
a quien lo leyera.

Mi vacío es una mierda
de otro tipo.
La componen mil gotas
que revientan el vaso
en un montón de cachos.
Un vacío que me empuja
contra una estancia
en una cama de clavos
y me da la opción
de la nada más absoluta,
no sin antes la más terrible
destrucción del alma.
Un vacío en el que caí
sin buscarlo.
Un vacío ni deseado
ni pedido que amarga
con un rechinar de dientes.
Pero la nada absoluta me da
demasiado miedo para tomarla.
Estoy entre el hastío y la nada.
Querría el Todo, mas no es posible.
Pero no, no lo querría, sólo
lo deseo antes que esto.
En verdad, querría ser algo.
Pero el vacío me arrincona
por fuerza mayor, y yo
desearía ser el algo
que quiero, lejos de obstáculos
tan destructores que me sitien.
Pero no parece posible,
y sólo el que los escribe
entiende verdaderamente sus poemas.

¡Arriba al toque de firmes!

2011-06-02T14:44:00.000-07:00

¡Arriba al toque de firmes!

Al Profesor

¡Paso al frente, tutor risueño,
jovial y alegre!
¡Muestra ahora tu risa escrita en
tinta indeleble!

¡Santo Dios!, que, sin ser creyente,
digo: ¡es pecado!
O, al menos, delito será arte
tal no mostrarlo.

Que ya me llamarán pelota
—más aún, digo—.
Y adulador, y besasombras,
perro del cinco;

sin ver razones ni argumentos,
¡acaso importe!
¿A mí me importa el vano verbo?,
¿acaso importe?

Por tal lo visto, tal enuncio:
¡muestra las letras!
Aseguro que habrá más que ojos
que quieran verlas...

Porque es que son:

¡Fieras, aseguro, cantando
por ironías!
¡Y traen puntilla de verdad,
de la que pica!

¡Ese mirar satírico vi,
de tus hablares,
que tiene certeza amarguilla
de lo avistable!

Así que insisto y más persisto:
¡expón la masa!
¡Que algo más que el polvo del cajón
pueda admirarla!

Cuanto más lo miro, más me gusta

2011-06-02T14:40:00.000-07:00

Cuanto más lo miro, más me gusta

Más que sorprendente me parece
leer y releer un poema
por mí escrito, y que,
cuanto más lo mire,
más me guste.
Realmente encantado y sorprendido
estoy de que pase esto,
hasta creo que es la primera vez.

¡Ya está tardando alguien
en bajarme la sangre
de la cabeza y traerme
a la realidad!

Problemas con los comentarios de Blogger

2011-06-02T14:03:00.000-07:00

Hola, muy buenas.

Siento no poder responder a los comentarios en las mismas entradas donde están o ya en el blog de los autores de los mismos, en el caso de que tengan, pero tengo (valga la redundancia) un problema que me impide hacerlo. Puedo acceder a mi cuenta en Blogger, pero al volver a mi blog o a cualquier otro es como si no lo hubiese hecho. De tal manera, cuando escribo un comentario y trato de mandarlo, me redirecciona continuamente al acceso de cuenta y no puedo postear el mismo. No sé si alguien más tendrá el mismo problema, porque imagino que no es cosa particular mía, ya que mi cuenta está inmutada, nada ha sido cambiado y dudo de que alguien hubiese entrado. Tampoco es del blog, pues me ocurre en todos los demás. Por eso, pienso que sea un fallo de Blogger.

Agradezco desde aquí todos los comentarios, doy las gracias a los seguidores y comentadores del blog y les pido de nuevo disculpas por no atender a los comentarios ni al site mucho en general por causa de los estudios. Aún así, trato de hacer escapadillas para colgar algo de lo que haya escrito cuando tengo un segundo.

Os reitero de nuevo las gracias.
Un Saludo.
Daniel Herrán.

El Tapiz del Hormiguero

2011-05-22T14:31:00.000-07:00

El Tapiz del Hormiguero

Me soñé una vez hormiga,
perseguida en la colonia
por dudar al que domina
y al vasallo que le apoya.
Me desperté, derrumbado
de soñar la realidad,
y la vi, con mi ojo amargo,
a lo soñado tan igual...

Retorna el Sentir del Pueblo

2011-05-22T14:28:00.000-07:00

[Retorna el Sentir del Pueblo]

Retorna el sentir del Pueblo
al que el sentir de éste perdiera.
Llama ardiente, que me has vuelto,
ni yo te pierda ni me pierdas.
Fuego fatuo, inextinguible,
dormido que siempre despierta,
quiera Suerte, impredecible,
que prendas bien por vez primera.
Y Pueblo, tú abre los ojos,
álzate al que te sometiera
y al embuste demagogo
del que, a su bien, te defendiera.

Romance de la Puebla del Arado

2011-05-22T14:25:00.000-07:00

Romance de la Puebla del Arado

Qué pobre era aquella villa,
esa aldea del Arado.
Cuánto ayuno les azota
en el pecho destemplado.
Recogen, pesarosos,
la avena para el buen amo,
el trigo para sus hijos
y el heno de sus caballos.
¡Reluce el Sol en la almena
más alta de los castillos
del señor, que sale al paso
con su yegua a los caminos!
¡Qué alto y qué gallardo!
¡Qué brillante su montura!
¡Cuán airoso y qué altanero
mira al pueblo que lo acuna!

Miro la Cercana Sombra de la Hipocresía

2011-05-18T14:43:00.000-07:00

Miro la Cercana Sombra de la Hipocresía

Tengo algo parecido a un talento.
Algo con lo que puedo intentar
pagarme las borracheras.
Con lo que tratar de cubrir mis vicios,
con lo que aparentar
que soy poeta.

Tengo algo con lo que darme galas
y darme aires, con lo que subirme
en las nubes del estatus
que quizá me correspondiera.

Tengo algo con lo que puedo
hacer casi de todo.
Puedo crear o destruir
algo tan efímero como
la mentira o la verdad.

Tengo algo con lo que
igualarme a todos los presuntuosos
oligarcas dominantes, casi
tanto como a los pedantes
pretenciosos y patéticos.

Tengo algo que, bien jugado,
podría darme todo lo que quiero,
y aun lo que no imagino.

Tengo algo con lo que elevarme
y darle un revés a aquellos
hipócritas que critican a los
elevados sobre ellos por su riqueza
y egoísmo privilegiados, haciendo
ellos lo propio con lo suyo,
que me criticarían.

Tengo algo con el poder de
falsear toda palabra escrita mía.

Tengo algo tan terrible como
como una Caja de Pandora, como una
máscara de mil caras, como
un puñal en el alma, como
una espina en el corazón.
Algo tan temido por mi persona
como la más destructora palabra
que me autoborrase del mapa
a mí, a mi esencia, y todas
mis palabras

Cuelgo este poema que escribí el otro día. Perdón por no atender demasiado el Blog, no subir demasiado ni contestar los comentarios, es que estoy ocupado con los exámenes y trabajos finales del instituto. Espero que lo comprendáis. Y que os agraden los versos (algo que dudo).

Letras esclavas y malogradas

2011-04-26T15:54:00.000-07:00

Letras esclavas y malogradas

Fuerzo y fuerzo las letras
a la fuerza,
con un látigo forzado
y esclavista,
esforzando y dando un fruto
de trabajo malogrado,
en pos de unos versos perfectos.

Cuánto acento fustigado
he torturado, inclemente,
en busca de un poema
que ostente la perfección
como ninguno hizo.

Y no fue, y no han sido,
más que pullas sangrantes,
idioteces banales,
sombras del horror,
el resultado de mis latigazos.

Y quiero, yo quiero.
¡Cómo quiero, yo quisiera!
El escrito más brillante.
La idea de las ideas
que toda idea abarque.
La perfección más pura,
la fruta más pulcra y dulce.

Pero, ¡qué iluso, qué idiota!
Nada es por la fuerza bueno.
Si he de dar algún día
un poema cercano a la Poesía,
si acaso viniese,
habrá de ser escrito
cuando venga.

Recoge un borracho el cantar amargo de otro borracho

2011-04-24T05:28:00.001-07:00

Recoge un borracho el cantar amargo de otro borracho

Tú, borracho,
que vienes de
la juerga...
Apunta, al menos,
algo que te
sirva de reflexión
a ti y a tu alma.

Tú, borracho,
que vienes de regocijarte
de entre
los borrachos contentos,
dime...
¿qué dicen los borrachos
satirizados, en las últimas,
orgullosos y gallardos,
borrachos aun concienzudos,
lastimeros, despreciados?

¿No se quejan
de mala vida,
aunque defiendan
su estable estatus?
¿No se quejan
de los errores,
aunque defiendan
sus dadas acciones?
¿No se quejan
de las acciones
de la gente
en general,
y de sus conocidas gentes,
aun justificando
tales hechos
y dando
razones precisas a éstos,
como si fuesen
ellos mismos sus autores?

Ahora, dime:

¿te compadeces
mientras te emborrachas?
¿Te olvidas cuando
estás sobrio?
¿Cuando piensas en ti
y sólo en ti,
o, acaso,
en algún ser cercano?

Te olvidas, maldito,
borracho hipócrita y llorón,
cuando no te interesa,
cuando estás lejos
de la maldita
y endiablada crónica.
Te olvidarás, inconsciente,
maricón hipócrita,
del dolor
que no es tu dolor.

2011-04-12T15:06:00.000-07:00

Soneto vacío y banal

¡Cómo anhelara una pluma inundada!

De ideas, verdades, también de lances,

con espíritu de veros romances

de las esencias del alma cantada.

No obstante, nada tiene de inspirada.

Negra de nada, montón de vacío.

Usa convenciones, balde en frío.

Palabra sin esencia, degradada.

Camela a la estética, a los oídos,

superficie de tuétanos roídos

de frases que lucen mal enlazadas.

Solo de fachada, sólo apariencia.

Aire en el viento, viento sin esencia.

Palabras vanas de nada pintadas.

Ciudad Brillante y Perdida

2011-04-04T14:25:00.000-07:00

Ciudad Brillante y Perdida

Velo de nube, velo de nube,

que me arrancas la Ciudad de Mármol,

montado en alas de viento y turbe.

Ciudad Marmórea, Ciudad Marmórea,

¡qué rauda me laceraste el pecho!

Me calaste, tú, pronto y muy dentro.

Me deslumbraron de luz tus calles,

me despidieron tus verdes suelos:

“Ve lejos y ahora nunca nos halles”.

Qué vacío me dejan tus casas,

marcando impolutas en lo umbrío;

esbeltas, nuevas, viejas y blancas.

Qué añoranza me dan ya tus cielos,

semi desnudos, todo cubiertos,

o ya perlados de azules tercos.

Y yo en estos vientos que me alejan.

Ya bajamos, como a son de plomo;

como hace el halcón sobre la tierra.

···

Cuelgo este poema tras estar unos días sin administrar el blog por la razón de mi viaje escolar a Londres. Lo cierto es que tiene bastante que ver con eso, como bien se puede intuír. Espero que os guste.

Palestras Ausentes

2011-03-15T09:14:00.000-07:00

Palestras Ausentes

¿Quién puso la vista en el fallo ajeno?
¿Quién no criticó el error
del hermano y el vecino,
para luego obrar y hacer lo mismo?

¿Quién no humedeció
de rechazos y reclamos su lengua,
y después manchó sus manos
de aquellos escupitajos?

¿Quién no condenó y castigó
la ventaja de uno u otro,
y luego quiso su propia
impunidad abusiva y aventajada?

¿Quién no buscó el castigo ajeno
y su propia absolución?
¿Quién? ¿Quién, en verdad?
¿Quién...?

¿Quién se ha mirado fijamente,
se ha escrutado hasta horrorizarse?
¿Quién se ha visto a sí mismo
mas que en sueños?

¿Quién se ha prendido a sí mismo?
¿Quién se ha apresado?
¿Quién se ha juzgado y
se ha subido a la palestra?

¿Quién dejó de especular de las fallas ajenas?
¿Quién empezó a analizar lo propio?
¿Quién demonios dejó de construir
palestras para otro, o no cometió
los mismos crímenes?

¿Quién no alteró el descanso de los muertos
con palabras socarronas y de martirio?
¿Quién no sentenció con fuego
la carne de los vivos?

¿Quién no, y luego hizo lo mismo
por lo que los vilipendiaba?
¿Quién no dijo de no hacer
y luego hizo lo que
Hipocresía encomendaba?

Fanáticos

2011-03-03T23:51:00.000-08:00

Fanáticos

Qué verán mis ojos lamentados
en ésta, la más triste apariencia.
Del humano que ya no es humano,
tirando, por la fe, la sapiencia.

Cuánto dolor es el que me ciega
de ver ciegos manchados de sangre.
Con la sangre de aquel que reniega,
y su verdad, osando, la aplaque.

Qué dolor, que jalean al cielo.
Qué dolor, que rinden a bandera.
Qué dolor, que adoran un ídolo.
Qué dolor de muerte a la ligera.

Fanáticos son. Son fanáticos.
De todos los lugares del mundo.
De todos tipos, en cualquier tiempo.
De todo credo, Estado, grupo.

Qué mirada fiera, inamovible.
Qué falta de piedad y clemencia.
Y qué puño armado, qué terrible.
Qué poca vista e inteligencia.

Porque aquel de allí ya no es un hombre.
Esa mujer de allá tampoco es tal.
Son bestias, marionetas, títeres;
mataron a Razón para matar.

¿Seré?

2011-03-01T13:01:00.000-08:00

¿Seré?

¿Seré acaso el único
que medio escapó al tópico
del “toma partido”?

¿Que no hinca la rodilla ante bandera
ni sigue, sumiso, las consignas?

¿De los pocos que ven
lo fingido de los bandos?

¿De los que no quieren ver naciones,
ver lados, ver clases, ver pueblos?
¿De los que quieren ver personas?

¿Seré de los pocos que
no aceptaron una mentira?
¿Seré aún de los menos que
no aceptaron una cierta verdad,
que apenas salvó un examen primario?

¿De los pocos que buscan probarse
a la duda perpetua, en interminable cuestionario?

¿De los que quieren evadir
todas las redes, las que de antiguo nos enredan
y las de los que prometen romperlas?

¿De los que quieren huir de falsos tópicos,
de los enfrentamientos abanderados,
del sometimiento a un símbolo,
del vasallaje y el titeretismo camuflado?

¿De los que ve en el colectivo
la perdición de la persona,
el pisoteo del individuo?

¿De los que ve que por unos
u otros ideales, unas u otras fiebres,
muera el humano y nazca la marioneta,
para servir a unos pocos y perjudicar a sus iguales?

¿El que ve apagarse la Empatía,
tal que reino decadente
al que ya lloran las liras?

Orgullo de Borracho

2011-02-28T07:00:00.000-08:00

Orgullo de Borracho

Vi esta noche
el orgullo de los borrachos.
El ser borracho, atrozmente,
a sabiendas de saberlo.

Vi al borracho arrastrado,
irreversiblemente, por el ámbito de la noche.
Le vi hablando de lo que hablaban unos,
luego hablando de lo que hablaban otros.

Le vi bebiendo
a la par de que el amigo bebiera.
Le vi riendo, al unísono,
lo que el amigo riera.

Le vi caminando
los mismos pasos que sus acompañantes.
Le vi carcajear las mismas ocurrencias,
las mismas bromas.

Le vi gritando por la calle,
molestando a la gente, inconsciente.
Le vi corriendo por la acera,
levantando especulaciones y risas.

Le vi hablar con cualquiera
y creérse su hermano.
Le vi mirar a un desconocido
y maldecirle y perjurarle sin conocerlo.

Le vi llegar a casa haciendo eses,
sin saber ni importarle a quién divertía o importunaba.
Le vi quitarse, torpe y engarrotado, las zapatillas,
sin ser consciente de que el ruido despertase a alguien.

Le vi, le vi pueril y guiado.
Le vi condescendiente, ignorante y vasallo.
Le vi, y vi que no veía. Vi también, o creí ver,
a los que son conscientes de estar borrachos.

Escribí estos versos el otro día, descubriendo a la mañana siguiente que casi era el mismo poema que colgué hace unas jornadas ("Los pocos que dejaron de ser niños"), aunque el símil o la metáfora fueran distintas o variase la longitud o algún que otro detalle. Dice, o eso creo, prácticamente lo mismo.

¿Cómo no pensar?

2011-02-26T17:11:00.000-08:00

¿Cómo no pensar?

¿Cómo no pensar
lo que me digo
desde dentro a gritos?
¿Cómo ignorar
una tapia de lo evidente?

¿Cómo poder renegar de la guerra,
como reniego, si me aplasta la historia,
trayéndome sus ecos pasados,
presentes, futuros, en todas sus formas?

¿Cuáles tierras no sufrieron
el expolio de sus ocupantes
hacia otros que también las hollaban?
¿Cuál es la sangre inocente,
si todas las gotas lo son y,
a la vez, todas culpables?

¿Quién no ha matado a alguien?
¿Quién no ha descuartizado un alma
que pedía a aquél su apego
y su calor anhelaba?

¿Quién ha roto el vacío?
¿Quién dejó de ser esclavo?
¿Quién no tiene oídos sordos,
ya al todo o al algo?

¿Quién ha desbaratado el silencio?

¿Qué es verdad
y qué es la mentira?
El único dios ubicuo
es la Hipocresía.

¿No tengo yo también
las orejas tapadas?
¿No unos ojos ciegos
que buscan estrellas inexistentes?

¿No somos copias?
¿No nos fabrican y moldean
los que se modelan a sí mismos?

¿No nos mentimos entre nosotros
como echamos embustes
a nosotros mismos?

¿No es esto una farsa?
¿No es todo más negro
y sordo que una tapia?

Sólo suena una flauta
sin romper el silencio jamás...

Pugnan Sentimiento contra Deseo

2011-02-21T07:24:00.000-08:00

Pugnan Sentimiento contra Deseo

Confusión en la congoja;
decisión ausente y vil,
que a pozo hondo me arroja...

Indeciso, me debato
entre dos lejanas cornisas,
sobre un alto acantilado.

Por un lado, que me parte,
me arrastra, temible,
el sentir de lo soñado
de un sueño no vivido.

Por otro, que me raja,
me tienta, suculento,
el anhelo frenético que
a mis pies ya se abre.

Entre cálidas cadenas
que engrilletan mi cuello,
dulces, seguras, tranquilas
de eslabones de celo.

Y entre un correr vivaz,
exultante y liberado,
sobre suelos peligrosos,
placenteros pasos dados.

Temeroso de ahorcarme
con suaves, duras, cadenas.
Y temiendo de romperme
el alma si al romperlas...

2011-02-13T15:10:00.000-08:00

Los pocos que dejaron de ser niños

En el vacío indiferente
las corrientes de pensamientos
me arrastran al recuerdo.

Y recuerdo cuando no
levantaba un palmo del suelo,
y después, cuando no alzaba
sino un poco más.

Recuerdo que nada estaba mal
sino lo que decía mi madre.
Y después, esto y lo
que decían los demás niños,
y los profesores.

Recuerdo que era lo bueno
lo que hacían todos,
y malo o raro lo que
hacían los solos y los pocos.

Recuerdo que a veces eras mejor
si hacías lo bueno de
mejor manera que los demás;
y eras burla si lo
hacías mal, o no podías,
o tenías reticencia a hacer
lo bueno de los todos.

Recuerdo que siempre había
uno, o quizá unos pocos, que
eran los mejores en casi todo,
y que lo que hacían ellos
era luego lo bueno de todos.

Recuerdo, en mi clase infantil,
que por ellos pocos trabábamos
combate con la clase vecina,
porque a ellos les gustaba y,
por tanto, a nosotros también.

Recuerdo, del mismo modo,
en mi pueblo, parejo al campo,
el grupo de muchachos en
el que marchaba, las cabañas
primitivas y toscas que montábamos.

Recuerdo la destrucción de las
cabañas de otros grupos, al
enterarnos de su existencia y
arengarnos el o los pocos a ello.

Recuerdo los restos destrozados
de nuestra propia cabaña al devolver
ellos la misma moneda.

Recuerdo la frustración
y la fugacidad e inutilidad
de esas empresas, y el seguimiento
ciego, como sabueso faldero al amo.

Recuerdo recuerdos. Recuerdo
y comparo a los infantes
con los adultos ya versados y
los adultos que serán los pequeños.

Recuerdo y veo los mismos
muchachos, los mismos seguidores,
los mismos hombres enfrentados.

Recuerdo y veo, impotente y rabioso,
seguidores y seguidos.
Recuerdo y temo ser yo perro
o dueño, inconsciente de serlo.
Recuerdo y veo, o no veo, a
los pocos que dejaron de ser niños.

Yo quiero el Sol Madrileño

2011-02-05T17:30:00.000-08:00

Yo quiero el Sol Madrileño

Yo quiero el Sol,
en la mañana, de Madrid.
Aunque a veces unos gasajos
oscuros de algodón del cielo
se interpongan en su vista.

Yo quiero a ese Sol que asomaba
en el alba de mi vida pasada.
Ese Sol que sufría eclipses de nubes casuales,
pero que siempre me alumbraba...
en el alba de mi vida pasada.

Yo quiero ese Sol que nos
arrebató un nubarrón negro.
Que su sombra se desmigaje,
tal como las nubes
que nadan por el cielo.

Lágrimas Inmundas

2011-02-01T15:05:00.000-08:00

Lágrimas inmundas

La llaga de mi alma
supura sangre por mis ojos,
ardientes ríos de lava
corroen la piel de mi rostro.

El alma lastimera,
atacada por la conciencia,
que acuchilla la carne
y pita en los oídos culpables...

¡Rata! ¡Rata, lo que eres!
¡Culpable, hipócrita e imbécil!
¡Quejica asqueroso, pedante,
que los mismos daños infliges!

¡Cobarde, como los cobardes!
¡Que ni a llorar tienes derecho!
¡Cobarde, como las arpías
que la misma herida a ti te han hecho!

¡Escoria inmunda, que eres repugnante!
¡Maldito inepto, inconsecuente, ignorante!
¡Tú, que lo has sabido y que lo sabes!
Aún así, del mismo modo dañaste...

Romance de Serranías

2010-12-23T15:34:00.000-08:00

Romance de Serranías

Bien hallada, serranita,
en estas serranías verdes
de las que nace, como llanto,
el río más cantor y alegre.
Como llanto de la vida,
mi fermosa serranita,
corre la faz montañosa,
labrando los valles y rías.
Dadme la luz, serranita,
dadme luz de vuestra alma
con esos ojos tan verdes
y su interminable llama.
Que este penado serrano
el corazón tiene en pena
por, serrana, esos amores
que, cruel, tú ya no le dieras.
Que no seré yo guerrero,
ni rey, prior o principado.
Sólo soy, muy lleno de amor,
quien te quiere, tu serrano.
Decidme, mi serranita,
si me queréis por el prado,
descosido por el dolor,
muerto en tierra por el llanto.
Decidme si no queréisme,
ni a mí ni a los míos amores,
y daré con mi alma y cuerpo
despeñados por el monte.

Cuelgo este poema, emulando a la forma de romance, que he escrito esta tarde. Espero que os guste y no os dañe demasiado los ojos.

Yo no soy poeta

2010-12-22T13:16:00.000-08:00

Yo no soy poeta

Pues, ¿cuál comparación
que veis en mi poesía
con tan magnas obras
de perfección dictas?

¿O cuál con grandes hombres
de calidad escrita,
bien labrados sus nombres,
elogiadas sus rimas?

¿Qué de su buen medir?
¿Qué de mi mal versar?
¡Tamaña injuria el
bajarlos a mi estar!

Perjurar a los vientos,
elevarme en falso.
Encumbrar a la estrofa
encima de un cadalso.

¡No! Que no soy poeta.
¡No! No me hagas creer tal.
No soy ningún maestro
en el arte de poetizar.

¡No! Que no caen lágrimas
de tristeza o alegría,
que si lloras, asqueado
fue por ésta, mi poesía.

Pues, ¡qué grande burla
a la par de la Poesía y
los Poemas de verdad!
Los míos, de mentira.

Qué tan bocado insulso
resulta esta bazofia
con los bocados versos
que de miel se rebozan

Qué mal dado el gusto
si gustas de este pan
y reniegas el bien
del certero manjar.

Desviados tus ojos
del auténtico mirar.
Mas ni así osases
a mí plantar de tal.

¡No! Que no soy poeta.
¡Ay, que no! Ya quisiera.
Soy alguien o soy nada,
¿yo, poeta? Quién me viera.

¡No, no! ¡Y que no! ¡No!
Si poeta yo fuera,
métrica y belleza
nunca me vencieran.

Cielo Mancillado y Tierra de Vergüenza

2010-12-02T13:39:00.000-08:00

Cielo Mancillado y Tierra de Vergüenza

Cielo añil, teñido de rojo,
tamaña fue la sangría
que anoche vieron tus ojos.

Profundos ríos de sangre
recorren la Tierra,
cuyos pobres hijos, ciegos
e iracundos, se hacen la guerra

Cielo, oh, cielo,
que a ellos cubres como un manto.
Y ellos, ilusos,
que a su paso sólo dejan llantos.

Bellas estrellas, veis cómo
los poderosos tejen su urdimbre,
sin importarles el precio
ni considerar el calibre... de su acción.

Hombres corrientes
envueltos en daño y acero.
Poseídos por fantasmas
de gloria, fe y reconocimiento.

Cielo, oh, cielo,
qué cruento teatro
este, donde todos los títeres
acaban descabezados.

Férreo tapiz donde
siempre se teje lo mismo:
monigotes bien atados
al servilismo... de su señor.

Y qué bien urdidos
los hilos que nos someten.
Qué bien se aceptó
el oficio del teje y maneje.

Y los que gritamos al cielo
por nuestros hermanos somos callados,
y reprimidos por aquellos
contra quienes luchamos... y su poder.

¡...Y su negro poder!

***

Cuelgo una poesilla que he hecho esta semana. No está demasiado pulida y no tiene nada lejanamente parecido a la métrica, pero, bueno, le llamo "poesía" por nombrarla de alguna manera.

Germen Primigenio de la Inspiración

2010-11-23T14:17:00.000-08:00

Germen Primigenio de la Inspiración

Germen primigenio
de la creación,
flotante en el aire
de la Canción

de la Vida.
Siento el calor
del Hado que evoca
su entonación.

Habitante en los versos
de mil poemarios,
colono de los cuentos,
de alientos y cantos.

Arrastrado por el viento,
yo no te advierto,
sino mi corazón
y su esencia sin cuerpo.

Polen de fuego y mar,
umbral de misticismo,
tienes tu propio final
y tu principio en ti mismo.

Le das su fruto
al juglar, al pintor,
al poeta y escritor
desde remotos tiempos,
que al resto de los hombres
y su alma incorpórea
tocan y componen.

El Terror Dictatorial de la Ministra de Incultura

2010-11-07T03:13:00.000-08:00

El Terror Dictatorial de la Ministra de Incultura

Por todos es conocida, o debería serlo, la nueva ley que pretende dar un giro completo al trato de la cultura en nuestro país. No hablo de otra sino la Ley Sinde, que el Ministerio de Cultura fragua desde hace algún tiempo y que ha causado especial revuelo este año. En principio, la finalidad de esta ley es la de acabar con el “pirateo” y establecer a una cierta sociedad moderadora de la cultura como juez, jurado y verdugo para acabar con los “piratas informáticos”, atacar y cerrar servidores o páginas web que fomenten el intercambio de cultura, principalmente por medio de programas p2p. El motivo de esta ley, según pretenden sus hacedores, es el de impedir la pérdida que sufre el mercado cultural, principalmente musical y cinematográfico, por culpa de este intercambio de cultura.
Dicho así, pintando a los que se niegan a pagar precios astronómicos por música, películas o software como ladrones o delincuentes, los buenos y rectos miembros de la SGAE y del Ministerio de Cultura se ven enaltecidos como héroes y redentores. Y algo así serían si esa Ley Sinde no fuese movida por el interés, la avaricia, el descaro y un velo sobre la verdad indignante. Y sólo eso si no tomamos en cuenta otras leyes ya vigentes con las que se contrapone. Incluso hay aspectos adversos a la Constitución.
Este encadenamiento de la cultura y la igualdad nace, cómo no, a raíz de la SGAE (Los cuatro gatos o perro flautas chupones de siempre, para los amigos), que, en los últimos años, bajo la dirección de Ramoncín y Teddy Bautista, hace subir el precio de los discos musicales y películas progresivamente hasta las nubes, fulminando el prestigio y buen nombre que hubiese cosechado la sociedad durante toda su historia. Y con los precios, lo que se elevaba como la espuma era su beneficio económico. Misteriosamente, los artistas poco conocidos afiliados a esta asociación no son ni representados ni defendidos por los que supuestamente son sus representantes, menos aún reportados de beneficios, y sí atacados por ellos. De las ganancias de la SGAE, sólo sacan provecho sus miembros y unos pocos iconos multitudinarios (Véase Bisbal, Chenoa, Hugo Silva, Mario Casas, Yon González y demás bazofia comercial), que defienden el modo de gestión y pretensiones de la Sociedad General de Autores y Editores. O lo que es lo mismo, sus bolsitas de billetes.
Bien, dejando poco explayado el punto del beneficio de unos pocos a costa de la mayoría en el campo del negocio cultural, pasemos a la pérdida de ojos de la Ministra de Cultura y su posterior sustitución por dos monedas de euro. Nuestra querida ministra, tan voluble y corruptible ella...
En este año 2010, sale a la luz el borrador de la Ley Sinde y sus notables vetos y hachazos a la cultura y a la libertad de expresión. Comenzando a criminalizar la copia privada, empieza ignorando y dando por nulo un derecho constitucional español. Sus intenciones de castigar las reproducciones parciales de libros, guiones, letras o poemas, ya sea en la Red o en papel, además de ser bastante absurdas, atenta contra los derechos inalienables, como el de libertad de expresión, y constitucionales, como el de cita o el de parodia. Su pretensión de imponer a la Sociedad General de Autores y Editores, no sólo es un monopolio que enriquecerá a los mismos de siempre y al Gobierno, sino que derriba la ley por la que, para cerrar una página web o un servidor informático, había que celebrar antes un juicio, con derecho y libertad de ambas partes afectadas para testificar y argumentar; en cambio, la brillante Sinde ha establecido el cierre de páginas web y servidores sin juicio previo. Yendo un poco más al tema de las penas legales por transgredir esta nueva ley, nos encontramos desde la limitación o el veto de recursos informáticos hasta el ingreso en prisión y multas de más o menos compensación al Ministerio de Incultura y su monopolio con la SGAE (generalmente, pagarás más que menos). Compensación por ejercer tus libertades y derechos.
La salida a la luz y posterior puesta en vigencia de esta ley ha tenido notable repercusión. Relativamente, ya que ha sido bastante tapado y la mayoría de la población ha sido desinformada respecto a lo relacionado por el tema. Se han hecho las cuatro pantomimas de siempre en los medios de comunicación y punto. Pero ya se sabe, panem et circenses.
No obstante, la resistencia y la guerra a la SGAE continúa y está a la orden del día. Por la vía legal, de mano de héroes como el abogado David Bravo y sus colaboradores, que atacan a la Ley Sinde en sus puntos flacos, incluso empleándola contra sí misma con la ayuda de los que combaten este cese de derechos y libertades. Y por la vía de la protesta, sobretodo informática, grupos como Anonymous han orquestado ataques Ddos multitudinarios para tirar los servidores de la Sociedad de Garrapatas de Artistas y Escritores o del Ministerio de Cultura. Tal como empresas, contratadas por SGAE y similares habían hecho contra usuarios de redes o contra servidores. Y es que dice el ladrón que todos son de su condición.

Marinero

2010-10-15T13:41:00.000-07:00

Marinero

Retornas, Marinero,

a las turbias aguas desangeladas.

Huye de la sirena de tierra,

que con su canto teje una celada.

Rompe las olas

en tu recio velero,

surca el fiero mar

y su piel de hielo.

Zozobra tu barco,

fuerte ruge el viento.

Las lágrimas se hielan

y se alzan en vuelo.

Te azotan las ventiscas

gélidas del recuerdo.

Te amenaza el presente,

que en el miedo anda envuelto.

Y que tu cuerpo, como el mar,

se vuelve puro hielo.

Y tu corazón, quebrado,

que sangre va vertiendo.

Bueno, hacía mucho tiempo que no actualizaba. He estado todo el verano haciendo el vago, aunque me imagino que ahora publicaré con más constancia. Espero volver a coger el ritmo del año pasado, también que las obligaciones escolares y extraescolares me lo permitan.

Muchas gracias por seguir el Blog, y espero que os guste esta pequeña poesía.

El Rostro del Asesino

2010-05-27T13:25:00.000-07:00

El Rostro del Asesino

— Gracias— Dijo el hombre al pasar, mientras el guardia cerraba la puerta de la celda. Sus lujosas vestimentas contrastaban con aquel oscuro y apestoso antro. En las tétricas sombras, un bulto mal iluminado se hallaba al fondo, pegado a la pared, al lado de un camastro. El preso estaba cubierto por un camisón sucio y raído, que alguna vez fue blanco. Un pelo y unas barbas morenas, revueltas y enmarañadas lucían la misma higiene que la lana que cubría su cuerpo. El desaliñado recluso no levantó siquiera la cabeza para ver a su visitante.
Los pasos del recién llegado resonaron en las paredes de fría piedra, al tiempo que se acercaba con precaución al encarcelado. Pese al temor de un ataque de éste, se imponía en su interior la prepotencia y superioridad que sentía hacia aquel hombre; superior en casta, mejor en logros y habilidades, más rico y poderoso... y más fuerte que un desnutrido deshecho humano. Dio un último tranco cuando se encontraba a poca distancia del preso, ahora más sumido en la oscuridad al alejarse de la antorcha que alumbraba el pasillo de afuera. Las rejas de la celda arrojaban una ondeante sombra hasta que caían en la penumbra y, más adelante, las engullían las tinieblas que inundaban la estancia.
— Buenos días, Sir Déndelar— Saludó con sorna el visitante. El aludido inclinó ligeramente hacia atrás la cabeza y le dirigió una mirada nublada a través de los mechones de su enmarañado cabello. Quizá como preguntándole si era de día; bajo tierra no se veía el Sol—. ¿Se siente a gusto siendo huésped de tan amables anfitriones?— Preguntó, con una cuestión cargada de su veracidad, con palabras rebosantes de ira y resquemor mal disimulados. El recluso lo observó directamente y luego agachó la cabeza, soltando un suspiro de impotencia. El llegado se vio visiblemente afectado al ser ignorado. Si hubiese iluminación mayor que un vano espectro de luz, se habría observado como temblaba su rostro de furia. Sus ojos se clavaban en el hombre que miraba el suelo a sus pies, joven y sometido a un envejecimiento acelerado por la falta de luz solar, ejercicio y buena alimentación. Tendría alrededor de su edad, pero él se veía bien apuesto y lustroso con ropas caras y modernas, y cuidados estéticos innovadores—. ¿Sabes? Tuviste una realmente buena suerte de acabar aquí, yo te habría procurado otro destino si de mis manos dependiese...
— Pero no dependió— Replicó Déndelar, sin levantar la vista—. Y yo no lo llamaría suerte, las leyes no se escribieron justo antes de mi llegada a juicio, noble Téhor.— El visitante lo miró más iracundo todavía, si es que era posible. Cerró los puños y apretó los dientes para poder controlar su rabia. Debía dominar su carácter, un error sería fatal, envidiaría al malnacido que se encontraba ante él.
— Las leyes de mi país son atajo de sandeces, ¡cualquiera evade la justicia!— Borbotó Téhor.
— Pues creo que recibí una justicia que a muchos y más inocentes que yo se les negó. No me importa pagar esta pena, aunque estamos de acuerdo en que sí se puede evadir la justicia— El recluso hablaba con calma, y sus palabras en buen tono dañaban al noble más profundamente que unos gritos carentes de sentido—. Pero sí es cierto que en mi nación me habrían recibido de una forma muy distinta.
— Sí, esos perros de Kanderna te habrían elogiado como un héroe por todas vuestras tierras. Bueno, no sé si decir vuestras es ya correcto...— Déndeler alzó la cabeza y le dirigió una sombría mirada, con ningún deseo caritativo ni de bien. El noble vislumbraría sus facciones o imaginaría su reacción y dibujó una satisfecha sonrisa en el rostro. Levantó una mano y se rascó la recortada barba—. Aún no comprendo cómo dejan a un vil asesino con vida, aunque sea en estas condiciones— Prosiguió Téhor—. La suerte la tuviste al escapar del lugar en el que mataste y ser encontrado días más tarde por el simple cuerpo de guardia de un pequeño pueblo. No eres más que una alimaña, un rufián con el alma pútrida.
Una ligera risa salió de la garganta del preso al oír las palabras de su visitante, inundadas de odio y rencor. Levantó las manos, que se vieron débiles y blanquecinas en la luz lejana que salvaba la penumbra, y se apartó el cabello de los ojos. Su rostro empezaba a demacrarse, se le hundían las mejillas y se le afilaban los pómulos y el mentón. Unas amoratadas ojeras circundaban en torno a unos negros ojos, y su tez era más pálida que sus manos. Miró fijamente a la figura en tinieblas que se levantaba ante él. Apenas vislumbraba un frío brillo de furia en los ojos de Téhor.
El otro observó las depresiones de la carne en la faz del Sir con negra alegría y oscuro júbilo. La vida pasaba lentamente en aquella oscuridad, mientras la soledad y la falta de luz desgastaban la carne y el espíritu. Pocos sobrevivían en aquel lugar, solían morir de pena y melancolía, otros se suicidaban. Pero los que moraban hasta el fin de sus días, por una muerte natural, eran los más desgraciados; atacados por el vacío del lugar, que les anegaba el interior y les mataba los corazones.
— Si es cierto que lo soy, ya somos dos con sangre de asesino en esta celda— El latigazo de la voz del recluso golpeó con fuerza al noble, y el mensaje que traía se le clavó en lo más hondo de su ser. Una sangre furibunda inundó su cuerpo e incendió su mente.
— ¡¿Qué dices, malnacido?!— Saltó Téhor—. ¡Puedo procurarte tal sufrimiento que me agradecerías tu muerte, y ni siquiera debería mancharme las manos! ¡Vuelve a insultar mi estirpe y desearás vivir en este antro por la Eternidad!
Una ligera sonrisa se dibujó en el desventurado rostro del preso.
— Apuesto a que ni siquiera te importaría mi existencia si no hubiera acabado con la vida del que fue— Los ataques de Déndeler se endurecían, hiriendo al visitante más que un millar de flechas. La sonrisa no se borraba de su rostro, y el noble cada vez estaba más furioso. Le temblaban los carrillos y se le tensaban los brazos.
— Maldito...— Susurró Téhor. El encarcelado continuó hablando, fustigando la furia de su visitante:
— Sí, yo maté a un hombre, a uno sólo... ¿Pero a cuántos mató él? ¿Cuántas mujeres? ¿Cuántos niños? ¡¿Cuántas personas sucumbieron ante él?!— La dureza de la verdad fortalecía las palabras del Sir recluso y salpicaban el alma del hombre que escuchaba. Éste estaba inmóvil, pero con el cuerpo tembloroso. Sus ojos tanto se hincaban en la faz de su rostro que parecían ausentes—. ¿Expansión de tierras? ¿Recuperar prestigio y honor invadiendo? ¿Paldath era superior a Kanderna y debía someterla? ¡Mentiras! ¡Patrañas! ¡¡Excusas!!— La voz de Déndeler se elevaba, retumbando en las paredes con la fuerza del trueno, mientras el noble escuchaba encogido ante la veracidad y el poder de lo que decía—. ¡¡Tu padre los mató a todos!! ¡Sus ejércitos, los del rey y los demás nobles asaltaron nuestras tierras! ¡Aniquilaron a nuestros soldados, mataron a hombres y niños, violaron a nuestras mujeres! ¡¡Actos atroces y bárbaros maquillados con falacias de honor y gloria!! ¡Tan sólo vinisteis a vertir un mar de sangre para arrebatarnos nuestras tierras y pertenencias, y someter a nuestro pueblo bajo vuestro yugo!— El preso calló un momento, jadeante, para dar más fortaleza a sus palabras con un leve silencio. Téhor empezaba a sudar copiosamente, sus sienes brillaban húmedas en la insuficiente luz—. ¡Y tu padre encabezo la invasión, mientras los demás miserables de la nobleza le prestaban a sus hombres y acomodaban su trasero en sus ostentosos castillos y palacios!
— Eso es...
— ¡Eso es cierto!— Le cortó el Déndeler—. ¡Tu habla vacilante y tu lengua mentirosa no hacen más que darle la razón a mis verdades!
El alto tono del preso, que reverberaba en las paredes no parecía oírse fuera de la celda. Ningún grito de él o del visitante habían alertado a los carceleros, así que el noble supuso que no los oirían donde estuviesen.
— Sí... tu padre hizo migajas mi país, y ahora sólo hay unos pocos rebeldes, dispersados por las tierras que nos pertenecían— Déndeler hablaba ahora en un tono normal, casi como contando un secreto—. Pero hizo algo nefasto. Sí, Olenon hizo algo nefasto para sí mismo:
» Al llegar el ejército invasor como una plaga de langostas, arrasando todo a su paso, a Sarlass, la capital, atacó personalmente a cada casa noble de la ciudad. En una de las familias de la nobleza menor, acabó con el padre, cabeza de la casa, su mujer, y uno de sus dos hijos. Su error fue dejarme vivo—. Déndeler se apoyó mejor en la pared de piedra, recostando la espalda y mirando a los ojos a Téhor. El noble apretaba la mandíbula y mostraba los dientes, que no se veían en la oscuridad. El encarcelado observó con tranquilidad como los músculos de éste temblaban, casi palpando su furia en el ambiente.
— Como te atreves...— Murmuró el visitante en un murmullo rugiente, luchando contra sí mismo por controlarse.
— Me imagino que la historia ya la conocías, y de hace mucho— Dijo el recluso, como si mantuviese un diálogo completamente normal—. Y sabías los verdaderos intereses de la guerra. Y las vilezas de tu padre y tus nobles, que a buen seguro compartís. Es algo insensato hacer un acto como invadir un país de una manera injusta, acabar con tantos inocentes y no esperar que los supervivientes buscarán venganza.
— ¡Como te atreves, maldito!— El noble comenzó a explotar, incapaz de sostenerse.— ¡Malnacido! ¡¡Era mi padre!!— Con un grito de odio, Téhor se abalanzó contra Déndaler. En apenas un instante cayó sobre él, y el hombre no pudo resistirse. El forcejeo del preso de nada valía, pues estaba débil y sin fuerzas. La ira brillaba en los ojos del visitante, y el rencor nadaba en su encendida sangre. La mirada tranquila, casi alentadora, esperanzada, del preso se encontró con la de su atacante, mientras las manos de éste encontraban su garganta y la oprimían con toda su fuerza.
Sobre el encarcelado, el noble se hallaba sentado en su vientre, mientras sus pulgares apretaban la nuez del huesudo cuello del hombre. Éste parecía no hacer acto de salvarse. Sus raquíticas manos parecían posarse en los fornidos antebrazos de Téhor. Las energías abandonaban al recluso, a la vez que el noble apretaba el mortal abrazo de sus manos. Sus pupilas iban perdiendo el brillo de la vida, mientras una mueca feroz lucía en el rostro de Téhor. Hasta que un último suspiro exhaló de los labios de Déndaler.
El visitante se levantó, mirándose las manos y la obra que había realizado. Caminó hacia atrás, chocando con la reja. “Qué he hecho...”, pensó, mirándose las palmas. Unos pasos a su espalda anunciaron la llegada del carcelero. ¡En Paldath el asesinato en superioridad de condiciones se castigaba con la muerte, fuese quien fuese el autor!
— ¿Aún está ahí tirado?— Preguntó al llegar el guardia, abriendo la puerta. Con un escueto “sí”, el noble Téhor pasó por su lado y caminó hacia la salida, con la antorcha del pasillo iluminando su sudoroso rostro.

···

Bueno, éste es el relato que presenté en el concurso literario de mi instituto, con el que he ganado el premio de mi ciclo. Espero que os guste.

La Gema

2010-05-27T13:21:00.000-07:00

La Gema

Las ruedas de la carroza restallaban en la pavimentada calle, presurosas en la celeridad de la carrera. A ambos lados de la calzada, se levantaban esbeltos edificios de tres plantas en aquel barrio habitado por la burguesía de la ciudad, sumergido en la cerrada noche. El cochero azuzaba las riendas, y los caballos avanzaban a tropel. La puerta del carro estaba cerrada con llave, y los muebles de su interior, tan lujosos como la ornamentación del transporte, se bamboleaban e iban de un lado a otro. A su espalda, tres jinetes doblaron la esquina por donde había girado hacía poco. Ganando terreno, a toda velocidad se acercaban a la carreta. El conductor fustigaba a sus bestias en pos de que corriesen más rápido, pero los animales no podían esprintar más deprisa con el carro como lastre. La voz de la dama se levantó en un grito desde el interior del carruaje. Un nuevo giro casi dio con la carreta volcada, cuando las ruedas patinaron al doblar otra esquina. Una larga y recta calle se extendía ante ellos, y sus perseguidores andaban cada vez más cerca. El de en medio despotricaba a los otros dos para que galopasen más rápido. Con una orden, el de la izquierda se separó de la formación y avanzó por el flanco siniestro hacia el carro. Al poco, el de la derecha hizo lo propio por el otro lado, preparándose para saltar a la plataforma del conductor.
— ¡Vamos, dispárale ya!— La voz del hombre que había quedado atrás sonó como un trueno en la calle. El jinete de la izquierda se echó la mano a la espalda para alcanzar un arco corto. Tras calzar una flecha, apuntó y disparó al carretero. El hombre recibió la saeta en el costado, y calló del carruaje, rodando por el suelo, malherido. Enseguida el secuaz de la derecha saltó al transporte y cogió las riendas, reduciendo la velocidad de éste. El que se había quedado atrás avanzó hasta el lado derecho de la carroza, poniéndose de pie en la silla y saltando contra la puerta. Aunque estaba cerrada, se abrió, casi arrancada de cuajo.
La dama, acurrucada en un rincón, dio un pequeño grito cuando el tipo hizo aquella entrada. Unos ojos negros y brillantes y una melena rizada como el azabache hacían a aquella mujer una de las más hermosas que había visto. Engalanada con un elegante vestido verde, estaba deslumbrante. Y de su cuello colgaba aquella espectacular e inusual joya...
Apenas pudo sacar de sus labios más que tartamudeos aquella señora, tan solo distinguió algunas palabras, como “duque” u “honorable Gallon”. El asaltante frunció el ceño, mostrando iracundo su descubierto rostro, y se llevó la mano a la espada. Desenfundó el arma y puso la hoja bajo el cuello de la dama.
— ¡La gema... o la vida, mujer!— Los asustadizos ojos de ésta lo miraron aterrorizados. Tras balbucear algo inteligible, su cabeza cayó sobre el hombro, desmayada. El duque alargó su mano y arrancó la fina cadena de su cuello. Observó con veneración el inmenso diamante que sostenía en su mano, hermosamente labrado, del tamaño de un huevo de gallina. Mirando en las profundidades del cristal, salió de la carroza, que ya estaba detenida. Apenas al salir, se guardó la joya. Al lado de los caballos, los dos hombres lo esperaban—. Deshaceos del cuerpo del hombre y del carruaje. Llevad a la embajadora a mi mansión, a mi estudio, y vigilad las salidas. No debe escapar.
Tras impartir sus órdenes y asegurarse de que sus guardias obedecían, se fue caminando tranquilamente hacia un callejón que se abría entre dos edificios, a pocos pasos de allí. Habiéndose adentrado hasta la mitad de éste y envuelto de una oscuridad casi absoluta, sacó de nuevo la gema para extasiarse la vista. Era tan hermosa. Tan grande. Tan... poderosa. Un abanico de posibilidades se abría ante él. Todo el mundo a su alcance con esa joya en las manos.
Un ruido se produjo a su espalda, pero tan maravillado estaba que no se dio la vuelta, y ya era demasiado tarde. Una mano oprimió su hombro izquierdo y sintió el frío del acero en su garganta. Exhaló un suspiro de desesperanza. Cerró la mano en un puño, encerrando el diamante en ésta. En su otra mano aún sujetaba su espada, ni siquiera la había envainado. Quizá si fuese lo bastante rápido...
— Ni un movimiento en falso— Susurró una voz grave. Le resultaba familiar... El hombre lo atrajo hacia sí, pegándolo a su torso y afianzando la firmeza de su agarre, alargando el brazo y pasándoselo por delante del cuello. Con una mirada de reojo, observó el corte de su manga. Debía vestir unas prendas de mediana calidad, aunque algo pasadas de moda. Su mano tenía algunas cicatrices viejas y algún raspón reciente. Quizá un camorrista cualquiera, un ladrón. O quizá un ratero bajo el servicio de alguien—. Bien. Ahora dejad caer la espada, muy despacio— Gallon así lo hizo, tragando saliva y empezando a sudar por la frente—. Dadle una patada, alejadla de aquí. Sí, así... Debéis tener cuidado, o pensarán que se ha afeitado más de lo conveniente. Extended la mano lentamente— El duque obedeció, dejando al descubierto la piedra preciosa—. Entregádmela.
— Tranquilo, Docer. Sabes que ésto no es correcto, traerá consecuencias— Dijo el duque, con su cálida voz.
— ¿Cómo...?
— ¿Cómo os he reconocido? Por el habla, naturalmente— Lo interrumpió Gallon—. Te envía el marqués Hálerud, ¿verdad?— El navajero estaba totalmente sorprendido, el noble era realmente suspicaz. Y también único en su vileza—. Sabes que el verdadero perjudicado de la situación serás tú, y tu familia. No sigas con ésto— Modulando hábilmente su voz, el señor parecía el padre que advierte con cariño a su hijo, dándole a conocer los posibles peligros de una situación—. Yo puedo liberar a tu madre y a tu hermana de la prisión que habitan. Hay otros señores a parte del tuyo, mejores amos. Puedes elegir servirme, todo lo que te ganes lo tendrás. Mi trato no es egoísta e ingrato como el del marqués.
Atónito, el joven hombre escuchaba. La tentación de aceptar su propuesta lo inundaba, y sus manos comenzaban a flojear, su daga era empuñada con apenas determinación. Soltar a aquel noble, ponerse a su servicio, dar libertad a su familia... ¿Eran ciertas aquellas palabras? No obstante, algo le advertía en su interior del riesgo inminente. Gallon era un perfecto hablador, versado en el arte de la convicción y la manipulación por medio del habla. Desde pequeño debía de haber aprendido y sido enseñado a hacerlo. Había conseguido tratados y acuerdos políticos, engañado a otros de los de su clase, disfrazado insultos a reyes de cumplidos, mentido a cualquiera de las gentes para conseguir beneficio. No, era una serpiente venenosa, con una lengua más afilada que las espadas.
— ¡La gema, aprisa!— Demandó Docer. Una pequeña risa brotó de los labios del señor.
— Estás asustado, es compensible, pero tranquilízate. Tenemos la larga noche para hablar de esto.
— Tus palabras son una trampa de red— El hombre retiró la daga del cuello de Gallon y le propinó un duro golpe en la nuca con el mango. El noble cayó inconsciente al suelo, desplomándose pesadamente. De su mano extendida, el diamante rodó unos pasos por el suelo, brillando a la luz de las estrellas.
Docer caminó hasta allí, y alargó la mano hasta la gema. La fina cadena de plata colgaba, ondeante, de la palma de su mano. Allí, en la oscuridad de la noche, el joven hombre miró en las profundidades del cristal. Aquello que le habían encomendado buscar y traer, o morir. Aquello por lo que tantas promesas le habían hecho, y a buen seguro ninguna sería cumplida. Aquello...
Observó el interior del diamante. Tan simple, tan transparente, tan brillante, tan bello... Con él, todo podría hacer en ese mundo, todo. Los lados del diamante se tiñeron de amarillo. Sí, podría con aquello tan simple dar libertad a su familia, darles un hogar, darles todo lo que quisiesen. Podría vivir en paz y con lujos junto a ellos hasta que la muerte fuese a buscarlos. Sí, con la piedra podría...
El cristal del diamante se tintó de rosa. Podría poseer todos los amores que quisiese, todas las mujeres, y darles todo lo que quisiesen. Tendría todo lo que desease. Todas lo querrían, todas lo amarían, aunque nunca lo hubiesen visto en persona. Todas serían capaces de luchar por él.
La superficie de la gema se tornó en verde. Podría convertirse en el hombre más poderoso del mundo, no un simple mercenario callejero, un perro al servicio de los ricos. Sería capaz de desbancar a todos los nobles, erigirse dueño del mundo, poseedor de todas las riquezas, todos los demás serían títeres en sus manos.
El cristal se volvió negro. Aquello, allí, que había engendrado manipulaciones y rencores, odios y envidias, que cambiaba de manos continuamente por la avaricia. Que se manchaba de sangre, de dolor, de injusticia. Que era la razón por la que los pobres vivían como animales y morían peor que éstos. ¿Cuál era su poder, su hechizo? ¿Cuál era su negra magia? Tan sólo la que la codicia de los hombres le otorgaba. Tan sólo sería una simple piedra sin el anhelo de poder humano.

Todo por un broche

2010-05-27T13:15:00.000-07:00

Todo por un broche

Un barullo ensordecedor les dio la bienvenida cuando se adentraron en la taberna. Las risas y los gritos ocupaban el ambiente, casi ocultando los acordes de un laúd y el silbido de una flauta de los dos juglares, que tocaban en medio del salón. Los dos hombres caminaron entremedias de las abundantes y abarrotadas mesas y sus ruidosos comensales. Un sitio libre les aguardaba en el rincón oscuro de la estancia. Desapercibidos entre el jaleo del lugar, tomaron asiento el uno frente al otro.
— ¿No crees que deberíamos buscarle en vez emborracharnos?— Dijo el más delgado, cubierto de una capa verde oscura y una capucha que cubría su corta melena y desaliñada barba—. Tenemos una misión que cumplir, te recuerdo.
— Y eso hacemos, Tarian— Le respondió su compañero, más alto y corpulento que el otro, en contraste. Engalanado de una capa negra, su descubierto rostro era apuesto, su pelo negro y corto, y tenía unos ojos marrones que lucían un brillo de sagacidad—. Y harías bien en tener contacto con unos buenos espías, gracias a eso sé donde encontrar al bribón.
— ¿Dónde, pues?— Inquirió Tarian.
— ¡Aquí, inútil!— Respondió el otro, enervado.
Tarian observó la mirada de desprecio que le dirigía y se rió.
— Bueno, Serqüin, tu rabieta no tiene razón de ser. Después de todo, tengo sueño, apenas lo había conciliado cuando viniste para embarcarnos en busca de ese...
— ¡Calla!— Le interrumpió el hombre corpulento—. Observa...
El otro siguió la mirada de Serqüin hacia la puerta. Un hombre algo bajo, ya maduro, aunque le faltaba mucho para viejo, entraba a la posada. Una cabellera castaña oscura y rizada le ondeaba hasta el cuello, enmarcando su rostro; ostentaba una capa de buena costura, granate, y unas prendas lujosas, aunque algo pasadas de moda. A su cintura pendía una espada corta. Tarian se llevó la mano a la daga, oculta en uno de los pliegues de su capa. Al contrario, Serqüin no movió un dedo.
— Bueno, ya es nuestro, vayamos a por él— Dijo el delgado.
— Claro que no, debemos esperar— Contestó Serqüin. Su compañero lo miró, extrañado.
— ¿Esperar a qué?— Preguntó.
— ¡A que se emborrache! ¿A qué crees que ha venido?— Protestó el otro, mientras se ajustaba el cinturón de la espada. Las preguntas de Tarian eran completamente ridículas, ¿dónde tenía el sentido común?—. Es más fácil prender a un borracho que perseguir a un fugitivo.
Tarian lo miró, frunciendo el ceño. Se volvieron a ojear al recién llegado, que estaba en la barra pidiendo una jarra de cerveza. Tras saber que la llevarían hasta su asiento, buscó una mesa donde instalarse. La encontró cerca de los músicos, que tocaban una melodía animada. Al cabo de un rato, una preciosa camarera morena, con exuberante delantera y bajo escote, dejó sobre la mesa del recién llegado una espumosa cerveza. El hombre, cogió con facilidad la jarra de casi un litro y la dejó medio vacía de un trago. Le gustaba beber. Se dedicó a ver a los demás clientes de la taberna, los paseos de las camareras, las tonadas de los trovadores y a reírse de los chistes que éstos contaban entre canción y canción. Lo que restaba de su pinta y la mitad de otra rubia bajaron por su gaznate sin que el hombre diera señales de embriaguez. Definitivamente, ¡le gustaba mucho beber! El flautista, tras una melodía lenta y tomando los dos músicos un breve descanso, se acercó a él. Tomó asiento a su lado.
— ¡Saludos, amigo!— Lo saludó el juglar, un tipo con melena negra, que le caía sobre los hombros y la espalda, trajeado con unos coloridos ropajes y una alegre capa—. ¡Vaya! Habéis llegado pronto.
— Bueno, dijisteis que viniese poco después del anochecer— Respondió el hombre. Tomó otro sorbo de su cerveza—. ¿Aún queréis la pieza? ¿Tenéis el oro?
El flautista se rió entredientes.
— ¡No vais con rodeos, mi buen Muad Dib!— Puntualizó el joven trovador— Ahora hay muchos ojos atentos, más tarde las llamas de la chimenea lamerán más pagadas y no habrá tanta gente— Añadió en voz baja—. ¡Y estarán más somnolientos con nuestro cantar!
Muad Dib, sentado con la jarra en la mano, le dirigió una sonrisa antes de dar otro trago.
— Vos divertíos y bebed, mientras tanto, ¡la noche apenas comienza!— Dijo el juglar, correspondiendo su sonrisa y volviendo con su compañero para comenzar de nuevo a tocar. La mirada del bebedor se dejó vagar por la flauta que sonaba bajo los labios del joven, antes de volver en sí para dar otro sorbo.
Miró su jarra, que estaba algo más baja de contenido que la mitad. No debía tomar más de esa pinta, aunque a simple vista sus capacidades motoras no se veían afectadas, sí que tenía algo turbadas las perceptivas, y esa y otra jarra más empezaría a caer en borrachera. Y esa noche debía estar sobrio y en plenas luces. O casi plenas.
El flautista movía sus dedos con habilidad, observando a la multitud y a los escasos vitores y públicos atentos. A su lado, el laudista tañía cálidos acordes. Había un grupo de jóvenes damas observándoles en una mesa cercana, seguramente, todas ellas soñaban con un muchacho apuesto, como aquellos, que les entonase romances a solas.
En el rincón oscuro, los dos hombres esperaban y observaban, tras un largo rato allí, con unas jarras pequeñas casi vacías.
— Ese hombre bebe alcohol como si fuese agua, nos dormiremos antes de que se emborrache— Dijo Tarian, cerrando la frase con un bostezo. Serqüin miró hacia el ladrón aquel durante un rato, ausente.
— Tienes razón— Admitió—. Vamos a tener que tumbarle nosotros mismos— Su delgado compañero lo observó.
— Pero dijiste antes que saldría corriendo, sabe que lo perseguimos— Alegó.
— Sí, por eso mismo lo debemos tumbar a base de tragos— Dijo Serqüin, sin desviar la mirada del hombre.
— ¿Oyes lo que dices? ¡Se ha tomado un litro y medio de cerveza de Frenterk sin inmutarse! ¿Serás tú el que lo tumbe?— Dijo Tarian.
— No, irás tú. — Contestó el otro— Con tu sueño, apenas notarás la borrachera—. Añadió ante la estupefacción del delgado hombre. Tras un silencio, éste se levantó con un refunfuño. Con paso desangelado se dirigió hacia la mesa del fugitivo.
Muad Dib miró con indiferencia cómo se sentaba el desconocido frente a él. Se observaron durante unos segundo, los párpados le pesaban al recién llegado. Puede que estuviese dormido, o ebrio. Quizá quisiese un poco de conversación.
— ¿Qué quieres, buen hombre?— Inquirió Muad Dib.
— Retarte a un duelo de tragos— Respondió. El otro hombre sonrió.
— Ya llevas unos cuantos encima, además, no creo que tengas nada que darme si gano— El aludido se metió una mano al bolsillo y puso sobre la mesa una moneda de plata. Muad Dib miró el metal y soltó una risita despectiva. El delgado individuo puso entonces otras dos de oro. El otro lo miró a los ojos— ¿Cómo te llamas?
— T... Tolembos— Respondió. Muad Dib se dio la vuelta y llamó la atención de una camarera cercana, diciéndole que trajese dos vasos y una botella de licor del Dragón de Fuego. Al poco, la muchacha volvió con lo pedido, y el castaño hombre rellenó los dos recipientes de aquel líquido verdoso.
— ¿Empiezo?— Preguntó Muad Dib. Tarian asintió. Alzando el vaso, ingirió el líquido como si de agua fresca se tratase. Un ligero rugor en los labios ocupó su semblante durante unos segundos— Ahora tú— Instó con la voz algo tomada.
Tolembos cogió el suyo y se lo bebió de un sorbo. Muad Dib rellenó de nuevo los vasos, y de nuevo se vaciaron. El otro hombre estaba algo afectado, o así se veía su semblante. Unos sorbos más y caería redondo, y esas monedas tintinearían en su bolsillo. Aunque algo había que no cuadraba...
— Un momento— Dijo—. Yo no he apostado nada— Tolembos lo miró, como si no supiese de lo que hablaba. Un segundo después, sus ojos se iluminaron.
— ¡Oh, sí...! Bueno, ¿qué apuestas?— Muad Dib se introdujo una mano en el bolsillo.
— Esto... — Dijo, mostrando un brillante broche de oro, con un zafiro en el centro. Precioso para lucir en el hombro de una mujer joven. Los ojos del otro hombre se abrieron como platos, ahí se hallaba lo que le habían encomendado buscar. Muad Dib puso el broche sobre la mesa, al lado de su vaso.
Los ojos del flautista se dirigieron a la mesa de su vendedor, para ver cómo lo que quería caía en el cesto de una apuesta de bebida. Sus venas ardieron de rabia contra aquel hombre y contra sí mismo, por haber confiado en la palabra de un ladrón.
La mirada de Serqüin vislumbró el destello del oro en la mano del fugitivo, que ostentaba frente a los ojos de su compañero la pieza robada. La silla se arrastró a sus pies, y muchos fueron los quejidos cuando sus pasos levantaron de sus asientos a varios comensales. No obstante, recapacitó a tiempo y no dio un paso más, volviendo a sumergirse en las sombras.
Muad Dib vació su vaso y vio como su contrincante sorbía el suyo. El hombre de enfrente ya comenzaba a tambalearse. Había aguantado bastante, muchos se abrían derrumbado a los seis tragos de Dragón de Fuego, pero hacía falta mucho más para derribarle a él. El joven juglar se acercó. Vio en sus ojos el destello de la codicia y de la rabia, y un breve giro que se dirigió al broche sobre la mesa. La música había parado, otro descanso para los músicos era obsequiado por el público.
— Creo que ya es hora, mi buen señor— Dijo el trovador, con la flauta en las manos.
— ¿Tú crees?— Preguntó Muad Dib. Estaba algo confuso, pero juraría que aún había bastante gente en la taberna— Aún hay muchos ojos, como tú dices—. El joven dirigió una fingida mirada de escrutinio por la sala.
— Sí, tenéis razón... Bueno, más tarde será— Un sutil movimiento dio con la joya en su hábil mano. Pese a su embriaguez, el hombre se dio cuenta del robo. Se levantó de la silla y se tambaleó un poco, cogiendo el equilibrio con dificultad.
— ¡Devuélveme el broche, vulgar ladrón!— Gritó Muad Dib.
Serqüin vio como el hombre se levantaba y tambaleaba. Aquella era la señal, no estaba en plena consciencia de su voluntad. Corrió a través de la sala para llegar hasta ellos. Tarian estaba medio dormido sobre la mesa, apenas se enteraba de lo que pasaba.
El grito del fugitivo le hizo cambiar de dirección en el último momento. El broche había cambiado de manos. En un salto, cayó sobre el músico que comenzaba a huir con la joya en su poder. El placaje derribó al joven, que se golpeó la cabeza contra las baldosas de mármol del suelo. Serqüin se levantó, dejando al juglar inconsciente en el suelo, se giró hacia el ladrón.
— ¡Quedáis detenido por engañar a la hija de la duquesa y robarle su broche de compromiso, fugitivo!— Encomendó a Muad Dib, mientras desenvainaba su espada— ¡Seréis condenado a muerte por la soberana del ducado por vuestro delito!
Serqüin dio un paso hacia el fugitivo, que caminó uno hacia atrás en consecuencia, tambaleándose. Echó mano a su espada, pero apenas podía moverla con soltura. Su contrincante apartó una silla de una patada y se presentó en su frente. De un mandoble, dio con la espada de Muad Dib en el suelo y lejos de su alcance. Las cosas se pintabas negras para él.
— ¡Ya es nuestro, Serqüin! ¡Tenemos al ladrón, la duquesa nos recompensará con creces por su captura!— Levantándose y casi con los ojos cerrados, el dormido compañero de Serqüin se levantó de la mesa, aferrando la jarra medio llena de su contrincante, que había dejado sin beber. A ciegas, la lanzó a donde creía que estaba su enemigo. El cristal se hizo añicos contra la cabeza del corpulento espadachín, que cayó al suelo, inconsciente, con la cabeza empapada de cerveza. Tarian se subió a la mesa y saltó sobre el compañero caído, creyendo que era el fugitivo. Se quedó allí tendido, roncando dulce y apaciblemente.
Muad Dib no podía creer en aquel golpe de suerte, o quizá del Destino; borracho como estaba, no mucho, pero tampoco poco, y habiendo salido libre de esa. Realmente no había sido una de sus mejores ideas robar a la hija de la duquesa tras cortejarla a escondidas, pero no podía hacerse ahora nada para remediarlo. Andando al lado de los cuerpos de los tendidos, llegó hasta el broche, que estaba a unos pasos de la palma abierta del flautista. Tropezando, llegó a la puerta, ante las miradas sorprendidas de los demás ocupantes de la taberna, y salió a la negra noche antes de que alguien alertase a la guardia.
Las negras sombras nocturnas empezaban a deshilacharse en la luz grisácea del alba. En aquel humilde portal, bajo esos añejos y cálidos tejados, unos nudillos sonaron sobre la robusta puerta de madera. Al rato, ésta se abrió. Una esbelta figura, envuelta en un mantón azul, portando entre sus hermosas manos una vela, aguardaba bajo el marco.
— ¿Qué haces aquí a estas horas?— Preguntó la mujer, con una radiante sonrisa.
— Traerte un regalo— Respondió el encapuchado.
La dama alargó su mano y retiró la capucha del recién llegado, desvelando su cabellera rizada y castaña oscura. El hombre la sonrió. Extendiendo una palma, mostró un brillante broche de oro, adornado con un enorme zafiro en el centro, a la luz de la vela. Alargando la otra mano, acarició el cabello de la mujer, y entraron los dos, cerrando tras de sí.

···

Bueno, ésta es una pequeña historia que hice para un concurso de el Foro Fantasía Épica, en el cual teníamos que escribir sobre uno de los foreros participantes en dicho concurso que nos tocaban por sorteo.

Tierras de Fantasía

2010-05-27T13:11:00.000-07:00

Tierras de Fantasía

Donde retumban tambores
de guerra y desolación.
Donde la vida se lucha
y se combate al dolor.

Donde los cielos se
empañan de azul y fresco.
Donde puedes llegar
con un simple pensamiento.

Donde la fuerza de tu
alma se refleja en tu cuerpo.
Donde el espíritu
vuela sin impedimentos.

En tierras de fantasía...
¡la Magia canta su melodía!
En tierras de fantasía...
¡la noche pelea con el día!

En tierras de fantasía...
¡el Mundo muestra su brillo!
En tierras de fantasía...
¡la Realidad es un mito!

Hay auroras perpetuas,
y hay lunas melladas.
Soles que no existieron
e interminables madrugadas.

Seres que no son nada
y poseen la fuerza de un titán.
Ladrones de almas y sueños
y hechiceros de lengua letal.

Incontables reinos,
doncellas de belleza sin par.
Reyes destronados
y mendigos a coronar.

En tierras de fantasía...
¡fuego y agua son armonía!
En tierras de fantasía...
¡lo imposible se realiza!

En tierras de fantasía...
¡la Muerte es un ensueño!
En tierras de fantasía...
¡los sentires son verdaderos!

Sometidas, a veces,
las gentes se hallan,
oprimidas por cadenas,
bajo el filo de la espada.

Y en horas sombrías
los valientes se levantan.
Nacen así los héroes,
y la rebelión desatan.

En un mundo en que
toda posibilidad anida.
En un mundo en el cuál
no se limita la vida.

En tierras de fantasía...
¡el cielo dragones dominan!
En tierras de fantasía...
¡juglares narran sus alegrías!

En tierras de fantasía...
¡hay pocos credos y muchos dioses!
En tierras de fantasía...
¡tienes poder aunque no tengas dones!

Adéntrate, este Mundo te espera.
Joven guerrero, tu nombre
escribirás por las Eras.

Que sirva tu espada
al reinar del bien o el mal,
al justo orden o al caos,
o a un río sangriento sin más.

Combate las cadenas,
desafía a la opresión,
reniega de todo dominio,
que tu rey sea tu corazón.

En tierras de fantasía...
¡el Mundo te da la bienvenida!
En tierras de fantasía...
¡si de lo establecido rechistas!

En tierras de fantasía...
¡duermen profundo los hados!
En tierras de fantasía...
¡nada está destinado!

Destartalada Fortaleza

2010-05-27T13:08:00.000-07:00

Destartalada Fortaleza

Recorriendo la muralla,
encaramado a una almena,
aquí, en ésta, nuestra
destartalada fortaleza.

Construida hace tiempo,
piedra sobre piedra,
en un tiempo de
mares de tinieblas.

Se posan los buitres,
así como las sombras,
en derrumbados tejados,
caídos por aceradas trombas.

Grande antaño fuiste,
decaído fuerte,
¡pero a toda fortaleza
se la lleva la suerte!

Contuviste contiendas
de millares de hombres,
ensanchando tu gloria,
enalteciendo tu nombre.

Lustroso aspecto,
contrincante temible,
vencida por un
enemigo invencible.

Destruyeron las murallas,
perdonaron nuestras vidas,
cediéronlas al rencor
y a la impotencia embebida.

Grande antaño fuiste,
decaído fuerte,
¡pero a toda fortaleza
se la lleva la suerte!

Ahora cualquier rufián
nos saquea a placer,
sin temor a esos muros
que hacían estremecer.

Las espadas melladas,
que nada defienden,
callan en silencio
y en el suelo se tienden.

Y nosotros lloramos,
muertos por dentro,
sin esperanzas, alegrías,
ensoñaciones ni anhelos.

Grande antaño fuiste,
decaído fuerte,
¡pero a toda fortaleza
se la lleva la suerte!

Llantos

2010-05-27T13:05:00.000-07:00

Llantos

Y la fuerza del dolor
me descarga su ira.
Tristeza, Nostalgia, Melancolía...
¡siempre adheridas a mí!

Siempre cercándome en su abrazo.
Siempre cerrándome en su cerco.
Se adueñaron de mi vida
en algún patético sueño.

Sólo sueño pesadillas,
vestidas de hermosos sueños.
Profundizan mis heridas
y martirizan mis recuerdos.

Y sólo quiero dormir.
Dormir y no despertar.
El Sol se va a congelar
en un manto de tinieblas,
en un llanto de oscuridad.

Y sé que volverán
las febriles ilusiones,
que son desilusiones y nada más.

Y sé que morirá,
sangrando por mis ojos,
mi alma, una vez más,
con una herida mortal.

Y sólo quiero dormir.
Dormir y no despertar.
El Sol se va a congelar
en un manto de tinieblas,
en un llanto de oscuridad.

De helor,
como la piedra fría,
me arrebata el calor
y es tan fría que hasta me quema.

Mientras intento no llorar.
Mientras intento no llorar.
Mientras intento no llorar,
mis ojos se deshacen en lágrimas.

Sombra

2010-05-27T13:02:00.000-07:00

Sombra

Vivo de tu dolor.
Me alimento de tu agonía.
Soy la sombra que te aferra
todas las noches y todos los días.

No me diluye el Sol,
ni Luna, ni melodías.
Soy la negra oscuridad
que nace de tu melancolía.

Bebo de tus lágrimas,
que por contener combates.
Apuñalaré tu corazón
hasta que tengas que enterrarle.

Sólo hay una cosa
que destruírme podría.
La única sustancia que
incapaz de conseguir serías.

Sentimientos de un Cuaderno

2010-05-27T12:59:00.000-07:00

Sentimientos de un Cuaderno

El cuaderno se hallaba
sepultado en la nostalgia,
pues en sus páginas había
sólo una solitaria poesía.

Sus lágrimas, entre cuadernas,
de tinta azul cuadriculada.
Sus sollozos de espirales
negras y rizadas.

Y al tiempo que destella
el brillo de una punta
de bolígrafo oscuro,
¡el goce se formula!

Y canta en alto,
el cuaderno, su alegría,
¡pues ya le han pintado
dos pequeñas poesías.

Escribe

2010-05-27T12:54:00.000-07:00

Escribe

“Escribe”, me dice el viento,
en el susurro de las hojas,
en los verdes árboles,
y en su dulce bamboleo.

“Escribe”, me dice el Sol,
en el calor del ambiente,
en la templadez del suelo,
y en los pájaros y su vuelo.

“Escribe”, me dice mi alma,
en lo hondo de mi corazón,
en los pensamientos de mi mente,
y en la negrura calma.

Escribe, por todo lo bello.
Escribe, por todo lo hermoso.
Aun que te golpee la Vida,
y trate de detenerte el Destino caprichoso.

Éste lo escribí hace algún tiempo. Espero que os guste.

Debo escribir un poema

2010-05-27T12:52:00.000-07:00

Debo Escribir un Poema

Debo escribir un poema.
Debo escribir un poema.
Debo sacarme de dentro
todo lo que me quema.

Todo lo que me duele.
Todo lo que lacera.
Todas las desilusiones
que día a día llegan.

¡Siente la Épica!

2010-05-27T12:49:00.000-07:00

¡Siente la Épica!

El viento hondea
en tus negras melenas.
De la sociedad
con pericia reniegas.

Te atrapa el anhelo
de un mundo nuevo.
Y tu alma quiere
alcanzar el vuelo.

¡Siente el poder de la Épica!
¡Te hinche su esplendor!
¡Echas en falta la batalla,
su rugido y su calor!

En tu rostro luce el Sol.
En el pecho late el corazón.
Y reluce en tus ojos
un extraño fulgor.

¡Busca los mundos perdidos
y hazlos realidad!
Muestra piedad por el vivo,
¡retórnanos la caridad!

¡Siente el poder de la Épica!
¡Te hinche su esplendor!
¡Echas en falta la batalla,
su rugido y su calor!

¡Valentía, honestidad!
¡Fuerza, honor!
¡Alma errante
y destino aterrador!

¡Renace, guerrero,
en este siglo nuevo!
¡Rescata de las cenizas
la gloria del pueblo muerto!

¡Siente el poder de la Épica!
¡Te hinche su esplendor!
¡Echas en falta la batalla,
su rugido y su calor!

El Jardín de la Muerte

2010-04-22T12:55:00.000-07:00

El Jardín de la Muerte

La muerte estaba en su imenso jardín para cortar algunas rosas, arreglar unos arbustos y arrancar malas hierbas, cuando, en la imensa floresta, vino el fuerte sonido de una voz, a llamarla para atender algún suceso. Es que ella siempre estaba de guardia, vivía de guardia. Como todas las veces, la llamada era urgente. Sabía que aquello ocurriría, estaba de aviso, y su experiencia profesional le permitía adelantarse al momento en que un cliente nesecitaría de sus servicios.
Salió veloz, pasó por todos los parientes que se encontraban en la puerta del cuarto del hospital. El pobre anciano agonizaba. Se colocó hombro con hombro junto a los que se hallaban al lado del viejo, cerca del lecho. Algunos sentían que algo se rompía al pasar. Sentían un escalofrío que los recorría en un segundo de los pies a la cabeza, o de la cabeza a los pies; otros decían heber notado algo extraño, como un mal presentimiento, una cosa mala o algo parecido. El hecho es que ella vino. Si se demorase al llegar o si se presentase rápido, nada de eso tendría importancia. A la hora exacta en que debía estar allí, allí estaba. Ni una fracción de segundo fuera de lo que estaba previsto en aquel gran libro de la vida. Al llegar se encontró con el anciano luchando intensamente para dejar las dependencias de la carne. Era un gemido sin pausa, una repiración dificilísima, agonizante. Agotado de tanto intentar despegarse de la apariencia que conocía por ser su ser, sintío gran alivio al ver que la gran profesional de esa rama había llegado.
Al acercarse al hombre, ella le tocó en las heridas interiores con su vasta experiencia; conocimientos acumulados desde el primer ser vivo, “protozoário”, hasta el presente momento en que se encontraba allí, en aquel cuarto de hospital. Arrancó a aquel pobre hombre de su piel como quien retira una carta de un sobre. Le pidió que esperase en una esquina del cuarto, que las otras providencias ya estaban encaminadas, y partió. Regresó a su jardín. Mas estaba claro que la mañana ya habia cambiado, debido a la interrupcion del disfrute de aquel día soleado. Decía ella, en su intimidad, que la mañana era como el café, sino se la tomaba de una sola vez, de inicio a fin, queda frío y pierde su aroma y su sabor. Pensando de esta manera, es claro que la señora no estaba muy a gusto con su oficio, a gusto con la vida, por así decir. Ella continuó con sus cortes.

Escrito por Jefhcardoso (Jeferson Cardoso de Matos) do http://jefhcardoso.blogspot.com
Jeferson é do Brasil, do estado de São Paulo, da cidade de Ituverava, do bairro Universitário, da Rua José Bonifácio, numero 743. CEP 14500000.

Éste es un relato de Jeferson Cardosos de Matos, éste es su blog. Espero que os guste, y espero que hayamos traducido bien el texto, aunque creo que sí. Conserva su contenido original, me parece.

Señora Desidia, dueña de mi vida

2010-04-16T12:11:00.000-07:00

Señora Desidia, dueña de mi vida

Y la Desidia, una vez más,
hizo presa de mí.
¿Cuánto tardaré esta vez en escapar
de tu mandato y de ti,
Reina sin corona y sin nombre,
y de tu reino de desilusiones?

Cuelgo unos simples pensamientos rimados.

La Senda del Juglar

2010-04-16T12:08:00.000-07:00

La Senda del Juglar

Camino agotador,
senda algo funesta.
Andando sobre vientos,
paseando sobre cuerdas.

A lomos de las letras,
bajo el paso de los días.
Engalado de poemas,
azuzando melodías.

De aventura me alimento,
bebiendo de la vida.
Con mi ingenio me sustento
en mis idas y venidas.

Arropado en capa de polvo,
mi lámpara es la Luna.
Mi techo son las estrellas,
y los sueños son mi cuna.

Grito de Libertad

2010-04-16T11:55:00.000-07:00

Grito de Libertad

De nuevo perpetrando,
en la gran ciudad,
incursiones, asaltos
a ineptos del lugar.

A aquellos que atracan
y se burlan a placer
de los que buscan vivir
en paz y sin poder.

Los que anhelan conocimiento,
sin beneficio ni enriquecimiento,
erigidos en el dolor
de la mano del opresor.

El poderoso no actúa,
sino para engalanarse
de oro; sin ganzúa,
ladrón de blanco guante.

Por nuestra libertad
y la del esclavo,
¡Al mal amo
debemos enfrentar!

¡Reverberan los gritos
de luchadores hundidos
en fieros combates,
de libertad teñidos!

¡Sus puños son sus armas!
¡Su corazón es valentía!
¿Por qué vivir esclavo?
¡Queremos tener la vida!

El Laúd Mágico de Fortenariums

2010-03-10T13:21:00.000-08:00

El Laúd Mágico de Fortenariums

Una suave brisa agitaba las ramas del alto sauce llorón. En aquel hermoso y verde jardín, un hombre se hallaba tumbado en un banco bajo aquel árbol. El suelo fértil del lugar se encontraba tapizado de un abundante y espeso césped, adornado con flores silvestres y ocupado por casuales árboles y arbustos. El tipo apoyaba la cabeza en sus antebrazos, estaba tendido boca arriba. Una melena castaña le caía sobre los hombros y el pecho, y una arreglada barba le abrigaba la mitad baja del rostro y el cuello. Sus párpados estaban cerrados y su pecho subía relajadamente. Los ropajes que vestía eran finos y frescos, acordes con aquel día de verano en el que un fresco viento era compasivo.
En ese extraño jardín, que lucía un verde tan vivo en la dureza del verano, un sendero ondeaba sobre la hierba hasta llegar a una oscura y baja verja. La entrada de la verja daba a un porche solado de mármol rosado que rodeaba una lujosa casa. Con tres pisos de altura y una planta amplia, era de las más envidiadas joyas que resaltaban en el centro de la importante ciudad de Tërnalia, capital de Urlenos. El rumor que corría de boca en boca sobre aquel jardín, era que sólo podía relucir de esa manera por la mágica música de su dueño, pues se decía que el sonido daba vigor a las plantas y lograba que creciesen más y más fuertes.
A los pies del banco, se hallaba, extendido sobre el suelo, un hermoso violín. Sus estilizadas y rebuscadas curvas desvelaban las manos de un hábil creador. Sus sinuosos brillos, reforzados por el barniz, le daban un aire misterioso. Las cuerdas estaban tensas en su justa medida, y un arco del mismo tono que el violín estaba tumbado a poca distancia de éste. Un leve rasgar en la tierra del camino perturbó al sonido del durmiente.
— ¿Señor Gallnem? ¿Está...?— Una voz grave hizo que el hombre abriera los ojos repentinamente y se incorporara de un pequeño brinco—. Vaya, siento despertarle. No me dijeron que estaba dormido.
El hablante estaba de pie frente a él, mirándolo. Vestía con una capa raída y sucia, con una capucha medio desgajada que descansaba sobre su hombro derecho, y estaba cubierto por más ropajes que lo delataban como un pobre o un vagabundo. Pero ni su rostro ni su porte indicaban esas cosas. Sostenía un bastón en una de sus manos.
— ¿Quién eres? ¿Qué haces aquí?— Inquirió Gallnem, conteniendo un bostezo y frotándose un ojo. Se agachó y recogió el violín y el arco. El desconocido lo miró.
— Mi nombre es Borhes, pero no creo que me conozcáis de nada— Respondió—. Por lo demás, una de vuestras sirvientas me dejó entrar y me dijo dónde encontraros.
El otro lo miró extrañado.
— ¿Os dejó entrar? ¿Para qué?— Siguió con su interrogatorio.
— Sí, me dejó entrar. Le dije que quería haceros un pedido—. Con aquella respuesta, se ganó una ojeada de arriba abajo de Gallnem.
— ¿Un pedido? Sabed que mis instrumentos son muy buenos, y no son baratos.
Borhes rió ante las palabras del hombre. Cuando paró de reír, le volvió a mirar.
— Me veis vestido con ropas de pobre, pero tened en cuenta que esto es por mi propia seguridad. En ésta ciudad hay gente que no me tiene demasiado aprecio, en especial la guardia— Alegó el extraño.
El luthier se planteó seriamente la sustitución del servicio por dejar pasar a un fugitivo en su hogar, si es que no le daba a aquel hombre por cortarle la garganta.
— ¿Sois un criminal?— Preguntó Gallnem. La faz de Borhes adquirió una seriedad de piedra y una frialdad de hielo.
— No, no lo soy. Se me acusó de delitos que no cometí— Respondió—. Aunque no he venido para hablar de ello. No obstante, no debéis temerme.
El hombre sentado lo miró.
— Bien— Dijo—. ¿En qué instrumento estáis interesados? Pero espero que dispongáis de dinero, como dije, no son baratos— El aludido no respondió, y el luthier lo vio como indeciso— Tengo el taller en la casa, si quieres ver algunos. Aunque se suele saber qué se busca antes de venir a adquirirlo.
Borhes le dirigió una misteriosa mirada. Gallnem sintió un ligero estremecimiento en la nuca.
— Digamos que me trae la búsqueda de un instrumento, pero que ya fue... hecho— Dijo el extraño—. Un laúd, aunque uno muy especial.
El luthier se arrascó la cabeza, sin saber qué pensar realmente de ese hombre, cuando no sabía nada de él.
— ¿Un laúd de quién? ¿Y de qué clase? Puede que yo lo pueda hacer mejor— Propuso el hombre. El otro rió.
— No, no creo que lo podáis hacer mejor, y, aunque así fuera, más lo busco por de quién fue, no por quién lo manufacturó— Respondió Borhes.
— ¿Y para qué venís, entonces?— Inquirió Gallnem, visiblemente enojado. ¿Había venido para reírse de él o de su trabajo? ¡Eso no se lo consentiría a nadie!
El extraño lo observó de nuevo con aquella misteriosa mirada.
— ¿Conocéis... el Laúd Mágico de Fortenariums?
El luthier se quedó sorprendido. Ahora se preguntaba si el hombre se reía de él o simplemente estaba loco.
— ¿Os referís a la leyenda del héroe?
— No, me refiero al Laúd, al del héroe. Sí, debéis conocerlo, aunque no en persona, supongo— Se rió entre dientes de su propio chiste—. Aquel que dicen que está hecho de oro, y que dará el poder de tornar realidad la imaginación del que lo sepa tañir. Aunque a mí sólo me interesa por el oro— Añadió con un amago de sonrisa.
Gallnem frunció el ceño mientras lo observaba. Los pájaros piaban en el cielo que se teñía del rojo del atardecer. Unas nubes difusas vagaban por el cielo, y la brisa seguía acariciando aquellas tierras, y susurrando en los árboles y plantas del jardín. Alguna mosca zumbaba por las cercanías del banco, y las abejas y avispas revoloteaban en las flores que resaltaban entre la verde hierba.
— ¿Quién sois, Borhes?
El extraño sonrió.
— Por estos lares no se oye demasiado de gente con mi oficio, pero soy lo que llaman un cazatesoros.— Respondió el extraño— Persigo fortunas perdidas, salvo en la memoria, cuando puedo. Cuando hay escasez de esas búsquedas, o de sus hallazgos, me gano la vida como mercenario.
Gallnem observó a su visitante algo sorprendido. A sus oídos sí habían llegado las hazañas y trabajos de los llamados cazatesoros. Así mismo, tampoco es que le agradasen los mercenarios...
— Dudo que si existe sea realmente de oro macizo— Comentó el luthier. Borhes rompió a reír a carcajada limpia. En unos instantes no pudo hablar, doblado por la risa como estaba.
— No, no es demasiado probable que así sea— Dijo al cabo—. Pero sí valdrá una fortuna como si de verdad estuviese hecho de oro.
— Oh, sí, puede— Replicó el otro—. Pero, si acaso os creyeran que fuese ese el legendario laúd, ¿cómo esperáis hallarlo?
El mercenario lo miró suspicazmente, y una misteriosa sonrisa hizo acto de presencia en su rostro. Introdujo una mano entre sus ropajes.
— He oído también que sois un hábil maestro en resolver códigos y enigmas— Comentó en voz baja, como un comentario casual. Sacando el brazo de entre las telas, puso un librillo con aspecto antiguo frente a los ojos de Gallnem. Un desgastado rótulo revelaba un inteligible título, y una difusa imagen de un hombre con ropajes exóticos y mirada mística con un laúd en las manos—. Es el relato original. Relato. Cuando se perdió, siglos atrás, la leyenda se tergiversó bastante expandiéndose de boca en boca. Pero lo único que exagera la leyenda, son pequeños detalles— El luthier cogió con cuidado la obra, claramente interesado, aguijoneado por la curiosidad—. Es, seguramente, una de las últimas copias que quedan totalmente íntegras en el mundo, y creo que estuvo en manos del autor. También creerás lo mismo cuando lo hayas leído... y visto algunas de sus anotaciones...
Con aquel deje misterioso, dejó el enigmático tema en el aire, alegando que volvería en unos días e instando a Gallnem a leer el perdido tomo. El luthier no tardó en abrir la cubierta y sumergirse en los testimonios del libro.

Leproso

2010-03-10T13:18:00.000-08:00

Leproso

Recubierto de telas,
recorriendo las calles.
Evitado por todos
el Amigo de Nadie.

Odio y asco
hacia ti rebuznan,
Compañero del Hambre
y del miedo que impugnas.

El dolor de
la enfermadad
y su desdicha
hallaste:
el desplante
de tu gente,
¿por qué,
si nunca dañaste?

Tu marchitada piel
refleja tus pensamientos,
su sabor a hiel
y tus dolidos sentimientos.

“Yo que busqué
siempre el bien,
¿qué hice para
esto merecer?”

“Rechazado por
mis amigos,
por mi familia
y mis seres queridos...”

“¡Oh, deidades del Infinito!
¿Qué maldad he cometido?”

Y el dolor
del ruego
queda encerrado
bajo los ropajes negros.

Sigue andando
por sombríos pasajes,
solo y marginado,
el Amigo de Nadie.

El Alado Corcel

2010-03-10T13:15:00.000-08:00

El Alado Corcel

Cabalgan los jinetes,
veloces como el viento.
Honor hasta expirar
el último aliento.

La montura embardada,
a su costado un cuerno.
Brillantes armaduras
engalanaban sus cuerpos.

¡Gloria al Reino!
¡Destelle su poder!
Avanzan los caballeros.
¡La Hueste del Alado Corcel!

Las leguas mueren
a su paso.
Los enemigos huyen
y temen su brazo.

Temible bondad encarnada
en impiedad de acero.
Toda maldad insaldada
se cobrará su precio.

¡Gloria al Reino!
¡Destelle su poder!
Avanzan los caballeros.
¡La Hueste del Alado Corcel!

Victoria o muerte,
única posibilidad.
Si te rindes...
¡no habrá perdón
nunca más!

El orgullo
en el corazón.
Empuñando espada
y escudo,
¡hacia la desolación!

¡Gloria al Reino!
¡Destelle su poder!
Avanzan los caballeros.
¡La Hueste del Alado Corcel!

¡Honor hasta expirar
el último aliento!
¡En nombre del Rey,
cabalgando sobre el viento!

¡Honor hasta expirar
el último aliento!
¡El Corcel Alado
nos obsequió su talento!

El Exánime

2010-03-10T13:13:00.000-08:00

El Exánime

Se remueve el
muerto en la tumba,
el hueso podrido
su hedor rezuma.

Las vacías cuencas
y la calavera reluciente,
la sonrisa perpetua
y la soledad mordiente.

Recuerdos estériles
de una perdida vida.
El Exánime se agita
en la madera marchita.

Acurrucado en la nada,
en la nada tiembla.
La Muerte, compasiva,
le cedió una vida
hundida en tinieblas.

Oscuridad Abstracta

2010-03-10T13:09:00.000-08:00

Oscuridad Abstracta

En el alba,
buscando una sonrisa.
Bella musa,
regálame una caricia.

Mientras me pierdo
en la oscuridad,
busco versos perdidos,
extraviados en soledad.

Erro por parajes
desconocidos y silenciosos,
donde pululan con sigilo
unos seres maliciosos.

En busca de la luz
que me permite ver.
Esas palabras que a mí
la alegría me han de volver.

A ciegas tanteando
los pasos que voy dando.
Sin saber qué encontraré.
Sin saber si escaparé.

El Flautista de Hamelín

2010-02-26T01:22:00.000-08:00

El Flautista de Hamelín

Una figura
de blanco vestida,
surgida en penumbra,
va hacia el amanecer.

¿Él es un brujo?
¿Él es un mago?
Crea o destruye
un destino aciago.

Magia a su paso,
en un aire de pasión.
Entona su canto,
como el bello ruiseñor.

¡Pronto el Flautista
llegará a Hamelín!
O al reino de tu corazón.
Por el horizonte
de cualquier confín
vendrá, entonando su canción.

Encantador de niños,
expulsor de plagas.
Sutil cautivador
de almas humanas.

Tus pasos, interminables
por las sendas del Mundo.
Traes días afables
en el sitio más oscuro.

Suenan tus notas,
engendradas por tus labios,
por tus manos labradas,
como un elixir de sabios.

¡Pronto el Flautista
llegará a Hamelín!
O al reino de tu corazón.
Por el horizonte
de cualquier confín
vendrá, entonando su canción.

Creador de dragones
y de altas montañas,
mares infinitos
y de doradas mañanas.

Aguerrido luchador,
con bellos cantares.
Tenaz marinero
en flotantes naves.

Siendo un símbolo
de mil como él,
y cada uno con
mil nombres más.
Desde lo antiguo
llegan para retar
a los siervos de
la envidia, el odio
y la maldad.

¡Pronto el Flautista
llegará a Hamelín!
O al reino de tu corazón.
Por el horizonte
de cualquier confín
vendrá, entonando su canción.

Os dejo ésto por aquí, lo acabo de escribir. Me gustaría aclarar que no sólo se refiere al Flautista de Hamelín, sino que lo tomo como un símbolo de todos los flautistas y juglares.

Espero que os guste.

Un Saludo.

Daniel Herrán

"Épica Chistosa"

2010-02-09T07:58:00.000-08:00

“Épica Chistosa”

Por la tierra, el caballero,
cabalgaba en su corcel,
empuñando un buen acero,
en busca de un ciempiés.

No uno cualquiera,
un bicho gigante,
que sembraba destrucción
allá donde pasase.

Y trotó por mil infiernos
de muerte y desolación:
el rastro que seguía,
que su enemigo dejó.

Con el caballo cojo
y la armadura abollada,
de caídas en galopada,
a un oscuro antro llegaba.

Sumergida en una montaña,
la bestia dormía.
Desde la negra cueva
sus ronquidos se oían.

Con paso sigiloso
el caballero se adentraba,
en pos de la criatura
que dulcemente descansaba.

El miedo le atenazó
cuando la vio tumbada,
con sus fauces abiertas
y diez mil patas levantadas.

En presurosa fuga,
tropezó con una piedra.
El ruido de la armadura
despertó a aquella fiera.

Cien metros de largo
parecía medir.
Y una fuerza capaz
de en dos el Mundo partir.

Su rugido estremecía
las paredes cavernosas
y el oído del pobre hombre,
que rezaba cualquier cosa.

En la locura de su miedo,
el caballero un tajo lanzó,
cortando varias patas
del bicho, que más se enfureció.

Atinó a echar a correr
en dirección a la salida.
La criatura era ciega,
pero sus pasos oía.

En su carrera,
su espada perdió.
Ésta voló en la negrura
y a la bestia apuñaló.

Herido en el corazón,
el monstruo gimió
y en pos de su atacante
lanzó su último ataque.

El caballero saltaba
al exterior, mientras caía,
a su espalda, la montaña
por la dura embestida.

Subido en su caballo,
que cojeaba más que antes,
volvía, victorioso,
el galante caballero andante.

Un verso por un beso

2010-02-09T07:53:00.001-08:00

Un verso por un beso

“Un verso
por una caricia.
Un verso
por un beso.”

A la sombra de un balcón,
recitaba el bardo,
a una vistosa gema,
con el laúd en las manos.

Las notas volaban
en sutil melodía,
levantando la noche
y escondiendo el día.

“En la luz del atardecer,
mi voz comienza a florecer.
Mi lengua mil batallas cantó,
pero no sabe del amor.”

La doncella admiraba
la poesía prendida
en el negro que cerraba
un cielo de melancolía.

Las cuerdas rasgaba,
con ternura, el trovador.
Su voz dulce entonaba
aquella bella canción.

“Un verso
por una caricia.
Un verso
por un beso.”

Anhelaba, bella dama,
la escalada del galán,
su voz en sus oídos,
su alma en su cantar.

Buscaba la manera
de subir, el juglar.
Su corazón y el de ella
se pudiesen encontrar.

“Permíteme, señora,
hasta ti llegar.
Limosno un cariño
que nunca logré hallar.”

Llegaban las palabras
como un dulce clamor.
Y su respuesta revelaba
el encuentro entre los dos.

Avanzaba, el bardo,
hacia su amor,
aun de sus labios brotó
un último trazo de canción.

“Un verso
por una caricia.
Un verso
por un beso.”

Joven Pájaro

2010-02-02T07:08:00.000-08:00

Joven Pájaro

En un nido cualquiera,
un ave cualquiera
su estirpe engendró.
Tres huevos salieron,
dos de ellos sucumbieron,
sólo uno sobrevivió.

Atrás el cascarón,
el polluelo creció
y llegó a ser adulto.
Preparado para el vuelo
de marcha sin regreso,
listo para partir estuvo.

En la despedida,
su madre le decía
un gran mensaje:
“Pon atención,
y que mi oración
no te avasalle.”

“Cuidado con la Vida,
sus trampas bien medidas
y su sutil traición.
Que tu voz no te delate
al enemigo, y te mate
tu propia canción.”

“Que tu vuelo sea veloz
y sigiloso en el negror
de las sombras del bosque.
Oculto al no amigo,
ésto te repito,
y que no te embosquen.”

“Y ésto es importante:
En tu marcha errante,
cuidado con el Amor.
Lo que el instinto dice,
es falso. Sigue lo que dicte
tu propio corazón.”

Os dejo un poemilla que hice hoy, es algo así como una fábula (muy corta) en verso, espero que os guste.

Victoria

2010-01-29T17:25:00.000-08:00

Victoria

Tras arduos caminos,
vadeando ríos de sangre,
a través de campos de acero,
te aguarda lo que tanto buscaste.

A la espalda, sacrificios,
duelos y pesares,
la burla del destino,
y la seña de tus males.

En tu frente,
la razón de tu viaje,
el fruto de vuestra marcha,
al fin, hallaste.

Resuenan los gritos,
la trompeta y el tambor.
Euforia en la victoria.
Tras tanto... ¿de algo valió?

Os dejo estos versos por aquí, espero que sean de vuestro agrado.

Acero

2010-01-20T06:44:00.000-08:00

Acero

Nacido en fraguas
de rojo calor.
Hijo del fuego y
del frío helador.

Fue llamado Acero.

Los hombres vincularon
su alma y su honor.
Y fue para ellos
su siervo y señor.

Bañado en sangre.

Surgió el poder
de lo inanimado.
Traía la Muerte,
empuñado en sus manos.

Dueño de todas
las vidas humanas
en tiempos marcados
por sangrientas batallas.

Trajo conquistas,
llevó destrucción.
Impuso tiranos,
maldad levantó.

¿Cuál es su secreto?

El bien se vistió
con piel de metal.
El mal lo imitó,
para ser más letal.

Regresen esos tiempos.

Surgió el poder
de lo inanimado.
Traía la Muerte,
empuñado en sus manos.

Dueño de todas
las vidas humanas
en tiempos marcados
por sangrientas batallas.

Su tiempo fue
el de los caballeros,
el de juglares
y mortales guerreros.

Gloriosa edad.

Su tiempo se fue
para no regresar.
Y aún algunos ansiamos
que brille de nuevo el metal.

Y destelle su poder.

Surgió el poder
de lo inanimado.
Traía la Muerte,
empuñado en sus manos.

Dueño de todas
las vidas humanas
en tiempos marcados
por sangrientas batallas.

¡La Voz del Pueblo clama Libertad!

2010-01-17T13:40:00.000-08:00

Red y Libertad

No son los autores los que se enriquecen a costa de una cultura que debería ser libre.

Red SOStenible, Video en Youtube

Test SGAE: ¿Qué es más grave?

SGAE: La acción de mayor gravedad es, con diferencia, no llenar nuestros ya abultados bolsillos.

David Bravo hace un test sobre delitos, Video en YouTube

La Red protesta y encara

Los internautas alzan la voz a los cielos, clamando victoria: Internet no será puesto en grilletes.

-Desde su Blogspot Guerra a la SGAE, Fabián Plaza Miranda declara combate a la organicación y a su normativa, respaldado por multitud de internautas que lo ensalzan como líder. Fabián, además de escritor, es abogado y está dispuesto a llevar la lucha a donde haga falta, si es necesario, a los tribunales, y no estará solo.

Declaración de Guerra a la SGAE

-Red SOStenible lucha también contra la normativa que quiere implantar el Gobierno, promoviendo información entre la población por medio de redes o por otras fuentes, y acudirán a reunirse con representantes nacionales e internacionales de partidos políticos para la retirada de la ley. Ayudad a promover su combate y defender la libertad de Internet.

Red SOStenible

¡En pie de guerra!

2010-01-16T15:49:00.000-08:00

Estimados miembros de SGAE:

Debido a su intención de seguir adelante con la Sección Segunda de la Comisión de Propiedad Intelectual del Ministerio de Cultura, y por motivo de la inutilidad y las consecuencias de ésta, pasando por despreciar algunas de las normas jurídicas y constitucionales a ir dirigida al beneficio de unos pocos, creo aquí una lista, en la que todo internauta que quiera pueda alistarse, en la que nos declaramos en pie de guerra contra ustedes hasta que desistan en la puesta en orden de esa ley. La totalidad de los motivos que nos movilizan los podrán encontrar aquí o aquí. Nuestra lucha será pacífica, de todos los modos posibles, lucharemos por difundir la noticia por cualquier medio a nuestro alcance, y nuestra protesta no cejará hasta el cese de vuestra intención de establecer la normativa.

Ahora me dirijo a los internautas:

Aquel que desee formar parte de ésta lista, puede, o bien nombrarse como "en pie de guerra" como usuario de Blogspot (también dar su correo electrónico, si quiere), o un anónimo puede dar su dirección de correo electrónico y un pseudónimo. Aquel que quiera, puede también dar su nombre real. También crearé en la misma entrada una lista con todas aquellas páginas web que se denominen "en pie de guerra". ¡Sin miedo, hermanos combatientes! ¡Demostrémosles que no tenemos temor al defender la libertad que nos corresponde!

¡En Pie de Guerra!

Dúrilan. Daniel Herrán Monge. swan_kinghip-hop@hotmail.com

Leohn. leon_17_hc@hotmail.com

···

¡Comunidades en Pie de Guerra!

Desde las Sombras

2010-01-16T08:04:00.000-08:00

Desde las Sombras

Envuelto en las tinieblas,
que siempre me atrapan.
Cercado en la negrura,
que fuerte me ata.

Rodeado de temores,
de agonías y dolores.
Sumergido en el frío,
y en heladores rencores.

Desde las sombras
alzo mi canto,
solitario y desamparado.
Desde las sombras
levanto mi lamento,
de socorro, en vano intento.

Red SOStenible

2010-01-13T10:12:00.000-08:00

Consideramos imprescindible la retirada de la disposición final primera de la Ley de Economía Sostenible por los siguientes motivos:

1. Viola los derechos constitucionales en los que se ha de basar un estado democrático en especial la presunción de inocencia, libertad de expresión, privacidad, inviolabilidad domiciliaria, tutela judicial efectiva, libertad de mercado, protección de consumidoras y consumidores, entre otros.

2. Genera para la Internet un estado de excepción en el cual la ciudadanía será tratada mediante procedimientos administrativos sumarísimos reservados por la Audiencia Nacional a narcotraficantes y terroristas.

3. Establece un procedimiento punitivo «a la carta» para casos en los que los tribunales ya han manifestado que no constituían delito, implicando incluso la necesidad de modificar al menos 4 leyes, una de ellas orgánica. Esto conlleva un cambio radical en el sistema jurídico y una fuente de inseguridad para el sector de las TIC (Tecnología de la Información y la Comunicación). Recordamos, en este sentido, que el intercambio de conocimiento y cultura en la red es un motor económico importante para salir de la crisis como se ha demostrado ampliamente.

4. Los mecanismos preventivos urgentes de los que dispone la ley y la judicatura son para proteger a toda ciudadanía frente a riesgos tan graves como los que afectan a la salud pública. El gobierno pretende utilizar estos mismos mecanismos de protección global para beneficiar intereses particulares frente a la ciudadanía. Además la normativa introducirá el concepto de «lucro indirecto», es decir: a mí me pueden cerrar el blog porque «promocionó» a uno que «promociona» a otro que vincula a un tercero que hace negocios presuntamente ilícitos.

5. Recordamos que la propiedad intelectual no es un derecho fundamental contrariamente a las declaraciones del Ministro de Justicia, Francisco Caamaño. Lo que es un derecho fundamental es el derecho a la producción literaria y artística.

6. De acuerdo con las declaraciones de la Ministra de Cultura, esta disposición se utilizará exclusivamente para cerrar 200 webs que presuntamente están atentando contra los derechos de autor. Entendemos que si éste es el objetivo de la disposición, no es necesaria, ya que con la legislación actual existen procedimientos que permiten actuar contra webs, incluso con medidas cautelares, cuando presuntamente se esté incumpliendo la legalidad. Por lo que no queda sino recelar de las verdaderas intenciones que la motivan ya que lo único que añade a la legislación actual es el hecho de dejar la ciudadanía en una situación de grave indefensión jurídica en el entorno digital.

7. Finalmente consideramos que la propuesta del gobierno no sólo es un despilfarro de recursos sino que será absolutamente ineficaz en sus presuntos propósitos y deja patente la absoluta incapacidad por parte del ejecutivo de entender los tiempos y motores de la Era Digital.

La disposición es una concesión más a la vieja industria del entretenimiento en detrimento de los derechos fundamentales de la ciudadanía en la era digital.

La ciudadanía no puede permitir de ninguna manera que sigan los intentos de vulnerar derechos fundamentales de las personas, sin la debida tutela judicial efectiva, para proteger derechos de menor rango como la propiedad intelectual. Dicha circunstancia ya fue aclarada con el dictado de inconstitucionalidad de la ley Corcuera (o «ley de la patada en la puerta»). El Manifiesto en defensa de los derechos fundamentales en Internet, respaldado por más de 200.000 personas, ya avanzó la reacción y demandas de la ciudadanía antes la perspectiva inaceptable del gobierno.

Para impulsar un definitivo cambio de rumbo y coordinar una respuesta conjunta, el 9 de enero se ha constituido la Red SOStenible, una plataforma representativa de todos los sectores sociedad civil afectados. El objetivo es iniciar una ofensiva para garantizar una regulación del entorno digital que permita expresar todo el potencial de la Red y de la creación cultural respetando las libertades fundamentales.

En este sentido, reconocemos como referencia para el desarrollo de la era digital, la Carta para la innovación, la creatividad y el acceso al conocimiento, un documento de síntesis elaborado por más de cien expertos de 20 países que recoge los principios legales fundamentales que deben inspirar este nuevo horizonte.

En particular, consideramos que en estos momentos es especialmente urgentes la implementación por parte de gobiernos e instituciones competentes, de los siguientes aspectos recogidos en la Carta:

1. Los artistas como todos los trabajadores tienen que poder vivir de su trabajo (referencia punto 2 «Demandas legales», párrafo B. «Estímulo de la creatividad y la innovación», de la Carta);
2. La sociedad necesita para su desarrollo de una red abierta y libre (referencia punto 2 «Demandas legales», párrafo D, «Acceso a las infraestructuras tecnológicas», de la Carta);
3. El derecho a cita y el derecho a compartir tienen que ser potenciado y no limitado como fundamento de toda posibilidad de información y constitutivo de todo conocimiento (referencia punto 2 «Demandas legales», párrafo A, «Derechos en un contexto digital», de la Carta);
4. La ciudadanía debe poder disfrutar libremente de los derechos exclusivos de los bienes públicos que se pagan con su dinero, con el dinero publico (referencia punto 2 «Demandas legales», párrafo C, «Conocimiento común y dominio público», de la Carta);
5. Consideramos necesaria una reforma en profundidad del sistema de las entidades de gestión y la abolición del canon digital (referencia punto 2 «Demandas legales«, párrafo B, «Estímulo de la creatividad y la innovación», de la Carta).

Por todo ello hoy se inicia la campaña Internet no será otra tele y se llevarán a cabo diversas acciones ciudadanas durante todo el periodo de la presidencia española de la UE.

Consideramos particularmente importantes en el calendario de la presidencia de turno española el II Congreso de Economía de la Cultura (29 y 30 de marzo en Barcelona), Reunión Informal de ministros de Cultura (30 y 31 de marzo en Barcelona) y la reunión de ministros de Telecomunicaciones (18 a 20 de abril en Granada). La Red tiene previsto reunirse con representantes nacionales e internacionales de partidos políticos, representantes de la cultura y delegaciones diplomáticas.

Firmado: Red SOStenible. La Red SOStenible somos todos. Si quieres adherirte a este texto, cópialo, bloguéalo, difúndelo.

Cazador de Aires Bohemios

2010-01-13T06:59:00.000-08:00

Cazador de Aires Bohemios

Persiguiendo la Inspiración.
Vago tras ella sin cesar.
Cazador de Aires Bohemios;
ya sé por qué cielos volar.

Reptando por lagunas,
saltando por montañas,
paseando por bosques,
en el aire de la mañana.

La Realidad es Fantasía,
hago la Fantasía Realidad,
encuentro magia bajo las piedras,
busco musas entre la Vanidad.

Mi cuerpo está inmóvil,
mientras mi alma es errante.
Cazador de Aires Bohemios,
hallando palabras en el aire.

Poesía, dichosa poesía

2010-01-12T07:52:00.000-08:00

Poesía, dichosa poesía

Poesía, dichosa Poesía,
que traes a este mundo
tristezas, risas y alegría,
aún eres maltratada hoy en día.

Que cantas a los cielos,
que cantas a los mares,
que hablas de sentimientos,
fantasías y animales.

Que eres el puño y
letra de la Vida,
que eres recuerdo de cualquier
cosa soñada o vivida.

Despreciados son tus versos,
tus dulces rimas,
tus enrevesados mensajes
y tus sutiles caricias.

Palabras de ignorantes
son las que te castigan.
Si ni ellos saben de qué hablan,
¡que digan lo que digan!

Os dejo aquí un poemilla, que hacía tiempo que no colgaba. Espero que os guste, y trataré de actualizar el Blog dentro de poco. Puede que si me animo cuelgue algún relato corto, es que no quiero distraerme con la prosa, estoy "trabajando" en algo más largo y más profundo que una simple historieta corta.

Brilla de nuevo el Sol

2009-12-30T14:02:00.000-08:00

Brilla de nuevo el Sol

Brilla el Sol,
entre las nubes.
Brilla el Sol,
sobre la Urbe.

Luce el Astro,
en el amanecer,
haciendo la oscuridad
desaparecer.

Y no hay tinieblas
a tu alrededor.
Y no hay negrura
en el esplendor.

Y brilla en el cielo
la gran verdad.
Y destella de nuevo
la claridad.

Porque no hay oscuridad,
es una ilusión.
Por que no hay más luz
que la del corazón.

Bueno, pues os dejo este poema, después de unas semanas sin colgar nada, es que he estado un poco raro, se podría decir mal, y no he escrito nada de nada (tampoco es que escriba mucho, pero bueno), así que aquí os lo dejo, espero que os guste.

Viajero

2009-12-11T13:38:00.000-08:00

Viajero

Buscando, viajero,
vas tu destino.
Con paso ligero,
tanteas el camino.

Y lo vuelves a desandar.

Cuidado, viajero,
en el sendero.
El peligro te aguarda,
está al acecho.

Y no lo podrás evitar.

Avanza, viajero,
con parsimonia.
Lo que haya en tu camino,
quedé en tu memoria.

No lo deberás olvidar.

Escucha, viajero,
el susurro del viento.
Suspira la vida,
siente su aliento.

Pues cuando acabe,
sólo ha de importar,
lo que has hecho en ella,
del principio hasta el final.

La Musa

2009-12-06T08:31:00.000-08:00

La Musa

¡Oh, blancura de estrella!
¡Oh, destello de inspiración!
¡Oh, refugio del poeta!
¡Oh, remanso de imaginación!

Que cuando me pierdo,
me encuentras.
Que cuando erro
en el desamparo, me alegras.

¡Oh, retrato de bondad!
¡Oh, emanación de canción!
¡Oh, reina del soñar!
¡Oh, fulgor de esplendor!

Que mis versos animas,
y mis ilusiones alimentas.
Que mis rimas encaminas,
y mis historias inventas.

¡Oh!, ¿cómo agradecer?,
¡oh!, ¿tu cariño y atención?
¡Oh!, ¿cómo enaltecer?,
¡oh!, ¿tu amor y esplendor?

Que cuando tambaleo,
me sostienes.
Que cuando desmorono,
me consuelas.

No me abandones nunca.
Acompáñame por la eternidad.
Burlemos por siempre al tiempo.
Desafiemos a la infinita oscuridad.

Antonio Mon Morales

2009-12-06T08:04:00.000-08:00

Una pequeña biografía:

Antonio Mon Morales, nacido el 5 de noviembre de 1985, reside actualmente en Cartagena, Murcia. Lector apasionado desde la juventud, es seguidor de la literatura fantástica desde la lectura de "El Ciclo de la Puerta de la Muerte", de Margarette Weis y Tracy Hickman. Comenzó a escribir El Guerrero Alado firmemente hace dos años y le dio terminación en mayo de 2009. Es técnico superior en montaje y mantenimiento de maquinaria industrial y trabaja como mecánico ajustador. Sin embargo, su verdadera profesión es la de escritor. Desde una edad tierna, comenzó a escribir. Su primer proyecto como tal, es El Guerrero Alado, pero no el único ni el último. A día de hoy, escribe el segundo volumen de la saga, así como guiones cortos y cuentos que comenzó a enviar a concursos al acabar el primer tomo.

Su obra:

El Guerrero Alado. El último de una raza extinta, la más poderosa jamás creada, es el heredero de unos antiguos conflictos que no comprende... Criado entre humanos, su naturaleza cambiante confundirá su destino, logrando que el joven no pueda decidir si continuará una lucha ajena por la libertad, o sucumbirá al egoísmo de su corazón torturado... Siempre perseguido, siempre atormentado, ¿escapará junto a su amada o luchará por el resto de la humanidad? En sus alas está el destino de su raza, pero en su corazón el destino del mundo.

"El Guerrero Alado"

Bueno, ante todo debo decir que he conocido este libro ajenamente a la web de lulu.com. Su autor, Antonio Mon Morales trabajó conmigo y me cedió casi todo el volumen para que le diese mi más sincera opinión, y así lo hice y os la repetiré a vosotros, posibles lectores. Es fantástica, no hay nada más que decir... venga, va. El argumento que pude leer a falta de los 10 últimos capítulos me tiene enganchado desde entonces, pues no nos hemos vuelto a ver, por lo que la compra de este libro para mi es algo obligatorio. El ritmo es constante, no deja momentos para el tedio en la novela, siempre deja con ganas de saber un poco más, de indagar un poco más en la historia... En fin, lectura más que obligatoria a pesar de la crisis en los tiempos que corren. Por cierto, tengo entendido que ya está trabajando en su segunda novela. Y finalmente, gracias Antonio, por hacerme soñar de nuevo.

Pedro Rodriguez

Yo debo opinar algo parecido a Pedro. Lo unico que puedo añadir es que yo sí he terminado de leer la novela, y he de decir ¡que te has perdido lo mejor! Aún no me explico como ha conseguido unir una batalla genial, una decisión terrible, una muerte, una vida, un sacrificio... dentro de un aura de pasion, lucha y amor tan inexplicable. Sinceramente, lectura recomendadísima, yo me pido uno. Yo tambien te doy las gracias, Antonio, pero a ti por hacerme llorar.

Ana García

Más información:

http://www.lulu.com/content/libro-de-tapa-dura/el-guerrero-alado/7588610

Booktrailer:

http://www.youtube.com/watch?v=ja-JWCPhQe4

Blog del autor:

http://elguerreroalado.blogspot.com/

Prólogo y primer capítulo

Rafael González

2009-12-06T07:40:00.000-08:00

Una pequeña biografía:

Rafael González (Witten, Alemania, 1973), ha cursado estudios de Historia del Arte en la Universidad Complutense de Madrid y es miembro de la asociación Mensa para superdotados. Amante del cine, los cómics, el dibujo y la literatura de fantasía, comenzó escribiendo guiones para cómics y artículos para fanzines en medios amateur. Desde entonces ha mantenido esa duplicidad en sus aficiones, pasando del dibujo a la escritura de relatos cortos, siempre dentro del ámbito de la ficción.

Su obra:

El Secreto de los dioses olvidados. 1929. El Imperio germano-ruso nacido tras la victoria del Kaiser en la Gran Guerra controla desde Berlín casi toda Europa. A lo largo del continente las tensiones entre vencedores y vencidos, imperialistas y bolcheviques, se encuentran en un peligroso punto de ebullición.

En París, eruditos especialistas en la leyenda de la Atlántida han hecho un gran descubrimiento en secreto. Datos que revelan una sorprendente verdad tras el relato de Platón. Pero alguien más está al tanto de sus investigaciones, y quiere apropiarse de ese fabuloso tesoro.

Cuando la conspiración salga a la luz, un joven correo de la Resistencia va a ser la única esperanza de los científicos para proteger el secreto que ocultaban los diarios de un famoso novelista francés. Jean Fontanabella y su improvisado aliado, Marcel DeFer, serán testigos a partir de ese momento de prodigios como ningún hombre recordaba jamás.

"El Secreto de los Dioses Olvidados" es la primera de sus novelas que resulta publicada. En ella refleja su interés por la historia, la ciencia-ficción y el relato de aventuras, y la influencia de autores como Julio Verne, Tim Powers, o Lovecraft.

"El Secreto de los Dioses Olvidados" propone al lector aventurarse en la ucronía de un pasado ficticio, durante el cual la Primera Guerra Mundial no llevó los derroteros que hemos leído en los libros de Historia. A lo largo de sus páginas se desarrollan las consecuencias históricas fruto de esa hipótesis destinada de forma inevitable al conflicto. Todo ello entrelazado con una historia que mezcla elementos de fantasía y ciencia-ficción hasta un "gran final" al más puro estilo épico.

Más información:

http://tienda.cyberdark.net/el-secreto-de-los-dioses-olvidados-n17908.html

Booktrailer:

http://www.youtube.com/watch?v=nn1XU5b8U30

Blog del autor:

http://diosesolvidados.wordpress.com/about/

Carlos González Sosa

2009-12-05T09:10:00.000-08:00

Una pequeña biografía:

Nacido el 4 de noviembre de 1972 en Las Palmas de Gran Canaria, Carlos González Sosa descubrió su pasión por las letras desde muy joven. A la edad de 12 años, su profesor de Lengua trató de publicarle su primer libro, que nunca vio la luz. Tras viajar por Europa para aprender idiomas, ingresó en la Facultad de Traducción e Interpretación de la isla donde nació. En esos años, ganó varios concursos de cuento corto. Ha traducido en el extranjero a su lengua materna y ha trabajado de profesor de inglés en Gran Canaria. Su pasión por la literatura fantástica comenzó con ‘La Historia Interminable’, de Ende. Desde entonces no ha dejado de leer.

Sus Obras:

Las Tierras de Meed I: La Conquista de Oxit.Los tambores de guerra suenan en la lejanía con su amenazador canto. Las huestes de orcos, trolls y crueles mercenarios avanzan sin cesar, sembrando el terror a su paso. Nadie podría imaginar que en las Montañas de los Doce Túneles se escondía un mal tan terrible y poderoso, encarnado ahora en la despiadada Señora de las Minas, que tratará de someter las ricas Tierras de Meed bajo el yugo de su espada. Muerte o esclavitud son las únicas opciones ante tal amenaza, pero un joven humano, un elfo exiliado y un misterioso mago harán todo lo posible por defender su hogar del peligro que les acecha. Sólo con la ayuda de los aguerridos enanos y de las valerosas Órdenes de Caballería se podrá hacer frente a tan sanguinario enemigo, sin embargo todos ellos habitan en las lejanas tierras del sur y el tiempo apremia...

Prólogo y primer capítulo (PDF)

Más información:

http://lastierrasdemeed.mundosepicos.com/

Blog del autor:

http://carlosgonzalezsosa.blogspot.com/

Las Tierras de Meed II: ÝlioranOxit ha sido conquistado. Los ejércitos de la señora de las minas se han mostrado inquebrantables. Los pueblos vencidos se han visto obligados a huir a Ýlioran en busca de aliados. Todo parece perdido. Sin embargo, en las entrañas de uno de los barcos que cruzan el ancho mar, Taisha descubre algo trascendental: Af-laesh, el heredero de la Corona de Plata, aún vive.Un fino haz de luz se filtra entre la densa oscuridad que se ha cernido sobre Meed, pues renace la esperanza. ¿Volverá a ver sus bosques el rey de los Elfos Dorados? ¿Podrán esta vez los pueblos aliados frenar el devastador avance de las fuerzas del norte? ¿Conseguirá el destino cruzar los caminos de Nais y Noak?

La épica historia que nos cautivó en 'La conquista de Oxit' continúa en esta nueva y trepidante entrega. Los personajes que nos hicieron estremecer vuelven para transportarnos a un mundo en el que sobrevivir será la mayor de las aventuras.

Primer capítulo (PDF)

Más información:

http://lastierrasdemeed.mundosepicos.es/

Blog del autor:

http://carlosgonzalezsosa.blogspot.com/

La Bruja

2009-12-01T08:11:00.000-08:00

La Bruja

Sobre el caldero
se inclinaba la Bruja,
agitando un salero
y removiendo burbujas.

Trabajaba en un elixir,
con algún maléfico fin,
Probando su sabor
de su negro cucharón.

Las paredes de su cueva,
engaladas de pieles oscuras,
iluminadas por la luna nueva,
emanaban un brillo de amargura.

Triste Bruja,
temida y odiada.
Eres ignorada,
perseguida y marginada.

La humanidad te dio la espalda,
tratándote a golpes de espada,
olvidando que, como ellos,
tú también eres humana.

En relatos de terror te pintaron,
con paleta de imaginación.
Cuentos que dieron por ciertos,
como si fuesen la luz del Sol.

Acusada de comer niños,
lanzar malvados hechizos,
seducir fieles maridos con guiños,
y volver los cultivos enfermizos.

Triste Bruja,
amiga forzosa de la soledad,
el silencio te embruja,
y culpas de tu mal a tu deidad

La Maldad del Hombre

2009-10-28T11:52:00.000-07:00

La Maldad del Hombre

Surcando de nuevo los cielos de Dios.
Ahogar las nubes es su única razón.
Dime tú, ¿dónde murió la oración?
Dime, ¿nació por poder o por amor?

Maldad, Egoismo y Manipulación.
La historia del Hombre está escrita en dolor.
Sangre inocente se vertió bajo el Sol,
bajo las estrellas, bajo el frío y el calor.

Quemando de nuevo los hielos de Dios.
Manchando los aires con su contaminación.
Dime, ¿de dónde surgió éste mal?
Dime, ¿de dónde nació tanta crueldad?

Odio, Envidia y Vanidad.
La malicia del Hombre casi es natural.
Sus manos manchadas de sangre y valor.
Sentimientos puros, muertos por corrupción.

Manchando de nuevo las aguas de Dios.
Vertidos tóxicos de negro color.
Dime tú, ¿cuándo esto acabará?
Dime, ¿hay castigo que está por llegar?

Orgullo, Avaricia e Ingratitud.
Oscuridad en verdad es su artificial luz.
Sangre en sus venas corre, al igual que en lo demás,
no siente empatía, su placer es el matar.

Cortando de nuevo los bosques de Dios.
Los árboles caen ante acero helador.
Dime tú, ¿es malvado su pensar?
Dime, ¿o lo es su alma inmortal?

Violencia, Cobardía e Inhumanidad.
En pasto de las llamas se convertirán.
Podrán sus hogares así calentar,
podrán en lo talado sus edificios levantar.

Matando de nuevo las criaturas de Dios.
Sus armas implacables hasta para el más veloz.
Dime tú, ¿cuál es su razón?
Dime, ¿por qué manchan su corazón?

Desprecio, Idiotez y Necedad.
Su propia tumba así zanjará.
Sus cuentas pendientes tendrá que pagar,
la misma moneda para sí recibirá.

Bueno, pues ésta poesía, en ella he intentado un poco expresar como trata el hombre al planeta y a sus prógimos. Espero que os guste. Cuando digo "Dios", no me refiero sólo al Dios cristiano, sino a un ente, una fuerza, una energía, superior al hombre y superior a todas las cosas, común a todos los seres, aparte de cualquier religión .

Guerrero

2009-09-29T03:37:00.000-07:00

Guerrero

La sangre empapa mi piel.
Tiñe de rojo mi vientre.
El dolor rechina en los dientes.
La boca me sabe a hiel.

Líquido rojo, que mueve la vida,
se aleja de mí, discurre por la herida.
Descanso, al fin, el término me llega,
incluso al más maldito no se le niega.

La muerte, inexorable, se abate sobre mí.
No es cruel ni brusca, como lo cuentan,
su suave susurro llega hasta aquí.
Después de tanto, puedo con tranquilidad morir.

Las fuerzas me abandonan,
no puedo sostenerla más.
El acero restalla contra el suelo,
Espada, no podré volverte a alzar.

Tanta sangre derramada,
que ciertamente era perdida,
no sería perdonada,
alguna vez debía verter la mía.

Al menos, paz encuentro en la oscuridad,
que mece ahora en su abrazo,
arrastrándome al olvido,
incitándome a no recordar lo que he sido.

Intentando no recordar
en lo que me he convertido.

Los últimos pensamientos,
invaden y surcan mi mente,
Reconociéndome y refrescándome,
la única verdad latente.

La justificación de todos mis actos,
no reside en ninguna clase de excusa.
Soy culpable de todo lo que he hecho,
y ya nada late en mi pecho.

Pero la experiencia de esas atrocidades,
aunque justas, no son más que barbaridades,
es que el verdadero guerrero,
no agarra porque quiera el acero,
y descubre su maestría.

Sino el que se ve obligado a aferrar el arma,
y combatir olvidando sus intereses,
apostando, aunque pierda, su única posesión:
su alma.

Ahora, que me abraza el vacío, y siempre,
tendré esa certeza muy presente.
Yo soy un Guerrero,
a éste, y al otro lado de la Muerte.

A Unos Ojos Verdes

2009-09-29T03:32:00.000-07:00

A Unos Ojos Verdes

Naufragando en un mar esmeralda,
que se extiende hasta el horizonte,
y más allá del horizonte, no hay nada.
Nada que me ayude a flotar, ni tierra, ni bote.

Hermosa, calma e implacable superficie,
en la que me perdí con una sola mirada.
Prisionero de unos Ojos, lucidez encadenada,
enigmática mujer, misteriosa dama.

Mirada como un verde y bello lago,
pelo negro, como la noche que se cierra sobre las aguas.
Brillo de estrellas, destello de Luna.
Todo eso, en una mirada, sólo una.

Las palabras se quedan cortas,
hasta al expresar lo más tangible.
Si estoy tan perdido en la simple superficie,
¿cómo puedo soñar siquiera en sumergirme?

Naufragando en tu extenso Mar,
y el agua salada me da sed.
Desde lo hondo me impulsa mi Ser,
y mi anhelo quisiera saciar.

Prisionero de tus Ojos, Carcelera del Mar,
mi ansia me empuja,
a la vez quisiera, y no quisiera, escapar.

Éste poema le hice hace unos días, espero que os guste. Disculpad por la ausencia éste verano, ya voy a ir actualizando cosas, he estado ocupado.

Saludos.

Daniel.

Premio Creatividad Literaria

2009-08-03T09:11:00.000-07:00

De la Reina de la Noche, me llega, de manos de Angi, éste fabuloso premio, que me ensancha en orgullo y agradecimiento hacia ella.

Pongo los cinco premiados, cinco porque en su Blog venía cinco, no sé si serán los que debe haber:

1- Azaharys

2- Max

3- Ahuizotl

4- Phoenix

5- Carlos

Premio a la Amistad

2009-07-27T08:58:00.000-07:00

Como regalo de Mabel V. García Díaz, desde el su Blog, Azaharys, me llega éste Premio a la Amistad. Le doy las gracias por él, y le deseo lo mejor en todas sus empresas. ¡Muchas gracias, amiga!

Las normas dictan nombrar al Blog que ha concedido el premio, y elegir diez Blogs que merezcan el premio y notificarselo en su Blog.

Los Elegidos:

Premio Rarezas

2009-07-17T16:09:00.000-07:00

PREMIO RAREZAS

De la mano Max, desde el blog ANTIGUA, se me ha otorgado éste Premio, te doy muchas gracias por él. Un Saludo desde aquí, y gracias de nuevo.

1) Decir quien lo otorga y agradecérselo.

2) Decir 7 cosas raras sobre ti.

3) Otorgar el premio a otros 7 blogs.

Mis sietes rarezas.

1.- Mis ojos son castaño claro, pero parecen negros, ya que mis pupilas, por alguna extraña razón, están agigantadas.
2.- Me revoluciono por las noches, y hago payasadas y gamberradas por ahí con los amigos, y eso que por el día estoy muy tranquilito.
3.- Puedo introspectarme en otros mundos, de fantasìa, cuando cierro los ojos, o cuando no los cierro, pero me gusta más cuando estoy tranquilo y con los ojos cerrados, como cuando voy a dormir. Aunque dudo que eso sea muy raro.
4.- Mi mente se abstrae en otros lugares y situaciones pararelas que me alejan de la realidad, casi sin darme cuenta.
5.- A pesar de tener muy buena memoria, y no me distraigo por casi nada de lo que me puede rodear, aunque sí soy muy observador, puedo ir a compar, por ejemplo, pagar y dejarme la compra por distraerme con mis propios pensamientos. Suerte que los dependientes me dicen "¡Que te dejas la compra!".
6.- Por mucho jaleo y ruido que haya a mi alrededor, aunque estén gritando a grito pelado a pocos pasos de mí, aunque esté en medio del jaleo más ruidoso, ningún sonido me puede sacar de mi lectura cuando me meto en ella, y me meto nada más ponerle los ojos encima.
7.- Cuando voy andando por la calle, siempre voy con la cabeza hacia arriba, mirando el cielo, no sé qué tendrá, puede que sea que tengo la cabeza en las nubes.

Les cedo el Premio a los Siete:

Blogger (Blogspot)- Azaharys
Relatos de Rain
La Vida es Bella
La Reina de la Noche
Siempre te encontrarás con el gris
Las Tierras de Meed
Blogger (Blogspot)- Arte641

El Héroe

2009-07-13T15:48:00.000-07:00

-Hola, sí, bueno, me llamo Daniel... ehm... hace ya tres semanas que no bebo... –dijo con firmeza frente al charco que hacía las veces de espejo. Su pelo largo y sucio caía sobre sus hombros sin ningún orden aparente, a juego con su barba de varios días. Había intentado afeitarse un par de veces con un trozo de cristal, pero los numerosos cortes que decoraban su cara servían como prueba del fracaso, por lo que ahora se limitaba a esperar la aparición de otra cuchilla desechable en su cubo de basura particular, al que llamaba Wilson.
-No pierdas la esperanza, Dúrilan, puede que… –dijo Wilson intentando animarlo.
-Cállate, Wilson, no utilices ese nombre en público. Además, los cubos de basura no hablan –exclamó Daniel con voz ronca, producto del alcohol y las noches gritando a otros vagabundos-. No voy a engañar a nadie con eso de las tres semanas. Cualquiera que huela mi aliento sabría que me he bebido al menos media botella de whisky esta mañana y te juro por la madre que me parió que me beberé la otra mitad antes de la reunión de depresivos a la que me obligas a ir.
-Sabes que es por tu bien –replicó Wilson a la defensiva.
Daniel volvió a mirar su reflejo en el charco. Era un vagabundo cualquiera, un hombre gordo y sucio de unos cuarenta años cuya sonrisa podría dejar inconsciente a un caballo de la impresión. Lo único que le gustaba eran sus ojos, claros como el cielo, con las pupilas siempre empequeñecidas por alguna extraña razón que le era desconocida.
Su sombra se iba alargando cada vez más a medida que el sol se ocultaba tras el horizonte.
-Ya es hora de que vayas yendo –le recordó el cubo de basura. Las últimas luces del día se reflejaban en su superficie metálica resaltando la pintura desconchada y el óxido, símbolos de vejez y sabiduría entre los de su clase.
Daniel le dirigió una mirada asesina a su compañero de callejón antes de recoger la botella de whisky barato del suelo y salir de su hogar arrastrando los pies. No soportaba las reuniones de alcohólicos: eran aburridas y la mitad de los que asistían estaban locos, especialmente el viejo Marapato, que creía que podía hablar con los gatos. Wilson y él se habían reído durante horas de la estupidez del viejo chiflado.Tomó un trago de la botella y dejó que el líquido pasase lentamente por su garganta.
-Esta mierda sigue jodiéndome el estómago. Un día de estos dejaré de beberlo –no recordaba cuándo fue la primera vez que se hizo esa promesa, pero ésta iba en serio. No podía seguir como hasta ahora.
Tomó otro trago de la botella y volvió a dejar que el líquido pasase lentamente por su garganta.
El sol ya se había escondido por completo y la única luz que quedaba era la de la Luna, que conseguía aportar cierto carácter fantasmagórico a la ciudad. Las pocas farolas que el ayuntamiento había decidido colocar en ese barrio las habían roto a pedradas el primer día. Había sido divertido, pero por culpa de eso ahora no veía una mierda. Otros se quejaban también de que las calles eran más inseguras, pero nadie atracaba jamás a un vagabundo. Ventajas del oficio.
Como si hubiesen leído sus pensamientos, hasta él llego el eco de un grito. Fue un grito agudo y corto, de mujer sin lugar a dudas, y lo suficientemente fuerte como para lo que lo oyese todo el barrio, pero sabía que nadie acudiría para ayudar. O quizá sí.
Con un gesto ligeramente teatral, se abrió la camisa revelando la jungla de pelos que bajo ella se ocultaba, símbolo del macho, como solía comentarle a Wilson.
-Sólo hay una persona capaz de realizar esta difícil misión –dijo mientras se ataba las mangas de la camisa alrededor del cuello para que quedase colgando como una capa y sacaba un antifaz hecho con un viejo trozo de tela del bolsillo-. Dúrilan.
Así, con su pelambrera por delante y su sagrada botella en la mano, se adentró en la oscuridad de los callejones en busca del peligro. Sus sentidos, amplificados por los milagrosos efectos del brebaje, detectaron enseguida la presencia de alguien a unos cien metros frente a él. Las paredes resonaban con sus pisadas y todas las ratas se apartaban asustadas a su paso. Era Dúrilan, el protector de los indefensos, el defensor del desvalido, el vengador del pueblo…
Una rata no consiguió apartarse a tiempo y explotó bajo el peso de su bota.…
el justiciero de las calles, el guerrero oscuro y el temor de los malvados.
No tardó mucho tiempo en llegar a su destino y una vez allí encontró justamente lo que sospechaba desde un principio.
Acurrucada en una esquina, con las ropas desgarradas y el miedo reflejado en sus ojos, estaba la bella doncella. Su largo pelo negro caía desparramado sobre su cara, por la que se deslizaban un par de solitarias lágrimas que iban a parar a un impresionante busto que nuestro héroe contempló maravillado unos segundos.
Con gran pesar tuvo que cesar en la contemplación de aquella obra de arte para centrar su atención en el malvado opresor que, de pie frente a ella, soltaba improperios que debería haber evitado en presencia de una damisela.
-¡Quieto ahí, rufián! –exclamó Dúrilan con su voz de trueno.
-¿Y tú quién coño eres? –preguntó el infame notando al fin su presencia. Debía de medir al menos metro y medio y sus delgados brazos colgaban flácidos a ambos lados de su cuerpo. Más le valía tener cuidado ante un enemigo tan peligroso.
-Soy Dúrilan, el protector de los indefensos, el defensor del desvalido, el vengador del pueblo, el justiciero de las calles...
-¿Eres gilipollas? –interrumpió el otro.
-No, pero también soy el guerrero oscuro y el temor de los malvados –añadió, terminando así su larga lista de títulos, todos ellos ganados con honor y honradez.
-¿Enserio? Pues ahora vete. Y tú, puta, más te vale que empieces a trabajar.
Tremenda fue la ira que sintió el paladín ante semejante osadía.
-Puedo permitir que me insultéis a mí, pero jamás dejaré que abuséis de una joven y virginal doncella –dijo Dúrilan mientras apoyaba en el suelo la botella y saltaba sobre el canalla para enzarzarse en un feroz duelo. Su oponente apenas pudo repetir con sorna la palabra “virginal” antes de que el valiente guerrero cayese sobre él con todo el peso de la justicia, aproximadamente unos 103 kilogramos.
Ambos contrincantes rodaron por el suelo en medio de una lluvia de puñetazos. A pesar del elemento sorpresa que había aprovechado el intrépido Dúrilan, el inicuo hombrecillo consiguió dejarlo inmovilizado contra el suelo con la fuerza de sus poderosos, aunque engañosamente pequeños, brazos.
Ya veía nuestro héroe cernirse la derrota sobre él como un buitre hambriento cuando descubrió que a su lado reposaba la botella que había traído consigo. Estirando la mano la cogió con la punta de los dedos y, tras apurar el último trago del mágico líquido, destrozó el recipiente vacío contra la cabeza del bellaco, dejándolo inconciente.
Y fue así como Dúrilan, el protector de los indefensos, el defensor del desvalido, el vengador del pueblo, el justiciero de las calles, el guerrero oscuro y el temor de los malvados se levantó victorioso del suelo para acercarse a la doncella de increíble busto, que levantó sus ojos, negros como una noche sin estrellas, para admirarlo.
-Hola, sí, bueno, me llamo Daniel... ehm... hace ya tres semanas que no bebo...

Fin

Bueno, ésta fantástica y humorística aventura, es el relato que hizo sobre mí el forero Saltrambas en el Reto del Foro Fantasía Épica. Me encanta. No porque hable de mí, sino por la manera en la que lo hace, está muy bien escrito, y no me extraña nada que haya quedado en primer lugar, con los golpes de risa que tiene. Me parece muy graciosa la caricatura que hace de mí, una especie de Don Quijote del siglo XI, me recuerda mucho al libro "La Conjura de los Necios". Espero que os guste el escrito, aunque opino que encantará a cualquiera que lo lea.

La Epopeya de Beidomon

2009-07-13T15:12:00.000-07:00

La Epopeya de Beidomon

Venid aquí, y no tardéis más.

Sentaos a mis pies, y aprestaos a escuchar.

Una gran historia, una leyenda como otra jamás,

De la boca de un juglar.

La noche cae, el Sol se va,

y las notas se comienzan a sonar.

Degustad con vuestros oídos tan bello cantar,

de un tiempo de tinieblas,

y una luz en la oscuridad.

Hace ya muchos años,

los sabios de antaño solían advertir

a los jóvenes aventureros,

que las aventuras podían llevarles a morir.

El Sol alumbraba y hacía crecer

los verdes campos de Gánlepsor hasta el atardecer.

Las gentes campesinas trabajaban y vivían felices,

bajo el esplendor de un soberano

que su estandarte de justicia hacía resplandecer.

Si bien, la buena vida de todas las gentes,

llegó a su fin con la negrura que llego del oeste.

Ricos y pobres, graneros y nobles,

se vieron sacudidos por una guerra que arrasó los bosques.

Ardieron los campos, levantaron los suelos,

una gran campaña de hombres desalmados.

Los ejércitos del Rey fueron aplastados,

y el monarca mismo fue asesinado.

El Reino quedó a merced de negras mareas de soldados.

Sus gentes fueron sometidas a la esclavitud,

los que osaban ofender al opresor,

eran empalados en una cruz.

Los martirios pertrechados, nunca se borrarían del corazón.

Las aldeas fueron incendiadas,

y hasta los cimientos derruidas.

Los castillos y casas nobles,

palacios y templos, fueron mancillados

y usados de madriguera por los invasores.

Los antes libres y ahora esclavos,

veían la perdición a la vuelta de la esquina.

Y aún más cercano,

el ansiado término de sus lastimosos días.

No había esperanza, la luz del Sol se esfumó.

Unas negras nubes, les habían privado

de su luz y de su calor.

Pero algunos ilusos aún se ilusionaban,

fantaseando en sus adentros, que el fin aún no había llegado.

Y mucho le faltaba.

Los extraños se habían jactado, humillado y ensuciado,

el buen nombre, cuerpo y tumba,

del buen rey cuyo negro destino ya había llegado.

Como así de todos los heroicos capitanes,

barones, duques y don juanes,

cuyo valor había hecho empequeñecer en la batalla

la negra y escuchimizada alma,

que los enemigos pretendían compensar con sus armas.

No obstante, ni una palabra fue dicha,

ni mala ni buena,

del heredero al trono, Beidomon,

ni de su fortuna, ni de su desdicha.

Los años siguieron pasando,

y la tormenta fue arreciando,

como una lluvia de granizo,

el pueblo esclavo era tratado en cuerpo y alma,

bajo el yugo del esclavista y su puño macizo.

Pero rumores negros llegaban del oeste,

para los sombríos corazones de los invasores,

el corazón de su vil reino,

daba, antes de la muerte, sus últimos estertores.

La noticia rápidamente se extendió,

y los usurpadores comenzaron a estar muy inquietos.

Pudiese ser que ahora, después de tanto tiempo,

tuviesen arrepentimientos y resentimientos,

de asaltar un país, e intentar desmembrarlo hasta sus cimientos.

Pocos meses después, llegó una gran contienda,

proveniente de las originarias tierras del conquistador.

El oscuro rey, que acababa de perder su reino,

se instaló en el arrebatado sin consentimiento.

Si negras noticias viniesen meses atrás con la caída del reino,

más turbulentas eran las que traían los recién llegados,

de que sus dominios fueron despojados,

de sus sucias manos por un valeroso y vengador.

No se contentaría con eso, dicen las lenguas, es un angel redentor.

Los ilusos ilusionados, hacían de tontos y de asordados,

mas no dejaban derramar,

ni una palabra que pudiéseles ser de utilidad,

para expulsar al invasor de su suelo original.

Decían los recién llegados, ante sus criados tontos y esclavos,

que el reino fue asolado por siete dragones rojos como la sangre.

Gigantes como montañas, y piel resistente como sus entrañas.

Las torres y almenas fueron arrancadas de cuajo,

y los dragones volaban sobre la arruinada ciudad a la siguiente mañana.

Con toda la población masacrada,

la caravana consiguió huir en retirada.

Todos huían con el miedo a los dragones,

pero el rey aún más aterrorizado por una mirada.

La de aquel hombre que vino con las bestias,

y su armadura no fue atravesada por sus ballestas.

Sus largos cabellos castaños le caían sobre la espalda,

y no había pertrecho que salvara del toque de su espada.

Y su fiera expresión, hacía empavorecer a la retaguardia.

Sobre las ruinas de la ciudad, ondeó un estandarte en la claridad,

aquel que pertenecía al Reino, que antaño osaron pisar.

Los criados ya se fueron empapando,

de que el redentor, era el joven Beidomon que vendría a salvarlos.

Casi dos lustros transcurridos, que lo habrían curtido,

y para afianzarse nuevas alianzas y amistades habían servido.

Corrieron pues la voz, de que poco tiempo restaba al opresor,

y que sacaran fuerzas de flaqueza para vengarse del invasor.

Pues llegaría el momento, no muy lejano,

en que en el horizonte del oeste,

el Príncipe Beidomon, traería a su hueste celeste,

y haría pagar al enemigo por lo acontecido de antemano.

Así pues, el día fue llegado,

Y el invasor esperaba bien organizado y armado.

El cobarde rey se escondía en el castillo,

antes de un verdadero y justo Rey y ahora de un bufón acobardado,

que temía que el legítimo heredero, lo abriera en canal con un rastrillo.

Los soldados se prepararon con ropas húmedas para resistir las llamas,

y los esclavos fueron agrupados en una loma pedregosa y acantilada.

A lo lejos en el cielo, fueron creciendo unas formas,

y a medida que crecían, los guerreros tentaban de romper las normas.

Querían huir, querían esconderse,

antes de que les alcanzara una muerte segura, e incapaces de contenerse,

muchos rompieron filas, intentando huir, antes de que un infierno les envolviese.

El fuego apagó sus vidas con llantos y gritos,

y zarpazos y garras derrumbaron en realidad leyenda y mito.

Los Siete Dragones exterminaban a los soldados sin piedad,

era su destino, era el bien, era la voluntad de su deidad.

Y el joven guerrero campaba por la tierra, haciendo su espada bailar.

Las gargantas de los enemigos, pronto hubieron de callar.

El ejército entero fue aplastado,

y Beidomon corrió, pisando de nuevo su tierra y su hogar,

hacia el castillo que en manos de el Rey debía estar.

Con todos los hombres muertos, abrió los portones,

y sus pasos resonaron en los pasillos vacíos como toques de gones.

“Sal, bastardo, sal para poder luchar.”

Dijo, a voz en grito, al acobardado invitado real.

“Aferra tu espada, y combate como los hombres.

Por todo se paga, y por lo que hicisteis, nadie recordará vuestros nombres.”

“Mi Reino fue deshojado hasta el tallo por tus ambiciones,

el tuyo ahora sólo es cenizas.

Se piensa antes de hacer lo que realizas,

y hoy mi espada acabará con el último de los eslabones,

que ata la cadena de esclavitud de mi pueblo.”

El príncipe subió los pisos del castillo, hasta la torre del homenaje.

Abrió la puerta a la fuerza, de nada sirvió el anclaje,

que el rey invasor había usado para atrancar la entrada.

Salió al balcón, y presenció como el cobarde ascendía a la azotea en escalada.

Emprendió la subida tras él, aferrando la escala,

que a la piedra estaba anclada,

y no se soltaría por mucha fuerza que un hombre empleara.

El extraño rey llegó, e intentó acuchillar al Príncipe con su arma,

antes de que éste consiguiera llegar a la cumbre empedrada.

Beidomon atacó con fiereza,

y aunque el otro ostentaba maestría,

su vil y negra cobardía,

impidió que igualara al Príncipe en destreza.

Tras varios envites, el arma del soberano opresor voló de su mano,

y su miedo al duro acero que tenía delante,

lo hizo saltar de la torre, y contra el lejano suelo aplastarse.

El Príncipe Beidomon recuperó su Reino,

y no hubo otra cosa que dar libertad a su pueblo en su pensamiento.

Su pueblo vitoreó la llegada de su soberano,

y en pocos años el Reino se restauró y resplandeció

como nunca antes lo hizo,

y nunca otro mal que lo amenazase apareció.

Las aventuras de Beidomon desde que cayó el Reino,

hasta que resurgió por sus manos,

Siempre han sido y serán un misterio.

Tan sólo se sabe, que los Siete Dragones fueron creados por la Justicia,

y que la hacen cumplir siempre que es necesario, o que alguien justo se lo pida.

Fin

Bueno, ésto es un relato que presenté para un Reto que hicimos en el Foto Fantasía Épica, a mí me tocó escribir sobre mi Maestro, Beidomon. Intenté lucirme con un Cantar, ya que no me restaba tiempo para hacer un relato en prosa, y no están demasiado trabajados los versos y la estructura, aunque espero que os guste y sea de vuestro agrado.

I El Desafío

2009-06-30T06:48:00.000-07:00

El Desafío.

Áflork estaba sentado en la gran butaca de su flamante escritorio. Siguió escribiendo, trabajando en uno de sus incontables estudios de alquimia. El lujoso y espacioso despacho, de gruesas paredes de piedra que encerraban cualquier sonido en la sala impidiéndolo salir, era iluminado por una araña que colgaba del techo, abarrotada de velas de cera a medio acabar, y dos cirios más en la mesa, daban al anciano hombre la suficiente luz para continuar su tarea. Los grandes ventanales estaban cubiertos con unas cortinas de color granate, que impedían ver el negro firmamento de la noche desde el interior. La gruesa puerta de madera maciza, que estaba cerrada a cal y canto, era la única vía de acceso a la habitación, a no ser que alguien fuera tan diestro al superar la muralla, y subir al torreón intentando encontrar algún saliente donde agarrarse en la lisa fachada, y llegase a las ventanas. Áflork avanzó en su escritura, mientras la noche se iba cerrando más y más, y los cirios se iban consumiendo poco a poco. La pluma rasgueaba contra el papel, y la hoja gemía entre la punzante pluma y la resistente madera, mientras afuera el viento helado del invierno arañaba y golpeaba las duras piedras de la fortaleza de Prémbel. Los pergaminos se iban llenando de tinta uno a uno, tras el imparable avance de la pluma, y el bote de líquido negro se iba vaciando.
“Algunas mezclas aumentan vigorosamente sus propiedades, y adquieren otras nuevas, si se preparan y se dejan reposar bajo la caricia de la luz de una Luna llena. Hay pócimas tan horrendas, como la Pócima del Lobo, que necesitan de ésta fase para completar su preparación y conseguir que realice su cometido al ser toma…” Escribía Áflork, cuando llamaron a la puerta, interrumpiendo su trabajo. Levantó la cabeza del pergamino y miró receloso y enojado hacia la puerta.
— Adelante— Dijo en voz alta.
La puerta se abrió hacia dentro, y un hombre entró. Clarce caminó hasta el escritorio, dando la impresión de que flotaba, ya que su túnica verde oscuro no dejaba ver sus pies. Al llegar a pocos metros de Áflork, hizo una ligera reverencia.
— Maestro Áflork— Saludó mientras su melena castaña, ya con alguna cana, se agitaba. El otro asintió.
Maestro Áflork colocó la pluma en el bote de tinta, y puso la hoja de papel más aparte para que se secase. Vio la cara de Clarce pálida por la exposición al frío viento que surcaba a su gusto la muralla y todas las partes de la fortaleza que no estaban entre paredes y bajo techo. Vislumbró en las ojeras de aquel hombre, que empezaban a profundizarse, un agotamiento provocado por las últimas noches vigilando al muchacho que tantas vueltas y quebraderos de cabeza les estaba dando. Extendió la mano y una silla que estaba apoyado contra la pared frente a las ventanas, voló hasta quedarse frente al escritorio. Clarce tomó asiento, y Maestro Áflork se recostó en su alta y mullida butaca.
“Magia”, pensó mirando a la silla que acababa de flotar por toda la habitación “Todos tenemos aptitudes mágicas, si bien otros muchos más que otros, pero ese chico…”. Miró a los ojos a Clarce, y se mesó la blanca barba que le cubría la mandíbula inferior de la cara y los labios.
— ¿Ya está todo listo y preparado? — Le preguntó a Clarce. Éste asintió.
— Pero, maestro Áflork, ¿Usted cree que está preparado? Es algo que muchos de los tutores no pueden hacer, y él tan sólo es un alumno. ¿Cree que puede manejar tal poder y usarlo de manera precisa a edad tan tierna? Yo mismo no pude hacerlo hasta haber pasado diez años del término de mi noviciado.
— Estoy convencido de que lo puede hacer, está muy avanzado con respecto a los demás alumnos de su edad. Tú has visto en las enseñanzas cómo lo hacía mejor que ningún otro, y al parecer también hace cosas espectaculares fuera de la vigilancia de los profesores, cosas que estarían muy lejos de alguien del nivel de la edad del muchacho, ¿no es cierto?— Clarce asintió. El muchacho era asombroso, no se podía negar. Sus dotes mágicas estaban muy por encima de las de ningún otro, con un poco de pulimiento, muy cerca, o incluso superior, a la de muchos maestros.
Pero, ¿tan poderoso?, pensaba Clarce, el Maestro Áflork, decía que incluso podía ser más poderoso que él mismo. No obstante, le faltaban muchos conocimientos, aunque ya sabía mucho, hace falta muchos años de experiencia para empezar a manejar la magia con buena soltura, y una vida entera para hacerlo casi perfectamente.
La Orden del Elemento, era la sociedad de magos de Nuehav, no la única, pero sí la más antigua y la más poderosa. Áflork era el Maestro Arcano, era la cúspide de la pirámide jerárquica en la Orden, después estaban los Maestros Superiores, miembros de gran renombre dentro de la Orden y con gran poder, y detrás los Maestros Inferiores, que ya habían pasado por el noviciado y por Maeses, eran los que generalmente daban clase a los novicios y su número era mucho mayor al de los Maestros Superiores, ya que éstos eran escogidos selectivamente por su poder, experiencia y conocimiento, y eran pocos los afortunados; Los Maeses eran los que habían acabado el noviciado y estaban en un periodo en el que seguían aprendiendo y ayudando a Maestros en sus enseñanzas. Los novicios eran los estudiantes de la Orden, que comenzaban a aprender a los siete años, y acababan el noviciado a los veintitrés, si es que estaban preparados.
— Está preparado— Confirmó Maestro Áflork para acallar las dudas que corroían a Clarce por dentro. — Revisa que todo esté listo, y asegúrate después de que esté descansado para la madrugada.
Clarce se levantó de la silla, y se dirigió hacia la puerta. Se paró a medio camino, dio la vuelta, y volvió a colocar la silla en su sitio junto a la pared, haciéndola atravesar la habitación por el aire. Hizo otra reverencia para despedirse, y salió de la habitación. Recorrió un pasillo iluminado por antorchas, bajó la estrecha escalera de caracol, y tras diez minutos de subir y bajar piernas, salió al frío patio en lo alto de la fortaleza, donde el viento reinaba azotando lo que se ponía a su paso, y saltaba el vacío del parapeto del patio, navegando veinte metros de nada para castigar a los guardias que se apostaban en las murallas. Corrió pisando la piedra del solitario patio, hasta pasar por el arco de un pasillo a oscuras, que se tragó su cuerpo entre negras paredes. Caminó bajando plantas del castillo hasta llegar a su destino, un cuarto de hora más tarde.
Denhel estaba sentado en la biblioteca, enfrascado en la lectura de un interesante libro que hablaba de la creación del mundo. Estaba apoyado sobre una mesa que ya soportaba muchos años, sitiado de gigantescas estanterías rebosantes de todo tipo de libros. Llevaba medio día metido allí, la mitad de ese tiempo buscando títulos y la otra mitad decepcionándose contenido que guardaban estos. Hacía apenas unos pocos minutos que había dado con ese ejemplar.
Las clases de la mañana habían tenido excesivos apuntes para su gusto y poca magia, aunque había conseguido lo que siempre hacía: brillar como una centella en la oscuridad. Siempre lo había hecho, siempre había destacado entre los demás magos de su nivel aunque no fuera su intención. Desde los seis años, había estado en la fortaleza de Prémbel, que era el hogar de los magos de la Orden del Elemento. Su memoria antes de llegar allí, era muy borrosa, sólo recordaba ligeramente a su madre, aquella mujer con los ojos negros al igual que su cabello, galante siempre con un elegante vestido que hacía resaltar su bien proporcionada figura. Todos esos recuerdos se sucedían en lugares al aire libre, rebosantes de verde naturaleza y reluciente luz, y en majestuosas salas con grandes y gloriosos tapices que cubrían por doquier las paredes. Siempre jugando con su madre. También recordaba vagamente cómo llegó aquí. Había tristeza, muchas tristeza, tal como llenaba el aire en aquel momento ya pasado. Unas nubes negras cubrían el cielo, como una sombra cubría los corazones. No veía ahí a su madre, sólo un gigantesco carruaje, tirado por poderosos sementales, que lo alejaba de unas inmensas rejas negras, y luego de una ciudad gloriosa en decaída. Un hombre joven, cubierto con ropajes negros, lo cuidó en el viaje y lo dejó sin daño alguno bajo la tutela de la Orden mágica. Después de una triste sonrisa, el hombre encapuchado volvió al carruaje y se alejó aún más en la misma dirección, con un destino desconocido salvo para él.
El chirriar de una silla al arrastrarse, le abstrajo de sus pensamientos y lo devolvió a la realidad. Un muchacho, un par de años más joven que él, se sentó enfrente suya con un libro entre las manos. Telgas se puso a leer y lo miró por encima del libro.
— Puedo sentarme, ¿no?— Le preguntó a Denhel.
— Claro, claro…— Respondió éste.
El muchacho se puso a leer su libro, y pronto él también se zambulló en las páginas del libro que tenía bajo sus ojos. Así pasaron unos minutos, hasta que Telgas rompió el silencio.
— Oye… tú eres Denhel, ¿no es cierto?
— Sí, ¿por qué lo preguntas? — Inquirió Denhel.
— Porque mi maestro, el maestro de mi clase, te está buscando. —Denhel se extrañó.
— ¿Quién es?
— Es el maestro Tridaren, lo vi hace unos diez minutos pasando de largo de la biblioteca. Me dijo que si te veía, que te dijera que te está buscando, pero no hice mucho caso y entré buscando un libro. Se dirigía hacia los aposentos de los estudiantes.
— Voy hacia allá— Dijo Denhel cerrando el libro, aunque no sin marcar antes la página. — Gracias por decírmelo.
Se levantó de la silla, y salió de la biblioteca, que ocupaba toda una planta de uno de los edificios de piedra del la fortaleza. Prembel estaba construida sobre una escarpada montaña, y había sido posible edificarla gracias a las acciones titánicas que se podían hacer con la magia, pues hombres normales no la habrían podido levantar ni en mil años. La muralla que protegía la fortaleza, repleta de minaretes, rodeaba por completo la montaña, sus gruesos muros tenían un espesor de veinte metros, y una altura de cincuenta, a la misma altura a la que estaba el patio central. Del patio central florecía la torre más alta, en la que se aposentaba el Maestro Áflork, ascendía pareja a la ladera de la montaña hasta casi alcanzar la cima. Sobre el patio, se aposentaba también el edificio en el que se documentaban y registraban los escritos como los integrantes de la Orden, los novicios, los nuevos alumnos, o los que estaban pendientes de examinarse para ser Maeses. La entrada de éste edificio, comenzaba con un arco en su fachada, y a mitad del pasadizo, se giraba a la izquierda y se entraba en la planta baja, pero si se seguía de largo, se adentraba en la montaña, para salir por la cara contraria de la montaña, dando al segundo nivel, a treinta metros más altura que el primero. En éste nivel, encontraban los aposentos de todos los Maeses y Maestros, salvo el del Maestro Arcano, y los laboratorios de alquimia. El primer nivel daba al norte, y el segundo al sur, y del segundo, se seguía subiendo y se desembocaba en el tercero, en el cual se encontraban las estancias de los novicios (hombre y mujeres), los lugares de enseñanza para éstos, y la biblioteca. También estaba la torre de meteorología y astronomía, en la que se estudiaban los cambios de tiempo y de clima y los movimientos astrológicos. En todos los niveles había cocinas y un comedor para que pudiesen alimentarse. El nivel inferior, que estaba más bajo que el patio central, estaba al pie de la montaña, en toda la mitad este, y allí vivían los guerreros y soldados que eran aliados de la Orden desde los albores de ésta, los Defensores de la Verdad. Eran pagados por la Orden del Elemento, y comían de la misma comida que traían los campesinos de un pueblo cercano llamado Galfeer. Tenían allí abajo sus forjas y armerías, y sus campos de entrenamiento, donde entrenaban a sus jóvenes luchadores y los convertían en temibles guerreros. En la otra mitad de la cara de la montaña, estaba construido un refugio que había sido edificado para acoger a refugiados huidos de pueblos cercanos por algún ejército, y protegerlos de un posible asedio.
Bajó las escaleras de la biblioteca, y se dirigió a los dormitorios de estudiantes masculinos, mas sólo dio unos pasos. El maestro Clarce, el que impartía clases a los estudiantes de diecinueve años como Denhel lo abordó:
— Denhel, aquí estás…
— Maestro Clarce — Lo saludó éste. —. ¿Habéis visto al maestro Tridaren? Me estaba buscando.
— Sí, yo le mandé buscarte. A ti y a todos los de tu clase.
— Muy bien, ¿para qué nos buscáis, maestro?
— Acuéstate, mañana os levantaremos pronto. Vamos a examinaros.
— ¿De qué nos vais a poner a prueba?
— Mañana lo sabrás. Ve a tus aposentos ahora, duerme y descansa. — Ordenó maestro Clarce, sin opción a réplica. Denhel asintió y se marchó a su dormitorio. No demoró sus pasos, pues el viento en la recién caída noche silbaba, colándose por cualquier resquicio de ropa y estremeciendo la piel. Entró en el gran arco del largo y robusto edificio de piedra, que tenía diez pisos de altura. El ala este estaba reservada a los hombres y el ala oeste a las mujeres. Detrás del edificio y en la azotea, se practicaban las enseñanzas de magia.
Subió a su habitación, que estaba en el segundo piso. Era una estancia pequeña, con un camastro, unas lámparas de aceite, una modesta mesilla, un pequeño armario, y un pequeño escritorio con una silla. En un lado del escritorio, estaban amontonados pergaminos y libros, y también libros de hechizos. Un reloj que marcaba las nueve y cuarto descansaba en la mesilla. Dejó el libro en el escritorio, y, guiándose por la poca luz que entraba de la puerta abierta, se decidió a encender las dos lámparas de aceite, empotradas en la pared.
— Leh’cahr pagg dent— Conjuró posando un dedo en la abertura de una de las lámparas. Una pequeña llamarada surgió de su dedo e incendió la mecha de la lámpara. Volvió a realizar el conjuro para encender la otra lámpara.
Se dirigió al armario que estaba encasillado en una esquina, lo abrió, y sacó una túnica para mañana. La dejó en el respaldo de la silla, y después colocó una camisa cálida y un pantalón que lo protegería del frío. Después, se quitó la túnica que llevaba, y la dejó en el asiento de la silla, mañana la bajaría y la dejaría en un gran cesto a la entrada del piso en el que estaba para que la llevaran a la colada. Se quitó las botas de piel y las dejó a los pies del camastro, agarró el libro de la biblioteca, y se metió en el camastro, aún con los pantalones y la camisa, tapándose con las dos mantas hasta el cuello. Se adentró en las profundidades del libro, y leyó mucho rato.
El manuscrito era muy interesante. “Los Orígenes de Märbisên”, era el título del libro. El mundo, Märbisên, era como una esfera, el libro detallaba como lo crearon los Cinco Poderosos. Formesên, Lugasên, Zelbisên, Torggusên, y Noklasên, eran los Cinco Poderosos. Los cinco hermanos, habían creado el mundo, comenzaron a modelarlo de la nada desde cada uno de sus cinco rincones. Formesên era el mayor de los hermanos y el más poderoso, él era el Poseedor de la Luz. Lugasên era la segunda más mayor, era la Poseedora del Agua. Zelbasên la seguía, y era el Poseedor del Viento. Torggusên era el Poseedor del Fuego, la penúltima hermana. Y Noklasên era la Poseedora de la Tierra. Casa uno era el dueño de un elemento, y unieron sus fuerzas para crear el mundo, al que bautizaron Märbisên. Pero mientras hacían el trabajo, y dejaban energía a sus alrededores, las sombras que los rodeaban, que eran inertes e inofensivas, recibieron esa energía y tomaron forma y poder. De los originales, se crearon sus contrarios, que eran un tétrico alterego de los Cinco Poderosos. Las mancilladas sombras de los hermanos, florecieron de la nada, para presentar batalla eterna a los Cinco Poderosos por todas las eternidades que recorrieran Märbisên. Surgió la sombra de Formesên, que era el más poderoso de los Cinco Sombríos, Grikzar, el Amo de la Oscuridad. De la sombra de Lugasên, surgió la tenebrosa Kibrancer, Ama del Agua Oscura. De la sombra de Zelbasên, surgió Roptrek, el Amo del Viento Negro. De la sombra de Torgasên, surgió Fragebro, Amo del Fuego Oscuro. Y de la sombra de Noklasên, surgió Traproka, Ama de la Tierra Negra. Los Cinco Sombríos, esperaron y aguardaron como lo que antes eran, sombras inertes, hasta que los Cinco Poderosos terminaron de crear Märbisên, y hubieron absorbido la energía que irradiaban. Cuando habían acabado su obra de arte, refulgente como una joya verde, marrón, azul, luminosa y cálida, los Poderosos estaban fatigados del trabajo hecho, y los Sombríos trajeron la oscuridad al mundo y les atacaron en el momento de debilidad. La batalla duró muchos años, y, aunque cansados, los Cinco Poderosos eran más fuertes, y les expulsaron lejos de Märbisên tras haber ganado la larga guerra. Los Sombríos huyeron avergonzados y derrotados, y no volvieron en mucho tiempo. Cuando los Creadores volvieron de nuevo la vista al mundo que habían creado, vieron que, de la vegetación con la que habían adornado Märbisên, se había creado más vida. Vieron en los bosques alces, ciervos, osos, ardillas y pajarillos, en las sabanas leones, cebras y antílopes, en la selva tigres, panteras, jaguares y muchas más criaturas. Las altas montañas estaban vestidas de blanco, y los prados de verde jovial. El mundo manaba magia y esplendor, y, en los Cinco Rincones, más que en ningún sitio. En el lugar donde Formesên había comenzado su tarea, en Nuehav, en el Gran Continente, había una gran pieza de platino, un gran montículo de ese material, y a su alrededor, picos del brillante material formaban un círculo entorno al montículo, con sus puntas apuntando hacia dentro. Lugasên había comenzado el mundo formando el Mar Tempestuoso, y en el lugar donde se había comenzado la tarea, las gigantescas olas estaban impregnadas de poderosa magia. Zelbisên había comenzado creando los aires y los vientos, sobre los Bosques de Robles, la mayor acumulación de naturaleza de Märbisên. Torgasên empezó con la Gran Llanura, la sabana más extensa, y en el centro de ésta, estaba el Pozo de Fuego, un gran agujero incendiado, cuyo fuego no dañaba las plantas ni la carne. Noklasên empezó con la Gran Montaña, la más alta de todas las de Märbisên, coronada de nieve y por su ladera descendía un precioso bosque que acababa a un kilómetro de sus pies.
Los Cinco Poderosos, decidieron poner una vida sobre Märbisên que recibiera su herencia, y que supiera cuidar todo lo que ya había sobre el mundo, que era obra suya. Cada uno, creó a un hombre y a una mujer, y los dejó en su Rincón para que continuaran allí creando vida. Formesên creó una pareja, y la dejó en el monumento natural que había surgido en el mundo cuando había comenzado a crearlo. Éstos aprendieron a sobrevivir, y tuvieron descendencia, que a su vez tuvo más descendencia, y así comenzó a evolucionar el hombre en esa parte del mundo. En los demás Rincones, también ocurrió lo mismo, y el ser humano comenzó a florecer por Märbisên, y comenzaron a nacer poblados, y luego civilizaciones.
En Nuehav, se fundó el primer pueblo, con ese nombre. Los hombres aprendieron a manejar el metal, y se comenzaban a dar los primeros síntomas de magia en su sangre. Hubo una refriega, unas criaturas extrañas, asaltaron el pueblo con la intención de exterminar a todos sus habitantes. Tras una batalla en la que los aceros restallaron unos con otros, acabaron con las criaturas, pero el pueblo estaba devastado. Un hombre llamado Bafling, se hizo cargo de la situación, y coordinando esfuerzos, reconstruyó el pueblo, mucho más grandioso. Su hermano, Tagorca, estaba celoso y quería el poder del pueblo. Retó a su hermano a un duelo por el control de la gente, cuando este le dijo que no pelearía con su hermano, Tagorca le acusó de cobarde, y tuvo que aceptar el duelo. En un combate singular, los aceros danzaron y Bafling desarmó a su hermano y le amputó una mano. Éste, antes de recibir la estocada mortal, se rindió, y fue desterrado, junto con su mujer y sus tres hijos. La gente nombró a Bafling rey, y pulieron en el montículo de platino un trono con los posabrazos como dos leones, y el respaldo como un águila con las alas extendidas, y también se pulieron los picos que rodeaban el trono haciéndolos esplendorosos. Bafling fue tocado por la magia del metal, convirtiéndose en uno de los primeros magos de Märbisên. Se hizo entonces una profecía que rememoró su coronamiento por la Eternidad:

Sobre el Trono de Platino,
Bajo el Sol del Poderoso Formesên,
Reinará orgullosa la raza de Bafling,
Y su poder y buen juicio
Alumbrarán a su pueblo
Por sus venas correrá la Magia más poderosa,
Y ningún otro hechicero podrá hacerla frente.
La Oscuridad no podrá tumbarnos,
Oh, pueblo de Nuehav,
Porque seremos iluminados por Nuestro Padre.

Denhel dejó de leer y lanzó una mirada al reloj de la mesilla. Marcaban las once, ¡y mañana debía madrugar! Agitó una mano.
— Fajalem kab— Susurró, y las llamas de las lámparas se apagaron aplastadas por una ligera brisa. Se arropó con las mantas, y unos minutos más tarde quedó dormido.
···
Denhel era sacado de su mundo de ensoñación sin reparos, aunque éste se aferraba a la inconsciencia con insistencia.
—… muchacho… ¡Muchacho!— Susurraba Clarce zarandeando el hombro del chico. —… ¡Maldita sea!... ¡Denhel! — Gritó.
Éste se despertó de sobresalto, y se dio un susto de muerte al ver los furiosos ojos del maestro Clarce taladrándole.
— ¿A qué hora te dormiste ayer, muchacho? ¡Te dije que debías descansar! — El aludido consiguió echar una mirada a la mesilla y ver que eran las seis y media de la mañana. ¿Tan pronto el examen? Se solían levantar todos los días a las ocho, hubiese que probar los conocimientos aprendidos o no. — Vístete, aséate, y baja, te esperaré en la entrada. — Abrió la puerta, y se marchó cerrándola suavemente.
Denhel, aún aturdido y un poco traspuesto, se levantó y comenzó a quitarse la ropa de ayer, y ponerse la limpia. Hizo en un momento la cama, y se bajó llevando en brazos las ropas sucias. Las dejó en el gran cesto que estaba al lado de las escaleras de su planta, y se dirigió a un baño cercano. Dentro ya había cubos de agua fresca. Se lavó la cara sobre el desagüe, y se dirigió a la entrada del edificio. El maestro Clarce le esperaba a pocos metros de las puertas. Las cerró tras de sí para que no entrara el gélido viento, que acariciaba rasposamente los rostros risueños de la mañana. Faltaba mucho para que el alba despuntase, y las estrellas aún titilaban ligeramente sobre sus cabezas. Al maestro Clarce se le habían marcado las ojeras desde el día anterior, ahora eran más profundas, y los párpados le pesaban sobre sus ojos castaños. El largo cabello de color cobre, se le agitaba al viento, y ya empezaban a nacerle hebras de plata, al igual que ligeras arrugas en la cara. Su túnica verde oscura, se agitaba a la par que la marrón de Denhel, mientras lo guiaba hacia el primer nivel. Todo estaba desierto a esas horas, solamente debería haber ajetreo en las cocinas, preparando el desayuno. En mitad del túnel que cruzaba la montaña para llegar del segundo nivel al primero, Clarce lo hizo parar.
— Apártate un poco, muchacho— Le aconsejó.
Susurró unas palabras y apretó la pared de dura roca, ésta cedió ante el empuje y se introdujo en la montaña, y luego se plegó en el techo de un túnel que había aparecido en la nada. Maestro Clarce le hizo entrar, y, musitando otro encantamiento, el oscuro pasadizo se volvió a sellar. Denhel no veía nada, pero el otro sí debería distinguir el camino, pues lo llevaba por buen rumbo hacia el corazón de la roca. Nunca había estado allí, ni había sabido de la existencia de ése pasadizo.
Tras muchos minutos en la oscuridad, divisó una vaga luz en la lejanía, hacia la que lo guiaba Clarce. Llegaron, y pasaron por un arco en la roca, que lo introducía en un vestíbulo rectangular. Con las paredes lisas como la seda, y con columnas de granito que aseguraban el techo. Al otro lado de la alargada sala, había una puerta lustrosa y brillante de madera, cuyos marcos en la pared eran de plata. Caminaron por el vestíbulo hasta llegar a la puerta. Clarce puso una mano en una de las hojas de la puerta, que no tenía pomo, y abrió la entrada a una grandísima estancia. Pisaron baldosas de lustroso mármol, que conformaban el suelo de una plataforma que marcaeba la circular forma de la caverna. Al borde de esa plataforma, se abría un vacio de treinta metros, que terminaba en un suelo de arena vacía de cualquier cosa, a excepción de un montículo de diversas gemas preciosas, que refulgían a la luz de las antorchas, que estaban empotradas en las columnas al borde de la plataforma, las cuales subían hacia arriba, donde una negrura infinita sustituía a un techo demasiado lejano para verse. Denhel no podría calcular los metros la sala tenía, aunque tampoco le importó mucho cuando vio a la multitud que había allí, mirándolo.
Sin contar a los recién llegados, allí había veinte personas, entre ellas el Maestro Áflork, y los demás eran los más renombrados maestros superiores. Los de menor rango, un maestro menor, y un novicio, eran ellos. Aunque Clarce si encajaba con aquellos hombres, pues se intuía que pronto pasaría a ser maestro superior, Denhel no entendía lo que hacía en la penumbra, en el interior de la montaña. No había allí ningún otro alumno, ¿no acudía allí a un examen?
Maestro Clarce hizo una ligera reverencia al Maestro Áflork, y saludó con un asentamiento de cabeza a los demás maestros, y Denhel se apresuró a corregir sus modales con hervor. Áflork, lo saludó:
— Hola, Denhel
— Saludos, Maestro Áflork— Contestó éste con otra reverencia. — Perdone la impertinencia, ¿pero dónde están los demás que deben examinarse? — Los demás presentes se miraron entre sí. Áflork pronto lo volvió a mirar.
— ¿Qué impertinencia, joven? Tu derecho es preguntar— Y un gesto suyo, acalló los rumores que se habían levantado entre los hombres. —. Denhel— Le dijo— Sólo tú te examinarás hoy.
El muchacho miró a los ojos al barbudo hombre, que vestía una túnica escarlata.
— ¿No es cierto que has hecho hechizos de gran nivel? Por ejemplo, ¿dar vida a un montón de piedras, o hacer que a los lagartos de la montaña les salgan alas? —Denhel asintió. ¿Alguien lo había visto haciendo eso?
— ¿Quién te ha enseñado a convocar esa magia? En tu curso no se imparten tales lecciones.
— No me lo ha enseñado nadie, he aprendido con algunos de los libros que hay en la biblioteca. — Áflork lo miró, sorprendido y asombrado, y así lo hicieron todos los presentes.
— Pero, también lo hiciste sin derramar una sola gota de sudor por el esfuerzo, ¿no es así?
— La magia no cansa al músculo, si no a la mente, no obstante, el esfuerzo del cerebro es mucho más agotador que el del músculo. Pero con un pensamiento maduro, cualquier magia se puede hacer.
Era la Regla de la Magia, la frase que se aprendía nada más ingresar en la Orden, unas palabras que se seguían y se tenían en mente (o se deberían tener) toda la vida de mago.
— Pero cada vez que he hecho cosas como dar vida a las piedras, o alar lagartos, lo he hecho poco, es decir, pocas piedras, y uno o dos lagartos, crear pequeñas nubes de lluvia de un charco de agua...
— Sí, aunque eso era para no llamar la atención, ¿no es cierto? — Denhel asintió. — Tranquilo, no te vamos a matar por eso, como te hemos dicho, estás aquí para examinarte— Le puso la mano en el hombro, y lo acompañó al borde de la plataforma. Sacó un libro de un pliegue de su túnica. El libro era antiguo, aunque estaba en perfecto estado, sus páginas tenían baños de oro, y la tinta de sus páginas resplandecía. El Maestro Áflork lo abrió por una página concreta, y se lo dio. — Debes bajar allí abajo, y recitar éstos hechizos ante las piedras. Deberás usar por igual todos los Elementos, y tendrás que tener cuidado, pues las gemas absorben la energía.
— De acuerdo— Dijo Denhel con confianza. Era una prueba muy avanzada, podría medirse y ver sus posibilidades y limitaciones. Podría hacerse brillar ante los prestigiosos magos presentes.
— Sígueme entonces— Anunció el maestro Clarce. Lo guió hacia la pared, a pocos metros de la entrada de la sala, donde otra puerta los condujo escaleras abajo, y desembocó en otra puerta que daba al pozo con el suelo de arena. Era muy grande, ocupaba la mayor extensión de la caverna, y las paredes de éste, daban lugar a la plataforma sobre la que estaban los magos. Clarce volvió con ellos, subiendo de nuevo por las escaleras.
El estómago le rugió. ¡No había desayunado! Tendría que hacer frente al agotamiento con el estómago vacío. Tras suspirar, se dirigió al gran montículo de piedras preciosas, que estaba en el centro de la arena. Al llegar, asentó con firmeza los pies en el suelo y abrió cuidadosamente el libro de hechizos. Se dispuso a dar vida a las piedras, para eso tenía que dar primero un tributo de Luz, luego de Fuego, de Agua, de Tierra y de Viento. Así que se preparó para lanzar el hechizo. Primero debía leerlo, y dejar que se formara en su mente, luego lanzarlo con palabras de poder.
“Ash ud Barillel Kha’amul riggeh… Ash ud barillel Kha’amul riggeh”, recitaba mentalmente. Siguió estudiándolo unos minutos. Después, liberó la enérgica magia:
— ¡Ash ud Barillel kha’amul riggeh! — Sentía como la sangre se calentaba en sus venas, y la cálida magia le recorría el brazo para salir en un torrente luminoso, por su palma abierta hacia las piedras. No sentía ya con demasiada frecuencia esa febril sensación, únicamente en los hechizos difíciles y nuevos.
Dejó de dar Luz a las avaras gemas, que absorbían hasta la última gota, y se dispuso a continuar con el tributo de Fuego. “Ash ud Suhura Kha’amul riggeh… Ash ud Suhura kha’amul riggeh”.
De nuevo, conjuró el hechizo, pero en voz alta, sintiendo de nuevo la Magia correr por su cuerpo, hasta desembocar en su palma y desbordarse en lenguas de fuego sobre las piedras.
Las primeras gotas de sudor aparecieron en su frente, le sorprendía lo agotador que era esa tarea. Se inmiscuyó de nuevo en el libro de hechizos, y se empleó con el tributo de Agua.
— ¡Ash ud Hafelja Kha’amul riggeh! — Gritó. Y una rociada de gruesas gotas de agua, nacidas de su palma, empapó las piedras preciosas.
Minutos después de haber estudiado el siguiente hechizo, conjuró de nuevo las palabras del libro:
— ¡Ash ud Cedrinal Kha’amul riggeh! — Y la arena alrededor de las gemas se removió y las salpicó, adhiriéndose a la brillante y pulcra superficie de éstas.
Descansó un poco, pero después de ese tiempo, estudió el nuevo conjuro, y lo lanzaba a las preciosas piedras.
— ¡Ash ud Vadgalon Kha’amul riggeh! — Con un torrente de viento que levantó las motas de arena y las gotas de agua de las gemas, culminó la tarea de darles energía. Suspiró, pues le había costado esfuerzo, mucho más de lo que creía.
Se sentó en la tierra un momento a suspirar. El estómago clamaba pidiendo alimento, y allí no había más que tierra. Abrió el libro, y miró los conjuros para hacer que las gemas cobrasen vida. Respiró agitadamente hasta que pudo tomar aire con un ritmo más tranquilo. Los maestros que lo miraban de arriba, observaban con atención y fascinación, y no lo impulsaron a ir más aprisa, pues veían normal el agotamiento. Y aún no se había acabado la prueba.
Tras haber devorado páginas enteras, tras más de una hora, se puso en pie nuevamente, reunió nuevas fuerzas. Abrió los labios y empezó a salmodiar las magias que darían fin al examen agotador que estaba afrontando. La energía recorría su sangre y su mente, mientras replicaba sobre las piedras:
—Sloxian evoner hu’ gamdëc oh bratarf lemoner…— Entonaba a media voz sobre la arena, aunque su voz resonaba en toda la gigantesca cueva, y llegaba a todos los oídos que se aprestaban a escuchar. — gu’ gamdëc orya juntvor gu’ gämdec corelka raninbre…
Las palabras continuaron salpicando el aire, y una murmullosa brisa acariciaba el contorno de las relumbrantes gemas, cada vez más fuerte. Y éstas, cada vez brillaban con más fuerza. Y Denhel se aplicaba en los largos minutos que debía tomar para pronunciar el encantamiento. Hubo un momento, en que el viento ya recorría a sus anchas la caverna, como un huracán, recorriendo las paredes en círculo y con fuerza ciclónica, obligando al muchacho a alzar la voz en grito, mientras sus ropajes ondeaban como una bandera en la costa. Las páginas del libro se pasaron a la velocidad del raudo viento, y el tomo se cerró dando con la arena del suelo. Los granos de grava eran arrastrados, y algunos incluso levantaban el vuelo como si fuesen plumas, ¡iban a acabar estampados en el alto techo si eso seguía así! Entonces, las gemas comenzaron a moverse. Unas empezaron a subirse sobre otras, acoplándose de tal o cual manera. Empezó a surgir una figura, que nacía en el centro del fuerte aire, y desde unos pesados pies, subiendo por unas piernas, y pasando por un grueso torso, la silueta de un pétreo hombre se plantaba sobre la tierra. Denhel, apenas le llegaba a los hombros, no tenía rasgos en el rostro, y sólo se marcaba sinuosamente en su cuerpo, el contorno de unos poderosos músculos. El joven muchacho estaba agotado tras haber levantado a aquel titán de un montón de piedras preciosas, y tras la última palabra del conjuro, se echó unos pasos hacia atrás para admirar ese monumento. Instantes más tarde, el pecho de la criatura comenzó a bajar y a subir periódicamente como si respirase. Y comenzó a mover ligeramente los dedos de sus manos. El hombre resultante de las gemas comenzó a moverse, como si desentumeciese sus músculos, y Denhel cayó de rodillas, agotado casi hasta la extenuación. Apenas pudo suspirar un momento, cuando una voz llegó desde lo alto de la plataforma que circundaba la estancia:
— Acabas de crear la sombra de tu propio mal, ahora, ¡enfréntate a él! — Vociferó el Maestro Áflork desde la plataforma. Como removido por sus palabras, la inmensidad de rocas preciosas que se hallaba frente a él, miró a Denhel sin necesidad de ningún ojo.
Denhel no pudo dar réplica alguna, sino rodar por el suelo para que un inmenso puño no vapuleara su cara. Apenas le quedaron fuerzas para levantarse después del giro y comenzar a correr, alejándose del peligro. Cuando se giró de nuevo, tras unos pocos pasos, vio como el brazo del Hombre Pétreo— Como decidió llamarlo— extendido hacia él, con la palma abierta. Sin pronunciar palabra, una gran bola de fuego cruzó la distancia que los separaba, intentando llegar al destino de su pecho. Denhel reaccionó tan rápido como pudo, y contrarrestó el conjuro antes de que lo alcanzara:
— ¡Ujharel auyomen! — Y un haz de escarcha sofocó el fuego que atravesaba el aire. El Hombre Pétreo, frustrado su ataque, se decidió a volver a atacar, pero tuvo que retroceder ante otra bola de fuego que Denhel le lanzó. La articulada estatua se tambaleó cuando un restallido de llamas colisionó en su pecho tostando las gemas de sus pectorales. Furioso, corrió hacia el muchacho para tratar de acabar con él a golpes. — ¡Orfâz! — Exclamó Denhel, y el hechizo golpeó con el aire y una consistencia de roca, al temible enemigo. Éste cayó pesadamente de espaldas, arrastrado varios metros de donde había despegado. No obstante, se volvió a levantar como si nada, y el combate prosiguió con cruces de magias, golpes y quiebros, extendiéndose durante horas. El pobre joven, después del cansancio de dar vida a la piedra, probó amargamente que mucho más difícil sería derrotarlo, y ya no le quedaban fuerzas. Pero, fuera como fuere, aguantó las acometidas, y su creación no lo pudo doblegar. Debía acabar con él, no podía verse sometido por su propia magia y esfuerzo. Y ese pensamiento le dio fuerza, él lo había creado, él debía destruirlo.
Los embates proseguían allí abajo, en el gran círculo de arena, y arriba los maestros. Observaban atentamente a Denhel, debatiéndose con su oscuridad. Pues así se había creado la prueba, el Desafío de las Gemas, tantos años, siglos, e incluso milenios atrás. Clarce miraba a su alumno con ansiedad.
— No lo va a conseguir. ¡Va a acabar consumido como tantos otros! — Exclamó a los demás magos. Éstos mantuvieron el silencio, y seguramente pensasen del mismo modo.
— Tranquilízate, Clarce, intervendremos si hace falta. Pero no me arrepiento de haberlo traído, decíamos que era poderoso… y lo es, ha dado vida a las gemas, y ahora combate con todas sus fuerzas, creo que…
— ¡Maldita sea! — Interrumpió el maestro Clarce. — ¿Cómo demonios va a superar el Desafío? ¡Morirá a manos de esa bestia! ¡Yo mismo casi muero, y tenía catorce años más que él ahora! — El Maestro Áflork le puso una mano en el hombro para que se sosegase.
— Tranquilízate, te repito, intervendremos si está en peligro. — Clarce lo miró, pero se calló más repliques. ¿En peligro? ¿Y cómo estaba ahora?
Silenciosos todos, atendieron de nuevo al peligroso confrontamiento, que se cernía allí abajo, ante sus ojos, donde el joven se debatía aferrando su vida manipulando la poderosa magia. Poderoso era, sin duda, pero podría acabar allí su poder, el Desafío de las Gemas lo podía barrer de un plumazo de la faz de Märbisên, por donde corren energías mucho más potentes que la de ningún hombre, mago o no.
Evitando vendavales, gélidas sensaciones, llamaradas, lluvias de piedras, golpes mortales, aplastamientos y todo tipo de daños, Denhel temía darse de bruces con su destino, encontrando la muerte. Hacía ya muchos minutos que no atacaba, se limitaba a correr, a huir, a salvar el pellejo unos minutos más. No le quedaban fuerzas para contrarrestar ni para contraatacar todos los movimientos de aquel titán de piedras preciosas, que le superaba su gran cuello y dura cabeza de estatura. Veía su final a cada esquina, detrás de cada magia y puñetazo. Veía su final sin poder hacer nada más que ganar un poco de tiempo. Aquel enemigo era invencible, no podía soñar con golpearlo, no podía arrojar arena a unos ojos que no están, ni derribarlo con ningún empujón. No podía vislumbrar ponerse a su alcance, lo desmigaría como a un mendrugo de pan. Y estaba agotado para invocar cualquier hechizo. Pero era su única salvación, el único daño que podía causarle, debería tumbarlo para siempre, aunque no lo hubiera conseguido después horas de esfuerzos. Su mente lo llevó a recordar palabras, letras, tinta, voz… <> “He dado tributo de todos los Elementos, y él es oscuridad. Debo combatirlo con luz” Creyendo haber hallado la respuesta a la ecuación, trató de seguir ganando fuerzas alejándose de su enemigo, y continuando evitar todos sus ataques.
Muchos minutos más tarde, se preparó. Rememoró las palabras en aquel antiguo tomo de hechizos de la biblioteca. Manipular los Elementos de la Luz, don que los Poderosos habían dejado como un manto sobre su mundo. Así pues, estudió mentalmente el hechizo, uno de los más complejos que había visto, mientras se desquitaba de las magias del Hombre Pétreo. Se dispuso a lanzar el encantamiento, la magia ya corría por sus venas, recorriéndole el cuerpo, e invocaba mentalmente a Luz, Agua, Fuego, Aire y Tierra, para lanzarlos a una contra la maldita criatura. Se paró en seco, presionando con los pies en el suelo, aguardando a la siguiente acometida de la estatua de gemas. Ésta no se hizo esperar, e invocó bolas de fuego, que le obligaron a agacharse para no ser calcinado, y se lanzó luego como un cometa hacia Denhel.
¡Pâcer’ akhan! — Su voz resonó en toda la cueva, y una centella luminosa, y a la vez ardiente, acuosa, fresca como la brisa, y dura como la tierra, salió de sus manos extendidas, y viajó hacia el Hombre Pétreo. Se filtró a través de su pecho de piedras preciosas, y, un instante después, una luz muy luminosa hizo mella entre las pequeñas hendiduras entre piedra y piedra, haciendo destellar a la criatura como el Sol, antes de que con una alarido proveniente de ninguna boca, estalló y las gemas volaron cada una en su propia dirección, desperdigándose en la arena. Denhel cayó de rodillas exhausto, y no tardó en caer de bruces inconsciente en el suelo.

Oh, Amor

2009-06-24T05:29:00.000-07:00

Oh, Amor

Pasos sosegados me llevan por los pasillos.
Mi corazón bulle al ver tus negros ojos.
Tiempo ha que al verte no hay calma,

Ahora, que unas negras llamas consumen mi alma.

Oh, Amor,
Que con desdén me trataste,
Mi corazón maltrataste,
Invocando tal sensación.

Mi enamoramiento evaporó,
Con tu risa ocupaste,
Y con odio usurpaste,
Mi maltrecho pecho sin calor.

Con tu oscura cabellera,
Tan ruin y rastrera,
Eras en el fondo.
Tan soberbia y altanera,
Como una primavera,
Con zarzas y sin una flor.

En la hoguera ahora arde,
Ese pobre desdichado,
Con tu dedo señalado,
Condenado a sufrir.

Si bien, sólo es por odio,
Pues en mí nada quedó,
De ese hermoso sentimiento,
Que tu aliento malogró.

Con toda mi voluntad,
No te puedo mirar,
Y hacia ti van todos los malos pensamientos.
No lo puedo evitar,
Tú tampoco ostentas piedad,
Ni me tratas con miramientos.

Al menos me queda opinar,
Con la certeza tan cierta,
De que para que yo te odiase,
Tú igualmente te has debido envenenar.

Toma ahora tu propia medicina,
Y guárdala siempre en ti,
Pues yo pronto sanaré de ella,
Pienso debajo de esta encina.

Pues una verdad dicha por sabios,
Cuando vienen a mi mente tus labios,
Es que no hay barrera tan fina,
Como la que hay entre odio y amor.

Ven, ven a mi lado

2009-06-20T06:35:00.000-07:00

Ven, ven a mi lado

Ahora que anochece, acompáñame.

Acompáñame, ven conmigo.

Si te acosa la Soledad, o te pega el frío, abrázame.

Pues mis brazos te darán abrigo.

Ya oscurece, la luz se ha ido.

Mas no tengas miedo, pues estoy a tu lado.

Las luces de las farolas se han encendido;

a pesar de que el Sol, ya se ha marchado.

Ven, toma mi mano;

Ven, ven a mi vera;

Ven, ven a mi lado,

pues mi amor por ti está asegurado.

La Luna se ha asomado a mirar,

y sus ojos nos han encontrado;

Una gran sonrisa se dibuja en su rostro de galleta,

cada vez que vuelve a mirarnos.

Las estrellas han aparecido,

desde el cielo bailan titilando.

Andamos los dos sólos en la calle,

los astros presentes nos están observando.

Ven, toma mi mano;

Ven, ven a mi vera;

Ven, ven a mi lado,

pues mi amor por ti está asegurado.

Unas nubes negras encapotan el cielo,

y cierran la noche.

Se oye retronar un trueno, y las nubes sueltan su carga,

empapándonos en agua.

De improviso nuestros pies se paran;

de caminar ya se han cansado;

ahora, y sólo ahora,

cuando un momento mágico ha llegado.

Ven, toma mi mano;

Ven, ven a mi vera;

Ven, ven a mi lado,

pues mi amor por ti está asegurado.

La Luna se zafa de las nubes,

asomándose entre ellas;

mientras su luz cae sobre nosotros,

como si fuera la sustancia que mueve la vida.

Entonces, nuestros ojos se cruzan en una sóla mirada;

Nuestras manos acuden a nuestros rostros;

nuestros corazones laten como uno solo,

y nuestros labios se funden en un tierno abrazo.

Ven, toma mi mano;

Ven, ven a mi vera;

Ven, ven a mi lado,

pues mi amor por ti está asegurado.